OESCAMBAL

2008-03-18T15:49:00.002-03:00

escambalistas!!!!

pediram afastamento sem vencimento...

aguardem

Fantástico facínora

2007-03-31T10:07:00.000-03:00

Como a faca de dois gumes que percorre

o que há pra percorrer em mão dupla.

O baile dos segundos perplexos

e a destreza pra se equilibrar à beira de um meio-fio.

A dor de esperar o salto e tudo acabar

sem saber o que te espera no fim.

A perplexidade nos olhos de quem não sabe ler

e a magia de uma dor de ouvido!!!

Tudo isso está guardado numa caixinha de papel

frágil a tudo, silenciosamente o absurdo,

oh facínora, fascista de fantástico fascínio.

Loucura é pouco, quando se espera junto a brisa o cair dos dentes.

...

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Maldição

2007-03-25T15:35:00.000-03:00

Maldição é a palavra que me veio à cabeça quando assisti An American Haunting (Maldição, no Brasil) e vi que um mote tão bom tinha sido usado de forma tão medíocre e repetitiva.
Mas apesar de ter sido narrado de forma bastante equivocada e ter aquelas aparições tipo Ringu, o filme trata de um tema que aprecio muito: a histeria sexual, num caso muito próximo das considerações feitas por Henry James no seu livro A Outra Volta do Parafuso, que é aparentemente uma “história de fantasmas” mas, ao mesmo tempo, nos dá o benefício da dúvida, a partir de um possível recalque e conseqüente histeria sexual da personagem central.
Henry James era irmão de William James, um dos pais da psicologia moderna e esse laço de sangue de sangue pode ser visto com bastante influência na obra de Henry. O que faltou à Maldição seria a visualização dessa história verídica como se tivesse sido escrita por Henry James, como o fora a adaptação de A Outra Volta do Parafuso de 1960 (Os Inocentes dirigido por Jack Clayton e com Deborah Kerr como a governanta) ou ainda como foi feito mais recentemente com Os Outros de Alejandro Amenábar, também obviamente baseado no livro de James.
Infelizmente estragaram a ótima premissa desse filme que, se narrado sem os excessos (o que é raro nos dias de hoje), seria um terror psicológico de primeira. O cinema comercial hollywoodiano de horror hoje só está em falta com uma coisa: classe.

Ferida no espelho.

2007-03-17T11:19:00.000-03:00

No rasgar da pele, espera que ainda carregue

o sentido de tudo.

Espera como o sangue,

que demora pra cair.

Gotas de morte, gotículas sem fim.

Olho no espelho,

que espelha a tortura do fim.

Já não mais sente saudade, nem dor ou de outrora piedade.

Pede que tudo termine

e que logo encontre o vazio.

O espelho à espia, alimenta, conspira...

Vários cacos dos cacos dos seus

por todo o bruto ladril.

Mas não tarda, logo o subverter que encena.

A beleza tingida, que envenena e faz-se ferida

na inocência perdida, que a vida consumiu.

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Transformer de Lou Reed recontado por Mariângela Carvalho

2007-03-11T10:03:00.000-03:00

Era o meio da década de 60, e a cidade de Nova York estava infestada de gente maluca. Todos eram depravados em potencial — inclusive eu — e alguns eram loucos de pedra — inclusive eu, acho. A maioria de nós vivia em um esquema que beirava a nossa própria depreciação absoluta. Tomávamos vinho de manhã e café-da-manhã à noite; vivíamos com o cérebro a milhão, entorpecidos e impressionados com o que presenciávamos nas ruas, na faculdade, nas festas e, principalmente, com aquilo que descobríamos sobre a natureza humana.
Havia toda aquela balela dos programas do Ed Sullivan e aqueles almofadinhas de terno e gravata com corte de cabelo cafona. Rolava a presunção típica de norte-americanos bem nascidos, estudados e de ego inflado — coisa que só adquiri com o tempo. Era constrangedor. Chegávamos aos lugares, principalmente à universidade, e as pessoas eram intelectualizadas, metidas e chatas. Aquilo não era nosso mundo, e realmente não
nos importávamos. Queríamos olhar para a frente e enxergar coisas novas. Queríamos sair daquele círculo vicioso de imbecilidade acadêmica.
Vivíamos algo diferente. Nova York ostentava uma onda intensa de aberração e hedonismo, e recebia todo e qualquer tipo de gente. Os que eu conhecia eram os mais estranhos, sórdidos e insanos. Eu me sentia um ímã de bizarrices. Os mais loucos sempre colavam em mim e, de maneira muito pior, eu sempre me aproximava dos mais bizarros. Eram todos doidos para causar algum tipo de revolução sociocultural, queriam desafiar conceitos e inventar novos paradigmas estéticos e artísticos. Tenho certeza de que aprendiam essas coisas e termos nos próprios cursos que freqüentavam de vez em quando, em aulas superconceituais e cheias de nulidades.
De qualquer maneira, aquele bando me inspirava de um jeito muito incômodo, desconfortável e tentador. Eu não podia evitar. Viver com tantos desregrados fazia com que me sentisse alto e destemido. Foi mais ou menos nessa época que todos começaram a freqüentar um dos lugares mais alucinatórios em que eu já pisei. Só de entrar lá eu ficava em êxtase, dopado pela sensação de poder conhecer um mundo paralelo, um mundo onde aquele povo estranho só pecava por um aspecto: sensibilidade. Pior do que gente estranha é gente sensível.
O lugar era um grande estúdio sem muita mobília – apenas algumas poltronas, um par de sofás sujos, uma mesa velha com quatro cadeiras detonadas e uma espécie de palco. Esse era um convite a que qualquer um subisse, cantasse ou tocasse. No palco, que na verdade era delimitado por um tapete cor de vinho, grande e empoeirado, ficava um piano, uma guitarra castigada por tantas mãos sujas que a tocaram, instrumentos de percussão, dois ou três amplificadores baratos e o pedestal com microfone. A cozinha era pequena e escura, lotada de louça suja e com grande potencial para abrigar animais peçonhentos. O banheiro era outra imundície, e você teria nojo só de pensar em entrar lá. Nas paredes amontoavam-se telas cheias de simbolismo e mensagens conceituais. Mas eram belos quadros, com cores fortes, formas geométricas e figuras conhecidas, como atrizes de Hollywood e cantores de rock. Um dos meus quadros preferidos era um atentado estético anticapitalista: uma série de latas de sopa de tomate.
O dono do lugar era um tipo esquisito, com o cabelo quase todo branco. Falava pouco, observava muito e era maníaco pelo pop. O nome dele era Andy, e todos queriam ser amigos dele. Ele até parecia ser um cara generoso, deixando aquele bando freqüentar seu estúdio, usar drogas, chapar e até morar ali. Comecei a ir àquele lugar porque um amigo meu, o John, uns caras que conheciam Andy. E isso era o bastante.
Na época, John era impressionante — e muitas vezes chegava a ser genial, principalmente quando fazia música. Depois, começou com uns lances experimentais, umas coisas para as quais eu nem ligava. Mas essa é outra história. Desde a primeira vez que fui com ele, fiquei meio perturbado. Chegamos lá e, para mim, era algo completamente diferente de tudo o que eu já vira. Tudo e todos eram cheios de pose, algo que lá fora eu detestava e pelo que sentia verdadeiro asco. Mas a sensação ali era outra. Aquele mundo era mais real, apesar das constantes viagens egocêntricas que a maioria parecia ter. Eles falavam do quão importantes, conhecidos e queridos eram para o resto da sociedade – mas que sociedade? A sociedade não dá a mínima para um bando de gente estudada que se mete em pequenos purgatórios como aquele e pira com coisas como sons elétricos, vanguarda cultural, contracultura e submundos em geral. Pelo menos é o que eu acho. Talvez algumas pessoas de fora se interessem por isso também, não sei. Sentia que logo estaria viciado naquilo, no lugar, nas pessoas, no que faziam e diziam. Eu me tornaria parte daquele bando, mesmo sem perceber. Era irônico e até hoje penso nisto: no quanto nos tornamos gregários e dependentes de situações.
Logo que entramos – a porta dava de frente para o palco – vi uma loira linda, lânguida e bebaça, cantando frases desconexas no microfone acompanhada por um cara ao piano. Ela se enrolava sensualmente no fio e dançava com o pedestal. Sua beleza ofuscava meus olhos, e a frase que cantava ficou latejando na minha cabeça: Take a walk on the wild side. Ela cantava e se esfregava no pedestal enquanto eu ficava doido por ela. Quando percebeu meu estado, John me cutucou e disse que ela era alemã — a perfeita encarnação de uma chanteuse —, e que era perigosa e depressiva. A música ecoava na minha cabeça, num loop infinito: Take a walk on the wild side...
Depois dessa primeira impressão, John me levou para conhecer algumas pessoas. Apresentou-me aos outros como seu “grande, querido e poeta amigo”. Não pude evitar um sorriso amarelo e acanhado. Eu não sabia o que fazer, o que dizer ou como agir com aquelas pessoas. Resolvi ficar na minha e apenas observar quem entrava, quem saia e as histórias que eles contavam. John me apresentou o Andy e senti algo muito diferente nele. Ele era exótico e improvável, e acho que foi com a minha cara.
De vez em quando eu dava uma espiada rápida pro palco só para olhar pra ela. Ela já não repetia aquele verso, mas continuava fritando, cantando e me deixando maluco. Resolvi me sentar porque me sentia cansado e, de certa forma, desmoralizado.
Arrumei um lugar no sofá, onde também estavam outras três pessoas. Eram garotas, mas uma delas era bastante estranha. Sentei e fiquei prestando atenção à conversa que travavam. Cada uma contava coisas mais bizarras e interessantes do que a outra. Quando começaram a falar, percebi que uma delas, a estranha, não era dali.
Dizia que chegara a NY vindo de carona desde Miami. Não se sentia feliz por lá e resolveu conhecer os prazeres e luxúrias de uma cidade como esta. No meio do caminho, tirou as sobrancelhas, raspou as pernas e deixou de ser um cara. Agora ele era
Holly, uma garota que estava ali para contar a sua história. A outra, Candy, vinha de uma ilha e era a queridinha de todos. Ela se achava realmente boa e uma de suas maiores qualidades era a paciência: nunca perdia a cabeça, nem quando era obrigada a fazer um boquete em algum cara, mesmo que não quisesse. A terceira era Jackie, e ela era impressionantemente bonita e jovem — aparentava ter uns dezessete anos. Falava acelerada e energicamente, parecia estar vivendo o último dia da sua vida entorpecida de ácido e dizia que estava sempre perguntando a si mesma se um dia seria estrela de cinema – ela era atriz. Lunática. Pensei comigo mesmo que um bom Valium era a única coisa que a ajudaria naquele momento.
Elas se levantaram do sofá e eu logo olhei para o palco, mas já não havia mais ninguém. Fui procurar John e o achei junto a um grupo de novos amigos, que empunhavam seringas e agulhas sujas. Eles conversavam e riam, mas eu só escutava. E aquela frase... tomando conta de mim por dentro. John e seus amigos pareciam se divertir muito, dando gargalhadas altas. Mas logo saí de perto. Quando fomos embora, ele me contou por cima algumas conversas que tiveram; disse que aquela era a primeira vez que via aquelas pessoas, mas se tinham se dado muito bem.
John falou algumas coisas sobre seus amigos recentes: Henry era um cara novo e cheio da grana, queria ser padre e teve de desenterrar o corpo de seu pai que havia falecido recentemente; Jeanie era uma garota mimada e achava que sabia de tudo; e Cathy era uma viagem, gostava de pintar os dedos do pé. Mas a real é que eu não tinha gostado muito deles, mesmo encontrando todos outras vezes.
Dei uma olhada ao redor, procurando por aquela loira. Ela realmente mexeu comigo. Já era de manhã e fomos embora. Não consegui dormir pensando nela. Eu imaginava como ela seria de perto, como seria tocar seus cabelos e qual o cheiro e o sabor da sua pele. Imaginava como seria observá-la enquanto se arrumava: pancake, delineador, batom, rouge, perfume. Sonhava acordado com ela na minha cama, deitada ao meu lado – seria
tão maravilhoso. Seria tão maravilhoso se nos apaixonássemos... E adormeci.
Quando acordei, fiquei um tempão lembrando do sonho que tive: era um dia perfeito, bebemos no parque, demos comida aos animais no zoológico, vimos um filme e fomos para casa. Um dia perfeito junto com ela. Não havia problemas, parecia que estávamos num final de semana eterno, e sozinhos. Ela fazia com que eu me sentisse leve, que eu esquecesse de mim mesmo, que achasse que era outra pessoa, alguém bom. Mas foi apenas sonho, dias perfeitos não existem.
Apareci outras vezes no estúdio de Andy, mas foi lá pela quarta vez que a encontrei novamente. Ela estava de branco e impecável. Entrei em pânico. Acho que estava sóbria, ou pelo menos estava bem diferente do que tinha visto na primeira noite. Por sorte eu estava mais sociável e puxei uma conversa besta com ela. Ela era amigável e me respondia com delicadeza. Andy nos viu e se aproximou. Apresentou-me a ela como “amigo de John” e logo estávamos falando daquela besteirada toda de arte e movimentos culturais. Eles me perguntaram o que eu fazia. Disse a eles que fazia muitas coisas, mas música era do que eu mais gostava. Andy e ela adoraram, fizeram muitas perguntas e ela queria saber se poderia participar dos nossos ensaios “só para ver de perto”. Combinamos um dia e passei o endereço dos ensaios num pedaço amassado de papel que estava no meu bolso. Andy me viu entregando o papel e novamente voltou sua atenção a nós – a essa altura ele já estava rodeado de aproveitadores. Achou legal, perguntou se poderia ir também e eu me senti honrado.
Avisei ao John no dia do ensaio que talvez recebêssemos visita. Ele não se incomodou e nem perguntou quem era. Quando chegaram, John ficou surpreso. Ela e Andy entraram e já estavam confortáveis quando voltamos para a sala. John e eu estávamos meio intimidados, e acho que ela percebeu e perguntou se poderíamos acompanhá-la enquanto cantava qualquer coisa. Tremi por dentro: eu estaria perdido se ela voltasse a cantar aquele verso. Mas ela começou grave e pesada, lamentando-se do último pé na bunda. Ela balbuciava palavras desconexas e demorei a chegar numa melodia que pudesse soar tão preocupada e distorcida quanto a que ela cantava. Em pouco tempo estávamos em perfeita harmonia: eu, ela e John.
Andy assistiu a tudo passivamente, sem expressão. Você jamais poderia apostar em seus pensamentos, era certeza de errar. Pensei que ele tivesse achado um desperdício de tempo aquele nosso ensaio, mas, depois de uma pausa silenciosa, ele falou apenas “genial”. Não pude evitar olhar para ela e sorrir. Começamos uma história juntos e descobri muitas coisas.
Ela era ótima, perversa, e tinha uma beleza fatal — chegou a ser eleita a Garota Pop de 1966 por Andy. Era a pessoa mais atormentada que já conheci. Sofri em suas mãos. E cada vez me surpreendia mais, para pior. Ela me batia com flores, com pedaços de pau, e eu não agüentava mais ficar ao lado dela. Toda vez que a via, tinha vontade de pisar em suas mãos, esmagar seus pés, sair correndo. Ela já não era legal e nem tão divertida – e olha que foi uma das pessoas mais divertidas que conheci.
O tempo passou e coisas aconteceram. Íamos ao estúdio de Andy e fazíamos grandes sessões de improviso. Eu, ela, John e mais dois amigos. Chegamos a fazer umas viagens com vídeos para Andy; gostávamos de mídias e possibilidades e tentamos muita coisa. Depois, começou a ficar complicado. Eu queria fazer outras coisas, John também. Ela pirou de vez e morreu. Minha chanteuse havia ido embora, e logo John, eu e o resto da banda nos separamos. Foi complicado e doloroso. Já não falava com Andy, seu estúdio agora era só uma memória perdida na minha cabeça e eu já estava fazendo outros lances. Descobri gostos e pessoas diferentes, pessoas que eram mais como eu. John e eu brigamos e paramos de nos falar, mas sempre tínhamos aquele olhar cúmplice toda vez que nos encontrávamos.
A última vez que nos vimos foi no funeral de Andy. Ele morreu bastante tempo depois de nos separarmos. Começou a apostar em outras idéias, como o cinema, em outros artistas e em coisas novas. Até hoje a história sobre a morte dele é nebulosa: dizem que estava envolvido com um roteiro, uma gravação, um filme doentio qualquer, que uma das freqüentadoras de seu estúdio queria rodar. Ela era lésbica e sexista, daquelas feministas nojentas. Andy era osso-duro, e precisava ser algo realmente bom para que ele colocasse suas preciosas mãos em cima. Acho que o filme da garota não era grande coisa — a julgar pelo livro que escreveu — e Andy não topou fazer. Ela ficou enfurecida, sacou uma arma e disparou alguns tiros nele. Ela o matou com um tiro no peito. O peito de Andy. Eu o amava, apesar de tudo.
Havia toda aquela balela dos programas do Ed Sullivan e aqueles almofadinhas de terno e gravata com corte de cabelo cafona. Rolava a presunção típica de norte-americanos bem nascidos, estudados e de ego inflado — coisa que só adquiri com o tempo. Era constrangedor. Chegávamos aos lugares, principalmente à universidade, e as pessoas eram intelectualizadas, metidas e chatas. Aquilo não era nosso mundo, e realmente não
Tudo passou muito rápido. Quando dei por mim, a madrugada estava acabando e um certo sol começava a querer invadir aquele momento tão sombrio, aquele funeral tão soturno. A maioria das pessoas estava indo embora enquanto poucas novas chegavam. Ficamos olhando para os presentes e imaginando coisas. Pelo menos eu imaginava. Pensei nas garotas que conheci na primeira visita, nos amigos de John, de outros amigos que fiz, como Harry, Mark, Sugar Plum Fairy, Daisy Mae e Biff. Pensei em onde estariam agora e se sabiam. Pensei nela e imaginei o quanto estaria pesarosa nesse momento, se estivesse viva. Lembrei-me dos seus versos e quase chorei.
Andei em direção ao pedestal, liguei o microfone, empunhei a guitarra e comecei a tocar a esmo, só para curar o tédio. John aproximou-se e me acompanhou no piano. Para nossa surpresa, estávamos bem entrosados e logo moldamos uma melodia. Comecei a sussurrar no microfone e a cantar as coisas que vinham à minha cabeça. Eu via as pessoas entrando e saindo e cantei para elas. Eu estava me despedindo daquilo tudo, desejando que tivessem uma boa noite. Eu estava me despedindo de tudo aquilo que o estúdio, do que John, Andy e a primeira noite que passei ali representavam. Sentia como se estivesse faltando metade de mim, mas também me dava vontade de rir, e eu continuava cantando para ela, me despedindo.
Fui embora ainda de manhã. Cheguei em casa e nem sequer olhei para a cama — seria impossível dormir agora. Sentei no sofá e fiquei pensando. Às onze da manhã, liguei a TV e vi os noticiários; todos só falavam na morte de Andy. Depois, já não sabia o que pensar.
Fui ao funeral dele em seu estúdio. Aquilo nunca esteve tão deprimente. Tudo parecia intocado, estava igual à última vez que eu estivera ali. Os sofás, as poltronas, a mesa, as cadeiras, os quadros e o palco. Caí em desespero quando meus olhos toparam mais uma vez com aquele pedestal. Foi muito rápido, mas tudo o que eu já havia presenciado ali passou pela minha cabeça numa velocidade frenética e acelerada demais para suportar. Fiquei zonzo e, quando me recobrei, avistei John do outro lado da sala, olhando para mim. Talvez ele soubesse o que estava acontecendo comigo. Fui falar com ele, precisava falar com alguém. Ficamos um bom tempo em silêncio antes de alguém abrir a boca.
Tudo passou muito rápido. Quando dei por mim, a madrugada estava acabando e um certo sol começava a querer invadir aquele momento tão sombrio, aquele funeral tão soturno. A maioria das pessoas estava indo embora enquanto poucas novas chegavam. Ficamos olhando para os presentes e imaginando coisas. Pelo menos eu imaginava. Pensei nas garotas que conheci na primeira visita, nos amigos de John, de outros amigos que fiz, como Harry, Mark, Sugar Plum Fairy, Daisy Mae e Biff. Pensei em onde estariam agora e se sabiam. Pensei nela e imaginei o quanto estaria pesarosa nesse momento, se estivesse viva. Lembrei-me dos seus versos e quase chorei.
Andei em direção ao pedestal, liguei o microfone, empunhei a guitarra e comecei a tocar a esmo, só para curar o tédio. John aproximou-se e me acompanhou no piano. Para nossa surpresa, estávamos bem entrosados e logo moldamos uma melodia. Comecei a sussurrar no microfone e a cantar as coisas que vinham à minha cabeça. Eu via as pessoas entrando e saindo e cantei para elas. Eu estava me despedindo daquilo tudo, desejando que tivessem uma boa noite. Eu estava me despedindo de tudo aquilo que o estúdio, do que John, Andy e a primeira noite que passei ali representavam. Sentia como se estivesse faltando metade de mim, mas também me dava vontade de rir, e eu continuava cantando para ela, me despedindo.
Fui embora ainda de manhã. Cheguei em casa e nem sequer olhei para a cama — seria impossível dormir agora. Sentei no sofá e fiquei pensando. Às onze da manhã, liguei a TV e vi os noticiários; todos só falavam na morte de Andy. Depois, já não sabia o que pensar.
Para tentar tirá-la da minha cabeça de uma vez por todas, fiz uma música com seu verso. Nunca me senti tão bem quanto nas vezes que a cantei. Fiquei sabendo que há pouco tempo uma dessas bandas novas e cheias de estilo tocou essa música. Não ouvi, mas espero que seja uma boa versão. E espero que eles saibam o que significa cantar take a walk on the wild side.

Esse texto faz parte de um projeto da revista digital Speculum chamado Mojo Books onde vários discos clássicos da cultura pop estão sendo recontados por diferentes autores.
Leia o livro, escute o disco: Lou Reed - Transformer - download

Voltando das Férias

2007-03-06T19:14:00.000-03:00

olá, escambalistas de plantão...
estou voltando das férias.
Na próxima semana, voltarei a postar
um grande abraço PrOfÉtico a todos

Dia de Oscar

2007-02-25T20:50:00.000-03:00

Como hoje é dia de Oscar, coloquei aqui um dos indicados ao prêmio de melhor curta de ficção, o espanhol Éramos Pocos, um pequeno tratado sobre a solidão. E vamos torcer hoje para finalmente sanarem tantas injustiças com o tio Martin Scorsese.

afinal de contas

2007-02-19T17:07:00.000-02:00

Eu olhava para a frente. Somente para a frente, como se quisesse largar meus trapos pelas valetas e deixar ali os escombros de um passado que eu queria apagar da minha memória inquieta. Inquieta como as memórias que perturbam noites de sono, telefones, cartas, conversas e toda espécie de relação. Eu era alguém, em si nada me fazia acreditar nisso. Como se o fato de eu ser alguém representasse mais aos outros que a mim mesmo, no fundo, o que realmente interessa. Com a auto-estima nas unhas encravadas eu caminhava. Eu só queria caminhar, caminhar e caminhar. Não importasse para onde. Para bem longe dos meus escombros talvez. Numa hipótese remota de superação hercúlea eu buscaria e estava buscando algo que me era estranho e ao mesmo tempo conhecido em minúcia como a casa em que crescemos. Eu estava perdido geograficamente e psicologicamente. E gozava uma quase satisfação, como quem sai do cinema depois de ver Fred Astaire dançando e saía do cinema bêbado de vontade de também sapatear, ou quem sabe encontrar alguma Anita Hayworth pelo caminho. Mas Fred e Anita estão mortos e os cinemas não passam mais seus filmes. Talvez por isso o gosto estranho de felicidade fictícia, mas que diferença isso faria afinal? Um gosto podre na boca que não sai com o cuspe nem com água: algo ruim dentro de mim quer ser expelido como um catarro que nos entope a garganta. Tenho medo de saber o que é.

Delirado por Luisandro

O desejo de teus olhos, quando meu coração estremece.

2007-02-03T09:34:00.000-02:00

Quando meu coração, desejo e intenção eram pequenos, teus olhos olhavam o silêncio dos outros, com desejo maroto perdido no teu olhar. E quando meus desejos chafurdavam em intenções, teus olhos olhavam o silêncio alheio, permissivo de desejos sádicos que só você sabe desejar. Pervertido meu coração batia suave comedido em contorcionismos no leito alimentado de volúpia & segredo. E teus olhos saltavam ao gosto, percorrendo o encontrar do gozo, na satisfação de teus contornos, em pele, lábios e o transbordar desejoso. Quando meu coração era pequeno, desejou fechar os olhos, num descer profundo em teu mar e em sonhos encontrar teu beijo. Mas meu coração cresceu impune ao estremecer na resposta à teus desejos, querendo encontrar tua língua proibida, num doce escancarar .

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Canecas & temperos

2007-01-27T14:39:00.000-02:00

A chaleira borbulha tímida no fogão
e as xícaras se desdobram sobre o balção,
os talheres referenciam
o pensamento e a dedução.

Borbulham idéias por todos os cantos
e o vapor seduz com seus encantos.
Gotígulas de pensamento em canecas
cheiro de tempero no coração.

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2007-01-25T16:22:00.000-02:00

os escambalistas estão de férias...

os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...os escambalistas estão de férias...

Começando o ano com um pouco de lirismo infantil...

2007-01-07T22:10:00.000-02:00

Le Ballon Rouge é um curta francês de 1956 dirigido por Albert Lamorisse que coloca à prova nossos anseios infantis presentes ou já ausentes...

bundas

2007-01-04T13:28:00.000-02:00

I will be with you again

2006-12-28T22:55:00.000-02:00

Não, não quero fazer promessas de final de ano desta vez.
Não vou iniciar dieta alguma pra perder alguns quilinhos.
Não vou pegar firme nos exercícios.
Não vou poupar dinheiro todo mês pra aquela viagem dos sonhos do final do ano.
Não quero ser um ser humano melhor no outro ano, não preciso me cobrar isso.
Não vou ser mais organizada, cuidar melhor da minha saúde.
Não vou prometer vistar aquele amigo pra quem sempre arranjo uma desculpa por não ter ido visitá-lo em tal dia e por tais razões.
Não quero prometer mudar o visual, o guarda-roupa.
Pegar mais leve com as pessoas com as quais trabalho.
Não vou parar nem de fumar, nem de beber.
Não enxergo o final de um ano e início de outro como um recomeço da vida em si.
Claro, como tudo é cíclico, as pessoas talvez achem que devam mudar algo, não continuar num status quo.
Eu não, parei com isso esse ano.
Não vou me cobrar tanto, vou aos poucos, mudando a cada mês ou cada vez que uma oportunidade surgir.
Sobrou um dinheirinho? (coisa rara) Poupo pra viagem dos sonhos.
Uma amiga topou? (ou convidou), vamos pegar firme na academia e numa dieta.
Estou afim de compras, com bom-humor, tempo, vontade e nome limpo no SPC - mudo o visual e o guarda-roupa.
E por aí vai.
Endente o meu ponto?
As pessoas se cobram isso nas viradas de ano e acabam conquistando quase nada do que se propuseram a fazer.
Talvez a hora não seja a certa.
Talvez tomados por um sentimento de: "Olha, todo mundo tá fazendo assim!" comecemos a escavar em nós mesmos motivos ou promessas de mudar algo.
É um senso coletivo que afeta o particular.
Estou imune a isso.
Farei as devidas cobranças à minha pessoa na hora certa, sem atropelos.
Vou desejar aos outros tudo de bom, saúde, e principalmente discernimento pra saber lidar com quaisquer situações onde e como elas surgirem.

É o que desejo a vocês.

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Veja o vídeo do U2 em São Paulo aqui.
A música é pra refletir - vem legendada.. ^^

HAROLDO DE CAMPOS E A POESIA PÓS-UTÓPICA CONTRA A PROSA BANAL

2006-12-26T18:20:00.000-02:00

EIS AÍ UM FRAGMENTO DE UMA ENTREVISTA QUE O HAROLDO DE CAMPOS DEU PARA O PROGRAMA RODA VIDA, DA TV CULTURA. NESSA FALA, O POETA-TRADUTOR, ESCRITOR-CRÍTICO DISCORRE SOBRE A IMPOSSIBILIDADE DO CONCRETISMO NUM CONTEXTO PÓS-UTÓPICO. CLIQUE NO LINK:

http://www.youtube.com/watch?v=0oKlfa0bVWs

presente

2006-12-26T14:49:00.000-02:00

Vídeo clipe de "hoje, amanhã e depois" do Nação Zumbi. Fantástico: música e clipe. Penetra no ouvido e você não quer parar de ouvir

Corpulencia

2006-12-23T13:54:00.000-02:00

Quando se abre a boca cheia de dentes
e descobre o quão és poderoso
que podes engolir tudo e alimentar-se todo!

Quando se abre a boca e a saliva é pouca
pra digerir teu senso
e mastigar tuas entranhas na corpulencia louca!

Quando percebe-se que estais satisfeito
que não aguenta mais o mesmo menu
ainda procura migalhas e restos do mundo
pra sentir fome de tudo e tentar persistir!

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é natal e a gula é atiçada por todos os lados e até Papai Noel torna-se vilão nessa hora.
feliz tudo a todos.

beijos, té.
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uiuixiuaméricrixtimas!!!

2006-12-22T00:15:00.000-02:00

Amanhã a meia-noite volto a nascer. Você também. Que seja suave, perfumado nosso parto entre ervas na manjedoura. Que sejamos doces com nossa mãe Gaia, que anda morrendo de morte matada por nós. Façamos um brinde a todas as coisas que o Senhor pôs na Terra para o nosso deleite e terror. Brindemos à Vida – talvez seja esse o nome daquele cara e não o que você imaginou. Embora sejam iguais. Sinônimos, indissociáveis. Feliz, feliz Natal. Merecemos
Caio F.

Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias, a que se deu o nome de ano, foi um indivíduo genial. Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão. Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos. Aí vem o milagre da renovação e tudo começa outra vez, com outro número e outra vontade de acreditar que daqui para diante, vai ser diferente.
Drummond

Rehus-Beal-Ledeats, Idah Saidan, Shenoraavor Nor Dari, Tchestita Koleda, Tchestito Rojdestvo Hristovo, Feliz Navidad, Gun Tso Sun, Sretan Bozic, Vrolijk Kerstfeest, Merry Christmas, Joyeux Noel, Kala Christouyenna, Kellemes Karacsonyi unnepeket, Selamat Hari Natal, Idah Saidan Wa Sanah Jadidah, Nollaig Shona Dhuit, Buon Natale, Shinnen omedeto, Sung Tan Chuk Ha, Natale hilare et Annum Faustum, Linksmu Kaledu, Sreken Bozhik, God Jul, Bikpela hamamas blong dispela Krismas na Nupela yia i go long yu, Maligayan Pasko, Wesolych Swiat Bozego Narodzenia, Sarbatori vesele, Pozdrevlyayu s prazdnikom Rozhdestva is Novim Godom, Hristos se rodi, Sretan Bozic, Sawadee Pee Mai, Noeliniz Ve Yeni Yiliniz Kutlu Olsun, Srozhdestvom Kristovym, Chung Mung Giang Sinh, Cestitamo Bozic, Mewwie Kwuismu...

... FELIZ NATAL

ONDE POSSO ENCONTRAR UM CD PIRATA DO NOEL ROSA?

2006-12-19T19:38:00.000-02:00

Caetano Veloso, em “Samba de Paz”, uma de suas primeiras composições, dizia: “O samba vai vencer / quando o povo perceber / que é o dono da jogada”. Digam o que disserem, o samba nasceu entre umbandas, capoeiras e batuques no prato, e batuques na palma da mão. O samba é do povo – assim como a praça. Mas quem disse que o povo não faz poesia?

Foi nas casas das “tias” baianas da Praça Onze que o samba ganhou o compasso certo. “Pelo Telefone”, de autoria discutida, mas assinada por Ernesto dos Santos, o Donga, foi o marco inicial do gênero, mesmo que outros sambas menores o tenham antecedido. Conta-se que a Tia Ciata teve parceria na composição. Aquela mesma Tia Ciata que virou personagem de “Macunaíma”, do Andrade. Mesmo sem nenhum registro da voz de Donga, sabemos exatamente como as músicas eram cantadas. O samba tem essa capacidade incrível de passar de roda em roda como um vírus contagioso e letal. Só mata de alegria, a não ser aqueles do ti-cu-tu-co-no-cutuco, que, de faca e prato na mão, marcam o ritmo frenético do morro, mas depois acabam brigando por causa de uma mulata dengosa que mantinha um caso amoroso com ambos.

Não podemos ouvir a voz de Donga, mas podemos visualizar a animação (alma do samba) que regava os batuques em sua casa: Pixinguinha e Jacob do Bandolim só para citar alguns. O samba-maxixe “Pelo Telefone” talvez seja o primeiro samba engajado da nossa história, empenhado não somente em ser arte de festa, já que a origem do samba como arte só pode ser observada como “arte de festa”, longe dos manuais esteticistas e museus caducos, mas principalmente em criticar corrupção policial que rondava o Rio de Janeiro do início do século XX.

Os apaixonados por categorizações e gêneros adorariam classificar: Samba-choro, samba-canção, partido alto, samba de breque, samba exaltação, samba de roda, samba enredo, pagode, e por aí vai. Com a explosão do rádio, o samba desce o morro e penetra sem pedir licença nos lares burgueses, classe A e B, meu pai comprou um rádio, seu pai não tem. Mansamente vem chegando: Francisco Alves, Orlando Silva, Noel Rosa, etc. São lançados os famosos discos de 78 RPM, hoje dificilmente encontrados em sebos e lojas especializadas em antiguidades, êta passado quase presente-remoto-e-careta. Os ouvintes da Rádio Nacional (inclusive os daqui de Porto União – cofrinho do mundo) encomendavam os discos e esperavam ansiosamente para “fazer funcionar a vitrola”.

Cada disco comportava, na maioria das vezes, apenas duas pérolas, uma de cada lado do disco. E falavam para os vizinhos: “Você já ouviu “Linda Flor (Ai, Ioiô)?”, coisa linda: ai ioiô, eu nasci pra sofrer, fui olhar pra você, meus óinho fechou!”. Cada lançamento era uma festa. Hoje, a coisa só não é mais fácil, porque só poderia ficar mais difícil. Milhões e milhões de CDs piratas encontrados em cada esquina. Os títulos são sempre os mesmos: “Bruno e Marrone, Zezé de Camargo e Luciano, Sandy e Júnior. Por que não copiam um CD do Jards Macalé? Nunca vi um CD do Jards Macalé numa banca de CD pirata. E do Cartola? É urgente, onde está a antologia do Noel Rosa pirateada? Quem vai levar?

Caio Ricardo Bona Moreira - Porto União: cofrinho do mundo

Ventilador

2006-12-16T21:28:00.000-02:00

Vento ventilante nosso
vossos, seus...
Vento ventilante
ventila como ventilador em minha janela...
e faz tudo girar...
traz nas barras o encanto,
e a imaginação à rodopiar...
Abraço o vento...
pra dizer que o estímo
pra sentir sua brisa suve em meus cabelos,
e pra dançar junto a ele...
vento ventilante...
pela casa a bailar... "

http://inversoverso.blogspot.com/

Eu vou contar o final do filme

2006-12-15T17:29:00.000-02:00

A maior qualidade de Volver é sem dúvida Penélope Cruz. LUMINOSA E LINDA. Creio que nunca a vi tão bem num papel, ou tão bonita. Mas na verdade eu não gostei muito do filme e digo sem a menor culpa ou crise de consciência porque eu acho Almodóvar genial, e quando eu digo que não gostei muito não significa que não possa ser o melhor filme do ano. Não gostei de como as mulheres lidaram com o abuso sexual. E acho que ele esteve muito distante de fazer uma catarse com um tema que é meio a "cara" dele. Primeiro, as cores são genias e tal, o xale xadrez... Mas qualquer um sabe que ele faz isso bem. Depois, o lance da ética católica, e eu gosto da marcação da ética católica justamente porque a protestante que venceu, com os chatérrimos norte-americanos e os insossos ingleses. Tem um lance de que é de NINGUÉM chamar a polícia. Muito bem sacado porque não comete o desatino de querer induzir uma nova moral. Apenas nos mostra o que já houve antes disso. Havia honra e vingança. A resolução do conflito se dá da única forma POSSÍVEL. Tem a culpa da mãe, que acaba indo cuidar da filha da mulher que ela matou durante a vingança. E isso, achei católico também. Culpa e dívidas morais. Melhor cena: Raimunda (Penélope Cruz) limpando o sangue e parecia que ela estava lidando com menstruação. Alguém já disse: Quem sabe mexer com sangue são as mulheres, que se livram dele todo mês. Genial também a preferência pela morte e ocultação do cadáver, melhor isso do que lidar com o tema em qualquer nível. A Penélope Cruz perdoa a mãe porque ela botou fogo no pai e pronto, e é aí que eu não gostei muito, não é só isso, né? Há desdobramentos com o abuso. E isso está tão bom e claro em Má Educação. No Volver ficou devendo. Desviou mesmo. E ele NUNCA desvia de nada, por que foi desviar disso? Não é tão simples assim. Você sofre abuso e enfia a cara no trabalho ou alguma coisa que me escapou. Ninguém vai surtar não? Mesmo a mãe da Penélope. A gente só conhece a mulher pós-surto. Enfim, é só uma opinião mesmo. Não foi o soco no estômago que Má Educação foi. Primeira vez que saio de um filme dele sem aquela impressão de que é o melhor filme que eu vi na vida. E eu acho que a discrepância entre a trajetória do Inácio e da Raimunda não diz, como nos outros filmes, coisas sobre o universo feminino e masculino. Parece que ele ficou com dó da Raimunda. E aí não, né?

Intolerância

2006-12-14T22:41:00.000-02:00

foto: Gerald, o bebê arquiinimigo de Maggie Simpson dos Simpsons

Da empatia

Clínicas de sentimentos

Não existem

Não residem

Aqui no Eu

Aqui dentro

Da sedução

Provocar

Não é despir

É colorir

o outro

a si mesmo

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-12-12T17:09:00.001-02:00

Rápidas palavras sobre
LAVOURA ARCAICA E A ROSA BRANCA DO DESESPERO

Que estranha força é essa das pequenas coisas? Por que tenho o meu olhar atraído em alguns momentos para as coisas aparentemente mais banais? A literatura e o cinema têm para mim forças estranhíssimas. Sou povoado por pequenas imagens, compostas por algumas figuras e sons, alguns tons e movimentos.

Carrego durante algum tempo a imagem inicial do livro “Lavoura Arcaica”, do Nassar, como uma fotografia. Como pode ser? Às vezes não sei explicar o motivo do meu gosto. Por que gosto disso e não daquilo? Alguns textos me tocam pela experiência da palavra. Gosto dos sons, das linhas que se desenrolam na minha cabeça, dos sons imaginários que me conduzem à mágica geografia do meu corpo. Poderia dizer: “gosto muito de um poeta, porque ele fala de amor, e isso me emociona”; Poderia dizer: “Gosto muito do Guimarães Rosa, não pela estória, mas pelo novelo lingüístico revelado à medida que se ouve”. É isso, pode ser, não consigo explicar.

O motivo que me incita a falar sobre a Lavoura Arcaica é o mesmo motivo erótico – não pornográfico – que conduz o meu sono em noites de calores internos. Mas não é o amor incestuoso de André por Ana, e vive-versa, que me convida aqui. Ana poderia muito bem ser apenas um outro lado de André – ambos são vítimas – ninguém seduz ninguém. Mas não, o que me leva a falar – ou melhor, escrever – estranha é mania de achar que falo quando escrevo – é justamente um motivo quase banal – não para mim. O que me impressionou – e acho que já escrevi sobre isso no meu blog – na narrativa de Raduan foi o compromisso poético com a escritura. Mas o que me impressiona agora é a adaptação para o cinema. Assisti ao filme ontem. Ainda estou "embriagado".

Arrisco dizer que o filme não é uma adaptação – isso é óbvio – o filme é uma outra coisa, massa disforme de pura pureza poética. Quem pesquisar sobre a película descobrirá que o método de filmagem foi estranhíssimo. Os atores foram morar durante algum tempo numa fazenda no interior de São Paulo. Não interpretaram os personagens, viveram. Estas são palavras do Raul Cortez, que interpretou o patriarca, magnífico pai da família árabe, centro onde jaz em perfeito silêncio os valores sagrados da sacro-santa família. Agora, volto ao assunto principal: o que me chama a atenção -penso aqui no filme e no livro – são as pequenas coisas que poderiam "ficar de lado" pelo olhar de um leitor-telespectador indiferente.

Ah, como me impressionou o vestido de Ana. Parece algodão cru, combina com a sua pele. E o lampião aceso, enquanto o pai, feito um ambivalente Deus-ditador discursa calmamente para a família. E a rosa presa nos cabelos de Ana, quando ela dança a cena final. E o muro de pedras irregulares que contornam a casa. E o sapato de André, rapidamente abandonado em momentos de prazer. E o barulho das folhas. Ah, que linda cena primeira do filme, aquela em que André, num quarto de pensão, colhe do corpo a "rosa branca do desespero" (que imagem revelaria melhor a “porra” que sai do seu pênis?). No entanto, não aparece a rosa, não aparece o pênis. Incrível. Mas o melhor foi o som do trem que acelera e desacelera enquanto a rosa é plantada e colhida. Que beleza mística a dança árabe da família! A música parece ter sido composta para Ana, que dança voluptuosamente à procura de um olhar incestuoso do irmão, que se contorce na relva. São esses silêncios que me seduziram. Por isso gostei do filme. Também por isso. Não só por isso.

três sons

2006-12-11T11:05:00.000-02:00

a corda

acorde

acorda

La Chinoise

2006-12-10T00:02:00.000-02:00

Estou muito longe de ser marxista-maoísta ou leninista, mas La Chinoise de 1967 tem um discurso bastante interessante para se conhecer a juventude de Maio de 68 e os meandros da linguagem de Godard. Aliás, é impressionantemente profético como o cinema de Godard convergiu com os acontecimentos históricos da França. Está longe de ter a qualidade de um Bande à Part, Pierrot le Fou, Desprezo ou Acossado, mas ainda vale dar uma conferida.

Nota 1: O filme se passa todo num apartamento que considero um dos mais lindos do cinema, cuja decoração usa e abusa da obsessão de Godard por cores primárias (que por acaso também herdei com a minha mania de sofás vermelhos e paredes azuis), que vai além da utilização das cores da bandeira francesa e recai também no amarelo.

Nota 2: Deixo aqui um link para uma das mais clássicas cenas do cinema, faz parte do meu filme preferido do mestre Godard: Bande à Part. Por acaso toda a sequência passada na lanchonete desse filme foi inspiração para os momentos de Mia Wallace e Vincent Vega em Pulp Fiction, como vocês mesmo poderão conferir nesse trecho.

Fúria de Titãs (Gênesis e Atos)

2006-12-08T16:37:00.000-02:00

pensamentos, vitorias, derrotas, as batalhas campais que concernem os encontros e desencontros da existencia terrena, dos relacionamentos, da atividade fornicativa e da canalhice light auto-sustentada.

Genesis - Para Lucila, minha visão da Co-Autora

Ausente de qualquer modéstia, minha natureza de exímeo contador de causos e servidor da palavra não me bastam nessa narrativa. Foi há exatamente um decênio, em uma dessa situações ridículas que o tédio e o acaso nos colocam pela frente. À medida que fomos trocando as figurinhas da vida, e as risadas nos fizeram engasgar com os fermentados, destilados e alcalóides presentes em cada ocasião, percebi que a mitologia estava equivocada. Por Zeus!! Seria possível a co-existência harmoniosa de 02 titãs em um mesmo campanário?? Reconheci de pronto a envergadura de Lucila ou simplesmente Lu, a "Gatinha". Entre seus diversos feitos dignos dos 12 trabalhos herculanos, realizei quantos bufões caíam dioturnamente a meu derredor e como tantos outros já haviam se curvado e eram magistralmente titereados por ela. Estaria eu finalmente diante de meu mais formidável nêmesis??Ao medir nossas forças, sapientes, decidimos ser desnecessária a intervenção de Perseu. De maneira subliminar, estabelecemos um pacto de "não-agressão", pois em verdade vos digo: a confluência desordenada de 02 titãs pode trazer efeitos devastadores. Hoje tenho o dobro de minha altura pela soma com Lucila. Regozijo-me por sua capacidade de orquestração e partilho o sorriso de canto de boca a cada corpo que cai. Para ti, minha querida amiga "Gatinha", um ósculo na face...obviamente após a lambida.

Desvendando a "Síndrome do Depois"

Ao contrário da pluralidade filosofal, do eterno improvável, da memória paquidérmica e das infinitas possibilidades que envolvem o pensar e o agir da turma do genoma XX, o universo masculino é sim, extremamente singular e previsível... ousaria dizer até facilmente manipulável, como certamente minha ilustríssima colega co-autora, Lu, pode atestar. Com o tocar das cornucópias, resolvi abrir a caixa de pandora sobre segredos e os motivos milenares que, desde nossos mais longínquos antepassados, envolvem a indiferença masculina pós-coitum: a infame "Sindrome do Depois". Este evento se alastra em progressão geométrica e vitima com saia justíssima milhares de homens de bem (e do mal), fadados a utilização de linguagem fática e esfarrapelas diversas após a troca de fluidos corporais. A sensação do querer não estar, sublimar se possivel... ou mesmo fazer-se de louco e correr nú pelas ruas para atenuar a dor que o aguilhão do remorso nos trás. Pela clava de Might Thor!! Fizestes esta defecagem outra vez!!??? Rogo ao mulhereto que atentem para detalhe de importância importantíssima: não se trata do sentimento desgraçado trazido pela sobriedade após o uso de LEM - Líquido Embelezador de Mulheres - Este merecidamente revela-se quando descobrimos que não nos deitamos com Gilda, mas com o Exú Caveira pulando em brasa quente. Nazareno!!!! .(Tema que será discutido em capítulo específico: "O Teorema de Léo Jaime"). Au contraire, a SD é implacável, cruel e não poupa as mais belas flores. Minha idiotice masculina revelou-se cedo. Mais especificamente a capacidade de incorrer no mesmo erro diversas vezes... over and over.... and over again. Fui rasgado pela SD antes, durante e depois. Cobaia de minha própria cobiça. Quantas vezes andei na linha tênue dos comentários sobre o clima, cigarrinhos estratégicos apesar de não ser fumante e/ou inverossímeos compromissos de ultima hora as 3 da manhã. Quantas vezes, voluntaria e involuntáriamente, causei a dúvida, o choro, a cólera, a insegurança, enjôo, azia e má-digestão? Ferí. Nesse processo, felizes são somente os motoristas do rádio taxi fazendo a férea em bandeira 2 ao quadrado de madruga. Certa feita, o inexplicado entendimento me bateu à cara. Acometido pela SD em uma fazenda no sul do país, encontrei-me em um estábulo tal qual um roedor, literalmetne fugindo da cama de uma mulher belissima. Sábia natureza. Observei. Após a furiosa corte preliminar e a rápida cobertura da fêmea, o reprodutor volta-se imediatamente à pastagem...indiferente, apático... quase humano. Tracei de imediato o paralelo de como nos comportamos no Motel: abrindo uma gelada e, com o controle remoto em mãos, símbolo máximo da cretina supremacia masculina, mudamos impacientemente a transmissão de "Backdoor Sluts - 8" para um emocionante jogo de bola Seleção Junior do Equador X Serra Leoa ou mesmo um digestivo episódio do Chapolim Colorado. Aliás, aquele em que ele diz... deixa pra lá. Com efeito, percebi que não há cura, paleativo, guizado, unguento ou poção. A fé irá falhar e mais uma beldade ficará com cara de "Sinhá Maricota!! cadê o frade??". Mas nem tudo está perdido: há a prevenção. O intercurso sem um mínimo de cumplicidade levará ao mal. Seria a febre-do-rato ou estaria eu admitindo a necessidade.... do amor??? Admito. Por isso mesmo é que há de haver mais compaixão e muito, muito mais do que o simples movimento de atrito. Afinal, diferentes dos equinos, temos a capacidade do livre arbítrio e a habilidade de tecer estratagemas, digo as mulheres... os homens via de regra, exceto pela cauda, poderiam estar no mesmo grupo quadrúpede. Lembro-me de um loiraça que conheci patinando nas calçadas de South Beach na Flórida... usava uma camiseta apertada com uma frase distorcida pelos seios fartos, cheios de polímeros: "i have the tool, i make the rules". Vencedora será a mulher que utilizar-se-á desta premissa com sabedoria. E idolatrado, carrergado nos braços da povo, o homem que puder contar detalhes a respeito daqueles peitões. No caso, este humilde titã por detrás do teclado. Muito obrigado pelos aplausos, mas não precisa ir longe Sherlock... após a selvageria com a loira, fui abatido pela pena capital.... mais uma vez, a Síndrome do Depois...

Marlus Daniel "O Mael" (meu amigo de fé e irmão camarada) in Fúria de Titãs

Ai, queria tanto um cachorro

2006-12-07T13:31:00.000-02:00

Os pais de Laurinha diziam "bicho de estimação dá trabalho..."

- Ah, Tia Cota...Mas ela disse apenas que ia pensar no assunto...

- Vovô?!... Ele coçou a barba. - vou pensar no assunto.

- Tio Pepe, como me gustaria tener un perro...

- Lo voy a pensar...

Ela não parava de ter idéias...
"Tio Daniel, que adora cinema...
Um postal para tia Margot, que mora no Canadá!"

- Ai, queria tanto um cachorro!
O pai se pôs a latir, e a mãe a olhava de um jeito carinhoso.
Ela sabia que a filha estava triste...

E chegou o dia do aniversário da Laura.
O pai leva-a ao quintal e acontece então o que ela mais queria: um cachorro!
De verdade!! Brincalhão, que nem o papai, um yorkshire?! Que alegria!
Onde estava a mamãe? Mamãe? De repente ela chega com um cocker! Era seu presente de aniversário!

Dois cachorros?! Não podia acreditar...

Nem o papai. O cocker tinha um olhar tão carinhoso, igual à mamãe...

Minutos depois Tia Cota traz uma beagle!
O Vovô, um inacreditável kuvasz!
O Tio Pepe, "un autentico vira-latas de Tenerife...", que foi atrás do lindo dálmata que veio com Tio Daniel...

Seis cães e muita conversa entre os adultos. De repente, silêncio geral: Surge no quintal Tia Margot. Em seus braços uma linda gata: Tiffanie.
Ai, também queria tanto um gato...!

*************************************************************************
Juliana tem atualmente dois cachorros em casa, um vira-latas amarelinho chamado Boris e um Dachshund preto com canela chamado Barnei, e colocou aqui este texto de Sylvia Lohn porque adoraria passar pela situação da história. Ah, e se desculpa por não ter postado antes... só assim Papai Noel a perdoará!

2006-12-06T11:33:00.000-02:00

Lewis Carroll - Tail-Poem

Guillaume Apollinaire - La Petite Auto

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-12-05T13:06:00.000-02:00

POEMETO PARA O TIO VINÍCIUS

Eu quis amar mas tive medo

E quis salvar meu coração

Mas o amor sabe um segredo

O medo pode matar o seu coração

Água de beber, Água de beber, camará

Água de beber, Água de beber, camará

(Vinícius de Moraes)

"sou aquilo que o mundo fez de mim

o mundo é aquilo que faço dele

eu me alimento de todas as mentiras de verdade

enquanto a vida mata minha sede"

c.moreira

o cortiço

2006-12-04T12:09:00.000-02:00

"E Jerônimo via e escutava, sentindo ir-se-lhe toda a alma pelos olhos enamorados. Naquela mulata estava o grande mistério, a síntese das impressões que ele recebeu chegando aqui: ela era a luz ardente do meio-dia; ela era o calor vermelho das sestas da fazenda; era o aroma quente dos trevos e das baunilhas, que o atordoara nas matas brasileiras; era a palmeira virginal e esquiva que se não torce a nenhuma outra planta; era o veneno e era o açúcar gostoso; era o sapoti mais doce que o mel e era a castanha do caju, que abre feridas com o seu azeite de fogo; ela era a cobra verde e traiçoeira, a lugarta viscosa, a muriçoca doida, que esvoaçava havia muito tempo em torno do corpo dele, assanhando-lhe os desejos, acordando-lhe as fibras embambecidas pela saudade da terra, picando-lhe as artérias, para lhe cuspir dentro do sangue uma centelha daquele amor setentrional, uma nota daquela música feita de gemidos de prazer, uma larva daquela nuvem de cantáridas que zumbiam em torno da Rita Baiana e espalhavam-se pelo ar numa fosforescência afrodisíaca."

de "O Cortiço" de Aloísio de Azevedo
Estou lendo esse livro, e é com certeza uma das coisas mais gostosas de serem lidas em língua portuguesa. prosa fluente, bem adjetivada, com descrições não enfadonhas, você se sente dentro do cortiço vendo as pessoas sentindo seus sentimentos, suas reações, é muito bom mesmo.

Sonho [NÚ]

2006-12-02T15:43:00.000-02:00

Sonhos flutuam no quarto semi-escuro

e a luz caí em gotas pelo colchão

uma sombra púrpura me espera encostada

na porta entre aberta para o mundo

que batuca ao fundo,

alucinação...

ouço vozes, que [me] chamam...

que refletem

entre o fechar dos olhos

à nudez do sonho

e o acordar sem intensão.

Ouso olhar no espelho

os olhos que olham os olhares

indecisos...

que perambulam em desordem e desencontro

nas bocas que bocejam o sono

retraído...de uma noite mal dormida

de pesadelo & ilusão.

>>>www.inversoverso.blogspot.com/>>>

O meu prazer agora é risco de vida...

2006-12-01T09:38:00.000-02:00

1 de Dezembro
Dia Mundial da Luta contra a AIDS

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-11-30T18:04:00.000-02:00

O FOTÓGRAFDO, O PARQUE, O THOMAS E O CLICK

Imagem: Parque - Lúcio Passos

FOTO 1

O fotógrafo entrará no parque. Ainda será dia. As luzes, paraísos artificiais, ainda não estarão acesas. O fotógrafo ainda não chegou ao parque. Enquanto circulará com o automóvel pelos arredores da cidade, lembrará do Thomas. O Thomas, do Antonioni, aquele que topa a parada de um jogo imaginário. A máquina fotográfica estará no banco de trás. Ele lembrará que decidiu ser fotógrafo depois que conheceu o Thomas. Decidiu “ser”, só isso, como se acreditar que a existência pudesse ser decidida fosse possível. Ser é só uma opção ou um campo de possibilidades, não é assim?

FOTO 2

O fotógrafo não dormirá esta noite. Ele não sabia. Quem morre dorme para sempre ou nunca mais dorme? Ele morrerá esta noite, mas ainda não sabe nem como será. Depende do ponto de vista, pensou ele, lembrando do Thomas. Ele poderia ter decidido outra coisa. Poderia ser estilista, já que gostara bem mais das roupas do filme. Poderia virar um músico, já que gostara bem mais das músicas do filme. Não, ele virou um fotógrafo. Ele não morreria mais esta noite. Pelo menos não por vontade própria. Ele não sabe. Talvez mudasse de idéia.

FOTO 3

O fotógrafo ligará para a mãe lá pelas dez da noite. Pedirá a sua benção, mesmo não acreditando em anjos ou demônios. O céu e o inferno é todo mundo. O fotógrafo falará com a sua companheira de quarto antes de ligar para a mãe. Ela pedirá para ele escolher para ela uma das roupas que deve usar para a sessão de fotos. A mãe ou a moça? A moça. Ele pedirá para que ela tire a roupa e ela tirará, só para agradá-lo. Assim ele pensa. Assim ele tira mesmo as fotos. Será?

FOTO 4

Teria sido um parque da cidade, daqueles só com árvores e namoros escondidos e um possível assassinato? Terá sido um parque de diversões. O fotógrafo pensará que as confusões geradas pelas imagens são sempre menores do que aquelas geradas pela palavra. Quem inventou a palavra parque? Ah, essa palavra fantasia.

FOTO5

O fotógrafo chegará ao parque antes do anoitecer. Contará as moedas no bolso, sem, no entanto, tirá-las. Contará para a sua companheira de quarto que contou todas as árvores do parque, ou os bichos do zoológico, ou os assentos da roda-gigante. Quem saberá? Contará tudo e depois nunca mais encostará seus dedos da sua máquina fotográfica. Preferirá a máquina do mundo, ou a máquina de escrever, ou a máquina de pensar. A máquina repensada. Roda moinho, roda peão. O rei da brincadeira é José, o rei da confusão é o João. Desligará o rádio do carro. Enfim ,entrará no parque.

FOTO 6

É no parque que a vida acontece. Enquanto as fábricas funcionam regularmente, assim como nossa máquina corporal, o parque, naquele seu silêncio quase absoluto, contará todas as novidades para o fotógrafo. Preciso inventar uma fantasia para destruir meu tédio. Que tal um assassinato? Eu vou até ele, estrangulo-o, volto para a entrada, entro novamente, deparo-me com um corpo, assusto-me. Tento descobrir quem é o homem, quem é o assassino, o motivo para tal acontecimento e o motivo que me levou até ele. Depois tiro uma foto. Quem sabe forjando minhas próprias imagens, eu não possa abandonar a minha máquina de pensar. Click!

Amores Perros

2006-11-27T12:07:00.000-02:00

Faz algum tempo que não falo nada de cinema. Resolvi falar porque este filme foi uma descoberta. Enquanto as locadoras e cinemas continuam sendo recheadas por besteiras, ver um filme inteligente sempre agrada. E principalmente um drama inteligente. Se passa na cidade do México assim como poderia ter se passado em qualquer lugar do mundo. Porque o exterior é apenas um lugar geográfico onde as pessoas habitam, nada mais.
Não há uma grande história de amor que será resolvida no final. Pelo contrário. As histórias não resolvem. As tensões iniciais instauram-se e quando pensamos que elas enfim podem ficar pacíficas como as águas depois da tempestade. Não! Logo vemos o mar avolumar-se novamente. Como conseqüência não há personagem principal. A personagem principal é o enredo.
Três histórias. O modo como a vida das pessoas se cruza, e as conseqüências que isso causa (teoria do caos?). Toda ação provoca uma reação (óbvio), e o fio que parece amarrar todos estes deslindes passa pela imagem dos cachorros.
Por que cachorros? Por que a tradução de "perros" para "brutos"? apesar de ser um ser essencialmente doméstico os cachorros ainda são animais. E como tal, o instinto aflora em momentos bem marcados. Como o hotweiller que sobrevive a um tiro, é socorrido pelo assassino de aluguel, e depois de curado mata todos os outros cães do homem que o acolheu e cuidou. A própria arena de briga dos cães é de fato isso. essa nossa necessidade premente de violência, de sangue, de causar dor alheia (mesmo em nível inconsciente).
O jovem apaixonado pela mulher do irmão, e quer fugir com ela, o publicitário infeliz no casamento que larga a esposa para ficar com uma modelo, até que a felicidade rui com o acidente dela, o mercenário que não suporta a saudade da filha, cuja acredita que ele esteja morto.
Talvez seja um filme sobre a busca da felicidade, que não chega sem entrega e sem dor. Talvez nos fale de amores "brutos" mesmo, amores por cães, por pessoas, por dinheiro, por um ideal, por sucesso, por vaidade. É um filme que pode ser sobre tudo isso e mais algumas outras coisas que não devo ter notado. Para mim é um filme autoral. Iñarittu é um dos poucos jovens cineastas que sabem colocar além da sua assinatura seu estilo numa película. É só comparar "21 gramas" e esse "amores" que fica claro a semelhança temática e forma como a narrativa se desenrola e se enrola também. Mas ambos nos fazem pensar e surpreendem.

Luisandro

ps. não consegui postar imagem. encontrei um cartaz muito bom do filme. fazer o quê?

Aos amigos a quem entreguei o coração

2006-11-26T02:46:00.000-02:00

"A AMIZADE É UM AMOR QUE NUNCA MORRE" Mário Quintana

O Primeiro Dia

2006-11-24T15:53:00.000-02:00

O que o acordou foi o silêncio. Primeiro, o do despertador que não tocou à hora combinada todas as manhãs. Depois, o de outra respiração, que devia ouvir e não ouvia. Estendeu a mão para o quente do outro lado da cama e encontrou o frio. Apalpou e encontrou vazio. Então, sim, despertou completamente.

Um prenúncio de tragédia desceu por ele abaixo, como um arrepio. O que acabara de se lembrar era que não acordara só por acaso ou por acidente: aquele era o primeiro dia, a primeira manhã da sua separação — o primeiro de quantos dias? — em que acordaria sempre sozinho, com metade da cama fria, metade do ar por respirar.

Era Abril, sábado e chovia. Sentado na cama, lembrou-se das instruções que dera a si mesmo para aquela manhã: fazer peito forte à desgraça. Nada é inteiramente bom, mas nada é inteiramente mau - pensou. Posso ler à noite até me apetecer sem me mandarem apagar a luz, posso dormir atravessado na cama, posso-me livrar daquele rol de cobertores com o qual ela me esmagava, fizesse sol, chuva ou frio, porque as mulheres são mais friorentas que eu sei lá, posso usar a casa-de-banho todo o tempo que quiser, posso espalhar as roupas, os jornais e os papéis pelo quarto à vontade e até - oh, suprema liberdade — posso fumar à noite na cama.

Levantou-se para se olhar ao espelho da casa-de-banho. Sorriu à sua própria imagem, ensaiou-a calma, tranquila, confiante. Imaginou mentalmente o texto que poderia redigir sobre si mesmo para a secção de anúncios pessoais do jornal: “Divorciado, 40 anos, bom aspecto, licenciado, rendimento médio-alto, casa própria e espaçosa, desportos, ar livre, terno e com sentido de humor”. Mulheres compatíveis? Deus do céu, dezenas delas! Sou um partidão — concluiu para o espelho.

Calmo, tranquilo e confiante, passou aos outros aposentos da casa para dar uma vista de olhos ao resultado da partilha dos móveis, aliás feita sem grandes problemas, como é próprio de gente civilizada. Por alto, entre o living, o hall, o escritório, a cozinha, o quarto de casal e as duas casas-de-banho, estimou nuns setecentos contos o preço da reposição das coisas em falta. Mais metade dos livros e dos CD's, quase todas as fotografias dos últimos dez anos das suas vidas e algumas outras coisas cujo verdadeiro valor era o vazio que encontrava se olhasse para o lugar onde elas costumavam estar.

“Até agora vou-me aguentando”, considerou ele. Entre perdas e danos e a certeza adquirida de que nada dura para sempre, restavam-lhe várias razões e objectos e sentimentos para olhar em frente sem um sobressalto.

Enquanto fazia, com um prazer insuspeitado, o seu primeiro pequeno-almoço de homem só, passou à fase seguinte do que chamara o “plano de sobrevivência”: desfolhar a agenda de telefones em busca de amigos igualmente sós com quem fazer “programas de homens” ou de antigas namoradas, que se tinham separado ultimamente ou outras que achava acessíveis mas que nunca tivera a coragem e a oportunidade de aproximar. A primeira desilusão foi com os amigos: de A a Z, realizou que só tinha dois amigos sem mulher e, para agravar as coisas, com nenhum deles lhe apetecia sair e entrar numa de “anda daí e mostra-me lá como é o mundo lá fora”. Quanto às mulheres que julgava sortables, sempre eram cinco, mas o resultado foi quase patético. Duas já não moravam naqueles telefones, outra tinha-se casado entretanto, e o marido estava ao lado a ouvir a conversa, o que o deixou completamente idiota a inventar pretextos absurdos para o telefonema. Do número da quarta atendeu uma criancinha e ele desligou e foi só na última da lista que finalmente teve sorte: sim, a Joana morava ali, era ela própria ao telefone. Não, não estava casada nem, pelo que, esforçadamente, percebeu, tinha namorado. Sim, ok, por que não irem jantar logo, para falar do projecto que ele tinha e onde ela poderia caber.

“Ah, a tua mulher não vem? Separados? Não, não sabia. Recente? Pois, essas coisas são tão chatas, mas ainda bem que reages e tens projectos novos e tudo! Ok, às oito e meia vens-me buscar”. Ele teria desligado quase em êxtase, não fosse a frase final dela, à despedida, que o deixou verdadeiramente abalado. “Olha, vais-me achar uma grande diferença. A idade não perdoa a ninguém, não é?”

Enfim, sempre era um date. O primeiro, certamente, de uma longa lista. O que interessa se for um flop — achas que ias encontrar uma mulher super logo ao virar da esquina? É preciso é entrar no circuito, pá, começar a sair, a ser visto, fazer com que as pessoas saibam que estás disponível. O resto vem por arrasto.

Passeou-se pela casa, pensativo, fumando o primeiro cigarro do dia. De repente lembrou-se que ainda não tinha visto o quarto do filho. A cama e a escrivaninha tinham ido, assim como praticamente todos os brinquedos. Sobrava um boneco de peluche, três ou quatro carrinhos semi-partidos, uns legos e um quadro para fazer desenhos, com os respectivos marcadores, pousados, à espera de uma mão de criança. A mesa-de-cabeceira ficara e parecia absurda no meio do quarto, sem a cama nem os outros móveis, com um retrato dele e do filho numa praia do Algarve, sorrindo, abraçados um ao outro. Sem saber porquê, sentou-se no chão encostado à parede, muito devagar, a olhar para a fotografia. Duas grossas lágrimas escorregaram-lhe pela cara abaixo e caíram na madeira do chão, entre as pernas. Foi só então que ele percebeu que estava a chorar.

(foi mantida a grafia original)

Miguel Sousa Tavares nasceu no Porto, Portugal. Abandonou a advocacia pelo jornalismo, até se entregar à escrita literária. Colunista do jornal Público e da revista Máxima, é comentarista da Rádio e Televisão de Portugal (RTP). Jornalista famoso e controvertido, é dono de opiniões fortes, trava polêmicas em vários campos: política, literatura, esportes e outros. Seu primeiro livro lançado no Brasil foi “Equador”, que obteve enorme receptividade entre o público leitor. O autor é filho da grande poeta portuguesa Sophia de Mello Breyner Andresen, falecida em 2004.

Obras:

Equador
Anos Perdidos
Não te Deixarei Morrer, David Crockett
Sul – Viagens
Sahara – A república da areia
O Segredo do Rio
Um Nómada no Oásis
O Dia dos Prodígios

Texto extraído do livro “Não te deixarei morrer, David Crockett”, Editora Nova Fronteira – Rio de Janeiro, 2005, pág. 23.

EU RECOMENDO!!!!

2006-11-22T12:26:00.000-02:00

linguagem selvagem (2006)
Fábio Cezar

2006-11-21T17:20:00.000-02:00

Caio Ricardo Bona Moreira

Provocália, de Fábio Cesar – a “desmontagem”
da língua e do real em favor de um “satori”

Coisa engraçada é essa de ainda ficar fazendo poesia nos dias de hoje. Enquanto a bolsa sobe ou desce, a gripe vem e vai, e os índices de pobreza aumentam ou diminuem, lá vai o poeta, descendo a ladeira. E não é como antes, e não será como depois: das cinzas renascerá o pássaro-poeta-fênix-flora-fauna-bananeira-tropical. E nada será como antes. O que foi nunca será esquecido. Assim, a missão do poeta, se é que podemos potencializar alguma, não está no gesto “esquecer”, simples adesão ao novo, nem no mero parto do “relembrar”, forjando para si um passado enciclopédico, um tanto quanto medíocre. Ah! Estamos chegando lá! O livro Provocália, do Fábio César, sabe muito bem disso. Parece que Pound cutucou sua macumba PrOfÉTICA. Tanto é que um dos mais saborosos poemas do livro assume sem vergonha esse passado “sem vergonha”, não como resgate ou abandono, mas como produtividade: vinde orfeu com sua cítara / e cítolas e guitarras distorcidas / pra lembrar a essa gente esquecida / que ainda há aqui beleza / sob a máscara do grotesco escondida. Esse samba-rock-trágico só pode existir em forma de provocação. Impossível pensar a poesia sem provocá-la, ou provocar com ela “o coro dos contentes”. Lembremos a origem da palavra provocar: do latim provocáre: fazer brotar. E essa provocação, parece-me, só pode nascer de uma experimentação que não seja uma mera progressão da poesia brasileira no século XX, com ênfase na década de 60 e 70, onde o tropicalismo e o concretismo assumiram as contradições da nossa cultura por meio de um LIQUIDIFICADOR CULTURAL. Assim, a poesia do Fábio dialoga com esse passado (provocÁLIA – lembra tropicÁLIA), sem negá-lo ou segui-lo compulsivamente, o que por si já faz com que o seu gesto mereça uma atenção carinhosa por parte dos leitores. Essa experimentação é a sua transgressão e começa pela epígrafe, que é um ótimo começo. Gullar foi o eleito, nada mais significativo, ele que sempre foi um defensor ferrenho da experimentação: “estamos todos nós / cheios de vozes / que o mais das vezes / mal cabem em nossa voz” . Vale lembrar aqui que essa transgressão gera sempre uma angústia, mas quem quer viver sem ela? Já dizia o poeta timboense Lindolf Bell: “Palavras são seda, aço. /Cinza onde faço poemas / me refaço. Lembro-me de Gullar, da sua luta corporal com a palavra para chegar em algum outro lugar, fazer um poema que bastasse a si próprio, como que inventando seu próprio mundo. Ele mesmo mudou de idéia. Era o medo de ser engolido pela palavra. A culpa era daquela hesitação entre o som e o sentido, de que nos fala Valery. Essa impossibilidade de atingir o Neutro, uma espécie de “satori” japonês, fez com que Gullar se voltasse novamente para a realidade. Fábio faz o caminho inverso. Não tem medo. Não destrói a realidade no poema. Mas assume esse “real” entre aspas. Quem é ele senão um efeito de superfície? A realidade não interessa em sua poesia. Ele inventa outra. E ela custa bem barato, talvez um picolé: “É UM REAL - SÓ PAGA É UM REAL”, diz o primeiro poema. Esse real é uma grande miragem, asssim como o “eu”: “alterando alter-egos / eu me faço / e me desfaço / me destruo / e construo / a poesia”. Poema este que me fez lembrar novamente de Lindolf Bell: “Sempre à beira das planícies. /Porque assim nasci /e assim cresci, /e continuo a crescer assim /jamais além de mim, /sempre ao lado de mim”. Como se esse eu fosse sempre também um outro. Essa é uma de suas principais imagens que se reiteram ao longo do livro, como que atirando dardos num "eu" impreciso, já que nossa realidade está em pedaços, e o sujeito em frangalhos. Nesse sentido, a poesia do Fábio assume, ao meu ver, um grande compromisso com a poesia contemporânea: Com os cacos do passado, ele monta um artefato para o futuro, ora nos seus temperos marginais, ora no seu lance concretista. Mas dizer isso ainda é muito pouco, prefiro não trair a sua poesia, filiando-a em alguma tendência. Prefiro pensá-la assim como um jogo (um jeu tropical), que transcende essa idéia de tendências e características já que essa referência a alguma coisa, em sua poesia, pode ser sempre uma grande brincadeira, eis a rarefação da sua linguagem. Movimento que sempre nos leva para um outro lugar, eis o barato de sua poesia. Cuidado para não cair nas suas máscaras, ou ser engolido por elas. O poeta prefere devorar o livro antes que seja devorado: “coisa e tal assim e assado /
disse o livro para mim / antes de ser devorado”. Aquele satori que Gullar não alcança, o Fábio, à maneira de um Leminski curitiboca, consegue: “o dia amanhece / e uma alegre tristeza / já me anoitece”. E aqui já não é o concretismo, nem o tropicalismo que fala mais alto, mas alguma coisa além, o ato mínimo da enunciação, o "satori". Só me resta dizer que ainda estou lendo o livro e me deliciando, tentando em vão adiar o final.

tio carlos

2006-11-20T16:21:00.000-02:00

Não quero ser o último a comer-te

Não quero ser o último a comer-te.

Se em tempo não ousei, agora é tarde.

Nem sopra a flama antiga nem beber-te

aplacaria sede que não arde

em minha boca seca de querer-te,

de desejar-te tanto e sem alarde,

fome que não sofria padecer-te

assim pasto de tantos, e eu covarde

a esperar que limpasses toda a gala

que por teu corpo e alma ainda resvala,

e chegasses, intata, renascida,

para travar comigo a luta extrema

que fizesse de toda a nossa vida

um chamejante, universal poema.

Carlos Drummond de Andrade

____________

Quer ouvir o tio Carlos declamando alguns dos seus versos? vai lá

No Betabossa tem uma tradução minha do e. e. cummings, passa lá pra conferir...

Luisandro

2006-11-17T19:55:00.000-02:00

Divido contigo
meio a meio o final
Se palmilhares comigo
Palmo a palmo o começo

Linha de sigilos cruzada.

2006-11-16T12:44:00.000-02:00

"Alô, Dona Tereza?"
“Sim, ela mesma. Quem gostaria?"
“Ah, aqui é o Paulo."
“Oi, Paulo, como vai você, querido? E a sua mãe?"
“Minha mãe está em Minas Gerais, você sabe."
“Jure?! Minas Gerais, pôxa, e ela nem me disse nada da última vez que nos vimos."
“Mas minha mãe está lá há quase dois anos! Mas vem pra cá de vez em quando. “Estranho ela não ter lhe dito nada."
“Ah, mas a Márcia sempre foi esquecida, relaxa Paulo."
“Márcia? Não, minha mãe é a Cláudia."
“Cláudia? Mas, mas... como é que pode ser. Peraí, mas o que você queria mesmo, Paulo?"
“Falar com a Andréia, sua filha."
“Não tenho filha, só dois garotos. Um de 15 e outro de 17."
“Aí não é do 6858?"
“Não, é do 6868."
“Ah... Desculpe. Acho que troquei os números, queria falar com minha prima. Ela tem 15, A Andréia Rocha."
“A Andréia Rocha, que estuda no Pompeu Vilela?"
“Sim, essa mesma, ué?"
“A Andréia é namorada do meu mais velho, o Max."
“Max é seu filho? Nossa, caramba, conheci ele esses dias, ele tava me mostrando os piercings dele."
“Piercings? Ele não usa piercing."
“Não usa, tenho certeza que ele tinha um na língua. Estava trocando uma idéia sobre isso com ele."

O telefone fica mudo, ao fundo ouve-se:
"Max, filha da puta, colocou aquele piercing na língua, não é?"
"Mas, mãe..."

"Paulo, er..., muito obrigado pela informação, de agoram em diante não deixarei de dar atenção ao Max, você me abriu os olhos. Muito obrigada."

E gentilmente desligou o telefone. Paulo riu de si mesmo. Nunca mais falaria do tal de Max, nem da dona Tereza.

.....
Assim, nossos pequenos segredos são revelados...
tão de praxe... tão soltos
tão mal interepretados.

c. moreira

2006-11-14T17:15:00.000-02:00

primeira hora fora do paraíso

2006-11-13T14:12:00.000-02:00

Imagino como deve ter sido o primeiro instante fora do paraíso: Adão e Eva ali, ambos pelados, perdidos. Sem consciência do sucedido. Ele olha para ela, nua, corpo bem bronzeado, no paraíso é sempre verão, não há marquinhas de biquini, isso vai ser inventado muito depois. Seios firmes, nádegas bem delineadas e com uma relvazinha loura cobrindo toda essa extensão. Ele nem tinha reparado. Ela com um ar de alheamento, de pé, fitava o horizonte descortinando-se em tons de lilás, cruelmente belo como todos os crepúsculos. Que fariam. Suspeitava da hostilidade de outros animais e ficou com medo. "Que faremos, Adão?" Ele ainda imerso na contemplação imaginava por onde começaria a beijá-la e que gosto teria seu ventre, qual seria o gosto do pecado? Maçã? "Ahn, que que você falou?", "Deixa pra lá..." Ele não entendeu e voltou ao que estava fazendo. Uma brisa fria soprou do sul e eles sentiram um arrepio para o qual ainda não tinham nome. Acho que precisamos de abrigo. Ela olhou para o homem e percebeu que estava sem nada sobre as suas vergonhas, ela que nem viria a saber que aquilo ali era uma vergonha, e achou melhor cobrir com alguma coisa. "Precisamos de algo para nos proteger do vento.", "Bom, já que foi você quem mordeu a maçã, talvez encontre um modo de nos abrigar do frio". Deus, que tudo observava resolveu complicar as coisas e fechou o céu, súbito o céu enubla e escurece o fim da tarde tremendo a terra com algumas trovoadas. Será que vem chuva? Ela resolve caminhar sem direção ao que ele sem alternativa resolve seguir. "Para onde vai?", "Não sei, vamos ver onde minhas pernas nos levam?", ele já excitado olha para suas pernas grossas e fica imaginando como seria estar todo enrolado naquelas hastes fortes. "Eva, o que acha de pararmos um pouco?", "Não antes de acharmos um abrigo para passar a noite, e precisamos achar o que comer", sempre tomando a iniciativa, ao que ele amolece em seguida baixando a cabeça já saudoso dos tempos de bonança. Ela avista uma elevação e parte em direção à ela, "Talvez lá encontremos abrigo", "Um cobertor, uma lareira, uma garrafa de vinho e o telefone de um delivery de comida chinesa", "O que que você disse, Adão?", "Nada não", pensou que poderíam ter fósforo pelo menos. Instinto feminino quase sempre infalível: avistam uma abertura na rocha. "Adão pegue alguma coisa para nos defender caso haja alguma criatura na toca", "Fazer o quê", pegando uma lasca de madeira do chão. Entram na toca, ela dá um grito e não escuta resposta, fica preocupada enquanto Adão pensa no que terá para comer no jantar, "Eva o que vamos comer", "Vamos ter que procurar (Deus poderia ter me arrumado um Adão melhorzinho)", "E a maçã?", "Que maçã?", "Sobrou um pedaço..."

Por Luisandro Mendes, visite meu blogue

O amor e todo o resto

2006-11-11T11:07:00.000-02:00

Há o amor, que derrete almas e encharca corpos,
Cheios de saliva e líquidos absortos.
Ora corrosivo, uni, abriga, exige, fascina.
Ora piedoso, nos oferece calor, afeto e sabor.

A engrenagem do mundo sugando tudo!
Que engendra maneiras e nos engole na bobeira.
Entre suas rodas dentadas, a rodar e rodar.
Eis o miraculoso plano profano & santo.
Dar amor a todos e lhes ensinar há amar.

http://www.inversoverso.blogspot.com/

delivery status notification (failure)

2006-11-10T19:03:00.000-02:00

e você não se reconhece ali, naqueles sentimentos confusos, contraditórios e doídos. de repente e não mais que de repente não dói mais, não é mais sua essa dor. nem isso sobrou, essa dor... "this is an automatically generated delivery status notification. delivery to the following recipients failed" é o que você pensa em responder aos inúmeros emails que insistem em encher o seu outlook. A sensação que você tem é que o destinatário é outra pessoa que viveu em outra vida e que morreu de um mau súbito de origem quase desconhecida. não é você naquela história narrada ali, não é com você aquelas frustrações, aquela saudade, aquela dependência, aquele "amor". aliás você nem reconhece o remetente... delete... malditos spans!

2006-11-08T17:08:00.000-02:00

Amante da Algazarra

Não sou eu quem dá coices ferradurados no ar.
É esta estranha criatura que fez de mim seu encosto.
É ela !!!
Todo mundo sabe, sou uma lisa flor de pessoa,
Sem espinho de roseira nem áspera lixa de folha de figueira.

Esta amante da balbúrdia cavalga encostada ao meu sóbrio ombro
Vixe!!!
Enquanto caminho a pé, pedestre -- peregrino atônito até a morte.
Sem motivo nenhum de pranto ou angústia rouca ou desalento:
Não sou eu quem dá coices ferradurados no ar.
É esta estranha criatura que fez de mim seu encosto
E se apossou do estojo de minha figura e dela expeliu o estofo.

Quem corre desabrida
Sem ceder a concha do ouvido
A ninguém que dela discorde
É esta
Selvagem sombra acavalada que faz versos como quem morde.

WALY SALOMÃO

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-11-07T08:26:00.001-02:00

O MISTERIOSO CASO DO SEU NEMES

Seu Nemes era o funcionário mais simpático da repartição. Faltavam dois anos para que se aposentasse. Todos já lamentavam a triste despedida que se anunciava. Antes das férias, nos finais de ano, era sempre o bom velhinho que ganhava a medalha “honra ao mérito-destaque do ano”, idealizada por dona Lizete, a funcionária mais antiga, com o objetivo de incentivar o bom desempenho e motivar o grupo – ela nunca perdia aqueles cursos do Sebrae que a empresa patrocinava.

É claro que surgiram boatos quando ela inventou o tal prêmio. Funcionários públicos adoram café, folgas e rumores. Os mais jovens cochichavam que a solteirona inventara o tal prêmio só para seduzir o senhor Nemes, um sessentão “enxuto”, já que era somente ele quem sempre levava as medalhas. Mas ninguém contestava a unanimidade da escolha, nem a veracidade da apuração dos votos contabilizados por Leonora, filha mais velha do chefe. Era porque só ele, no fundo, era o verdadeiro merecedor de tal honraria, então, ninguém discordava abertamente. Os anos iam passando e ninguém esperava mais levar a “bola da vez”.

Quando faltavam seis meses para o seu Nemes receber a aposentadoria, coisas estranhas começaram a acontecer na repartição, e todos sabiam que a culpada era a dona Lizete, que no último amigo secreto, descobriu quem tinha sorteado o nome de seu Nemes. Subornou o Marquinhos, office-boy novato, com um par de havaianas que tinha comprado para o neto e não servira. Comprou o acaso e guardou o papelzinho no bolso.

Desde que conhecera o seu Nemes, ficara sabendo que ele gostava muito de ler. Nemes vivia comprando aqueles livros de caubói (Tex, é esse o nome, ou Ted? Não importa); era assinante da revista Seleções. Era hora de conquistá-lo. A dona Lizete havia lido uma resenha escrita no Diário Catarinense. Pois bem, o cara citava um escritor chamado Herman Melville. Dona Lizete, que era dada à culinária e cruzadinha e não à literatura, anotou o nome “Bartleby” numa cadernetinha que sempre carregava na bolsa. Ela não tinha entendido nada daquela resenha, mas resolveu seguir a intuição. Gostara do texto e mais ainda do nome: “Engraçado, a gente não entende, mas gosta, esses caras do jornal sabem dizer bonito, né?!”, confessou para Inês, sua cabeleireira e confidente. Comprou o Bartleby para o seu amigo secreto.

Como de costume, o seu Nemes agradeceu o presente, abraçou forte a velhinha, que quase desmaiou de emoção: “O que a gente não faz pra agradar o ser amado?”. Muito prestativo, o Nemes se ofereceu para levar a dona Lizete pra casa. Chovia muito naquele dia, como poderíamos esquecer? O que se passou na casa da nossa colega de trabalho nunca nos foi revelado. Só sabemos que ele começou a se comportar de uma maneira muito estranha. Talvez você entenda melhor do que eu.

O seu Nemes nunca mais foi o mesmo. A velhinha, que no dia seguinte chegou antes dele, sorria como uma cotia (cotia sorri?). E ela foi a primeira que estranhou o comportamento do homem. Ele resmungava e ela chorava pelos cantos do escritório. Teria sido estuprado pela velhinha? Teria experimentado os seus dotes culinários? Teria ficado traumatizado ao ver a dona Lizete despida de qualquer aparato ou pudores? Preferia não ter nascido. Quem? Ela ou ele? Talvez os dois, a partir daquela semana. Quando solicitavam algum serviço de banco, ou mesmo o preenchimento de algumas fichinhas de nada, o seu Nemes só dizia: Eu prefiro não!

O que estava acontecendo com o bom velhinho? Seria melhor se ele tivesse dito: “Ai, que preguiça!”, como um bom ser macunaímico e malandro que todos somos, frutos desse Brasil imenso de Andrades e Almeidas; ou então: “Vai para aquele lugar!”. Todos entenderíamos e forjaríamos as nossas hipóteses: “Ah, a idade tem dessas coisas!”, ou mesmo: “a dona Lizete depenou o nosso bom e velho Nemes!”. Mas não: “Eu prefiro não!”. E a frase foi para nós uma facada no coração, um soco na boca do estômago. Foi que de tantos “eu prefiro não” o cara acabou sendo demitido por justa causa. Comenta-se que nunca mais saiu de casa. E o pior, depois que terminou de ler o Melville, não quis ler mais nada. No último aniversário, três meses antes de morrer, ganhou do ex-chefe a antologia completa do Olavo Bilac, presente de consideração por tantos anos de dedicação. Olhou triste para todos e lá veio: “eu prefiro não!”. Devolveu o presente. A Leonora, indignada, deu o troco, pegou de volta a caixa com aquelas preciosidades parnasianas e nunca mais voltou a olhar para o seu Nemes. Seu Nemes nunca mais. Ele não quis fazer mais nada.
O único que entendeu tudo foi o Marquinhos, que adorava o Melville. Ele costumava dizer que o seu Nemes sofrera de um caso raro de distúrbio literário, uma doença ainda não diagnosticada: “personagium patologicus”. Ei, avante: ‘eu prefiro não!”. E bateu as botas nosso Nemes Bartleby.

Resenha: Hercule Poirot no País da Gramática

2006-11-06T10:44:00.000-02:00

INSPETOR HERCULE POIROT NO PAÍS DA GRAMÁTICA
(OU DE LINGÜISTA E LOUCO TODO MUNDO TEM UM POUCO)

Se a famosa frase do Chacrinha tivesse sido dita por Chomsky ou Rodolfo Ilari, certamente o bordão teria virado filosofia. "Comunicar e trumbicar é só começar" é um livro pelo menos instigante. Não porque fale de linguagem de língua de gramática e dessas coisas todas que os lingüistas, poetas, críticos e filólogos gostam de falar durante um cafezinho, um olhar de esguela na bunda da colega gostosa. Não. falar destas coisas qualquer livro faz. qualquer gramática faz.

Se o que nos define enquanto humanos é o instinto da linguagem, no dizer de Steven Pinker, o que nos define ainda mais como seres são as troças, chistes, pândegas e jogos que fazemos com as palavras, e a nossa exuberante capacidade de criar jogos com as palavras.

Depois do delicioso "Emília no País da Gramática" fica difícil escrever algo acessível sobre a língua portuguesa sem fazer algum tipo de comparação. Monteiro Lobato sacou o espírito da língua, quando o que de mais científico se havia sobre língua eram as gramáticas. E olha que de científica elas tem muito pouca coisa. O País da Gramática do Inspetor Hercule Poirot é montado com pecinhas de Lego. Sabe aquelas pecinhas de encaixar? Pois é, a língua é assim também. E o que sai da montagem das pecinhas, frases, períodos compostos por coordenação subordinação, parágrafos, poesias, textos quaisquer nada mais são do que o resultado da concatenação destas peças.

O ilustre lingüista, e também jurista, Pepe Esborracha, deslinda os meandros de uma língua que pode ser acessível para todos. Com ela namoramos, vendemos, trabalhamos, pensamos e alhures. Se sabemos reconhecer com incrível capacidade quando estão falando algo estranho, quando o sotaque é diferente, quando a palavra é diferente, quando o português é de Portugal, ou caipira, decerto havemos de possuir algum tipo de "intuição" sobre a língua. E é neste aspecto que o trabalho ganha vulto. Dizer para nós incultos e leigos no assunto que tal "intuição" sobre a língua é essa. Sem academicismos ou uso do jargão científico que tanto afasta o leitor comum interessado nos assuntos da língua, a descrição da nossa capacidade nata para reconhecer o que são as frases bem construídas, um advérbio mal colocado, um complemento verbal sem preposição, a posição dos itens interrogativos, quem, o quê, quando, onde, e por aí afora.

O livro não toca na língua escrita. Para quem não é do ramo, a língua escrita é artificial, precisa-se aprendê-la na escola. Para falar sua língua materna ninguém vai à escola. E a ocupação deste trabalho é mostrar como podemos também pensar seriamente a língua falada, mostrando como as pesquisas na psicologia, filosofia, inteligência artificial, lógica, ciências cognitivas em geral, também podem e estão auxiliando no estudo das línguas naturais. E o que estes estudos podem mostrar sobre a nossa capacidade de falar qualquer língua.

Que o leitor não tema um livro sobre língua, porque não apenas professores das línguas, acadêmicos de letras, se interessem pelo livro. O livro destina-se a um público bem mais amplo: jornalistas, advogados, sociólogos, antropólogos, filósofos, publicitários, estudantes. Um livro para ser lido nas escolas. Comentado nas mesas dos bares. Porque já estava na hora de surgir mais um livro na luta contra o mito da dificuldade de se estudar a língua, e da ciência da linguagem enfim adentrar nos bancos escolares.

Luisandro. Visite também meu blogue.

2006-11-03T09:47:00.000-03:00

O desenho da tua boca
Cria água em minha boca
Me deixa toda arrepiada
Feito uma gata vira-lata
Vagabunda e tão tarada
Doida pra encontrar seu gato
E desse felino lamber
Do focinho até o rabo

Hoje é dia dos vivos na terra dos mortos

2006-11-02T12:02:00.000-03:00

Eu sou mais uma qualquer viva,
que não acredita na vida pos-mortem.
Acho que quando se morre,
tudo se apaga
e mesmo o tempo pára
E nós não mais estamos
nem somos

Creio que crer
Que há algo além
longe de ser algo religioso
até mesmo espiritual
É algo esgoísta
É querer acreditar que somos imortais
Sem sermos

Me conformo em viver meu presente
Viver bem
Não achar que vou ter que acertar
Não creio em ser julgada pelos meus erros
A não ser por minha própria consciência.
Ela funciona como meu juiz e meu guia
E só nela padecerei
no meu fim eterno
E só ficarei imortalizada
No coração de quem um dia lembrar de mim,
Bem ou mal,
Por fotos ou histórias

Minha vida depois da morte
segue longe de ambições
Não a quero
Não a desejo
Vou querer descansar
De viver
eternamente.

2006-10-31T22:16:00.000-03:00

careta
entre vinho e vodka
vou de soda
caos papel e caneta

na lida caótica
coca não cola
misturo palavras
e bebo da cáustica vida

(Fábio Cezar)
www.tediario.blogger.com.br

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-10-31T15:35:00.000-03:00

O senhor maravilha
Uma biografia não autorizada de dois negros e um só blues

...

O banzo das Américas é o banzo dos habitantes das margens do rio Mississipi. É blues que faz doer. O blues é universal, universal como a dor. O banzo brasileiro vem de Desterro, atual Florianópolis. Quando passo pelo Mercado, próximo à ponte Hercílio Luz, fico sentindo o cheiro de peixe e mar, pensando num poeta, dandy-iorubá, que transitava por aquelas cercanias. Ele não conhecia o Mississipi, mas sentia “banzo”, o azul mais triste desse mundo, silencioso como um soluço. Já vejo um nego com uma “gaitinha” na boca. O velho com um banjo na mão. Esse banjo é banzo! Quer me dizer onde estou? É blues que faz doer. De onde vem essa tristeza?

Num bar escondido, localizado atrás de uma fábrica velha de sapatos de couro, na periferia de New Orleans, David Howphey entra para trabalhar. Assim faz todas as noites. Todos o cumprimentam. David é o feiticeiro da noite. Andar sincopado como o ritmo da música que sente nos seus velhos ossos. Eles já fazem barulho. Quando um bluesman fica velho é que tem maiores chances de conseguir alguns trocos a mais. É tristeza acumulada. Estojo de banjo na mão, unhas compridas e bem limpas, óculos com correntinha de prata para não perdê-los, e botas, daquelas fabricadas ali mesmo. David senta num banquinho e chora o banjo sem lágrimas. O velho agora é acompanhado por um pianista branco, e um trompetista quase negro, exímio como qualquer um que toca trompete por mais de vinte anos e que mora por ali. Nem precisa do violão. Toda noite, quando termina a última música, David se reúne com os jovens negros para tomar uma cerveja. O velho, que nunca ouviu falar de Cruz e Sousa, aconselha: “Cry, baby, cry...É preciso ser muito triste pra nunca se deixar chorar. Não basta técnica. Esse lamento é o mais triste dos choros, pode ter tristeza maior?”. Os jovens saem satisfeitos com a performance do “senhor maravilha”, como costumam chamá-lo.

Quando o navio negreiro atracou na costa americana, e os negros foram plantar algodão nas fazendas do sul, o espírito do banzo, além do spleen-burguês-capitalista-europeu, abateu o negro, que transformou seus nervos em aço, seus lamentos em blues. Depois vieram outras coisas. Mister Johnson, um saxofonista sexagenário de Geórgia, nem desconfiava que aquela música cantada nos campos de trabalho se transformaria num emblema da raça.

O senhor Howphei lava as suas próprias roupas. Mora sozinho desde que a sua mulher Frannie foi assassinada por um membro dos Cavaleiros do Branco Camélia. Ficou mais fácil cantar o blues e mais difícil viver. Frannie é agora motivo de blues e o nome do velho banjo. Ela costumava chamar o seu grande amor de “My Day”. Agora, a única companhia de David é um cachorro de treze anos, cego de um olho. David está quase cego dos dois. O velho senta na varanda, mira a vizinha gorda e negra que estende roupas no varal, e pega o banjo. Daniel, o cachorro mais rouco da redondeza, se aproxima. É banzo. Todas as almas se entendem na dor. E eles se consolam na música. Cry, baby, cry.

Gavita enlouqueceu. Quem é o louco da imortal loucura? Sina de mágoa. Teria que ser assim? Será que ele gostava desse cheiro de peixe e mar? Deixe-me simbolizar. A Gavita enlouqueceu. O mulato tocou banjo e fez um soneto. Depois pegou um trem e morreu. Essa cruz era a do senhor maravilha. Já posso ouvir a música. Vem lá. Não posso chorar, mas estou quase chorando. Vem lá daquele navio. Era um sonho dantesco. Um de raiva chora, o outro enlouquece! É uma voz meio rouca. Chega em Desterro ou no Mississipi? Será a voz de Daniel? Ela traz o negro! Ela traz o blues! Cry, baby, cry.

exercícios

2006-10-30T11:29:00.000-03:00

Quântica II

2006-10-27T15:40:00.000-03:00

Li que alguns teóricos quânticos defendem a teoria da duplicidade como essência fundamental do universo. Ou seja: com o big bang, criaram-se na verdade dois universos; um que é este que se vê e o outro exatamente igual mas oposto, e para sempre invisível: o UNIVERSO SOMBRA.
Os planetas-sombra, as estrelas-sombra e as pessoas-sombra são feitos de partículas-sombra (que nunca ninguém viu, mas são comprovadas cientificamente por causa de sua força gravitacional) e ocupam o mesmo espaço-tempo quadridimensional que nós.
Muito bem. Disso deduzi várias coisas:
1 - Fantasmas devem ser quando alguém morre neste universo e não morre no outro, ficando por aí uma sombra sem dono.
2 - Vampiros devem ser quando alguém morre no outro universo e não morre neste, ficando por aí um dono sem sombra.
3 - "Nada me completa mais do que o que me falta."
4 - A alma é sempre inteira.

***

Minha aflição é não poder ficar só olhando a vida, como ela é, bonita vista de fora. Um grande painel de recortes de cenas de momentos de personagens de pessoas de alma boa. (Todas as almas são boas.)
Olhando, olhando, as nuvens que viram formas que viram prédios que viram ruas que viram pombas que viram tudo (de cima as pombas têm uma visão muito boa.)
Como observadora, compreendo melhor. Como observadora, não me sinto ameaçada e então se revelam AS BELEZAS EXTRAORDINÁRIAS. Como a dor, a perda, o pratinho esmaltado da criança na creche. A solidão.

***

A outra aflição que tenho é não poder exatamente o contrário. Ficar só vivendo, sem a consciência dos universos simultâneos que, ao me olhar, me dispersam.

Sem você

2006-10-26T11:34:00.000-03:00

Eu adentrarei a floresta e irei até onde a vi pela última vez.
Mas a noite esconde os caminhos que me levam a ela.
Uma floresta enegrecida pela noite
Que me dói no peito, que me dói na alma
Onde os pássaros não mais cantam;

Sem você eu não existo
Com você eu estou sozinho.
Conto as horas sem você
Com você os segundos permanecem suspensos no ar
Não valem nada.

Os galhos pisados nas trincheiras não emanam som algum
Tudo é silêncio e não tem vida.
Respirar é tão difícil pra mim.
Dói-me, oh dói-me
E os pássaros não cantam mais

****************

Baseado na música Ohne Dich para dar um ar tristemente romântico ao blog. Seu clipe é excelente... belos 6 minutos que quase me fazem chorar.

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-10-24T08:22:00.000-03:00

O ARREPENTIDO

Não quero sasaber de mais nanada. Foi um sosôco na boca. Não, não, na barrirriga. Está entendendo? Foi, foi isso mesmo. Não, não. Eu não escrecreve via assim, assim. Mas agora piorou. Tentei proproteger com a mão. O miserarável quebrou meus ossosos. Dededo da Dédalo duro. Não dededuduro mais. Só dededo mole. Mementira. Fafalei que não fui. Didisse que eu era um cacagogo-eta. Quirodác-dác-ti-tilo. Fufura-bolo, o papai de todos. Deu uma a uma trememenda trememedeira. Dedemoro quase umas duas horas pra escrever. O meu mémédidico dididi......disse que é é irrever.........irreversículo. A lin-lingüística ex ex plica. Não expliplica nanada. Não é bibília? Não fafalo mais assim. Só escreeeeeeeeeeeeeeeeeevo assim. Não explica poporra nenhuma. A medicina aindadá não descobriu. Dadá é popoema sem sem sen sentido. Meu textoto ta loloco, mas não é dada. O doudoutor titiroou uma sasarro: “vá cantatar ou escreve ver aquequelala do nono-el, um gagago apaixonado”. Do Rorosa? Eeeeeessa, memesmo! Eeeeeeeeeeta. Quem quem ele pepensa que quem é? Não o Rorosa, o dodoutor. Com quequem ele ta falalando, eu não sou de trololó. Depopois incentivou: “vovocê já leu Jojoyce?” “Jojoca?” “Não, Já James Joyce” “Já”. É claclaro que não falooooooou assim, sim! Fafalou sem rerepetir.Eu é que arrerrepito. É claclaro que sim. Fo-foi depois de le le lo, não é memesosóica, ou meulhor mesosóclise, disso que quebraram minha mamãe, não, mamão, não a frufruita, nem a bibicha fortuita, a mamão do quiqui-ro-dáaaaaaaactilo, de dededo. Agora vai me deixar de castigo? Não a mama-mão, o memédico. O sesenhor é que é o do-dor-doutor tá? Fu fui me me embora. De-deixe que eu guarde os meus pleonasmomos, meus propobleas. Só escrevovo assim, sim! Não fafalo lo assim. Foi aquele que que quebrou o meu dededo. Dá demais dó deles. Não Dele, dedeles, dos de dedos, não de quem quebrou o dededo. Quem sasabe se eu escrever ver só cocomo vê vejo ou como, como não, não de cocomida, como quem falo, sim? Aí alguém me atende, entetende? Se eu ficar fafalando é memelhor, o meu mel do melhor. Ahhhhh, o doutor riu. O meu memeninozizinho lê popoesia? É claclaro que ele não fafalou assim, sim? Ele não arrerepete as papalávoras. Eu é que arrererepito, e já to arrepentido. É claclaro que sim, sim! Eu leio. E o sese-senhor e-e-endente de popoesia, se não me achamaria de popoeta, entende? Ah, que mamandou eu ser tão dededo do duro, minha mamão não taria ta tá tão boboba e tão estutúpida. Me arrerenego.

belasartes

2006-10-23T14:11:00.000-03:00

A poesia, bela arte, parnasiana ou joyce-oswald-leminskiana, é prazer. Prazer é estética. Pode haver tanta estética numa ambigüidade quanto na bunda da Juliana Paes, ou nos olhos na Jeniffer Conelly. A diferença entre ambas é fundamental. O tipo de prazer estético que nos causam é fundamental. Uma nos á prazer estético por ser um recurso da arte da palavra. A outra nos causa o prazer pela hipótese do prazer da carne. União: carne e linguagem são instintos! Mas quero falar aqui de um tipo de poesia: a visual (não ligada a carne). Cada vez que vejo um filme oriental percebo que há uma carga de poesia imensa na imagem oriental. O quadro, a luz, o foco. É como se em cada cena, a cada quadro, uma fotografia fosse tirada (e não é essa a idéia por detrás?). Em “o clã das adagas voadoras”. Há uma cena em que no meio da floresta de bambus até os personagens tornam-se verdes, a cena reveste-se de uma poesia que dói. Não dor física. É um dor de saber, de duvidar que alguém pode fazer uma coisa dessa. Fundamental os olhos do diretor, os olhos que vêem a cena detrás da câmera e diz: oquei, é isso mesmo! Ou na cena dos “sonhos” de Kurasawa, em que van Gogh pinta no campo de trigos e passa pela ponte da estrada vicinal, uma ponte simples e absurdamente interessante pela sua cor e forma. A natureza é revestida de uma cor, que aos nossos olhos talvez fosse imperceptível, olhos vestidos, porque aos olhos nus tudo seria possível ver. O que o cinema faz, é nos mostrar essa pequena poesia que está na cor dos bambus, no amarelo dos campos de trigo, no reflexo de uma ponte na água. Para mim a função da arte é essa, sobretudo e antes de tudo, mostrar a poesia das pequenas naturezas à nossa volta. Seja a graça da linguagem e seus jogos, um mendigo manco subindo uma ladeira, os quintanares da existência. Pois é isso que nos faz sentir-se vivos e parte dessa maravilha.

Luisandro tenta dizer alguma coisa que valha a pena se lida por aqui sempre às segundas...

ps. tentei, mas não consegui colocar imagem no post.

2006-10-20T20:50:00.000-03:00

Eu permito.
Sem considerar nenhum outro desejo que não o de agora.
Sem considerar nenhum passado entre nós ou qualquer possibilidade de futuro.
Permito.
Entrego confiando nos teus olhos todos os passos que nos permitimos até aqui.
Onde zeramos nosso antes e interrogamos o nosso depois.
Aqui eu tiro a roupa dos dias e exijo a tua nudez de homem e o vermelho da tua boca, a maciez da tua pele, os pêlos na desordem do corpo, os traços e volumes e os músculos e nós.
Nós, a soma do eu e do tu.
O plural, transbordando o copo, o olhar duplicado, as diferenças, a vida comum refletida pelo espelho dos olhos do outro, o elo de qual ligação nos deu o laço de qual sapato, de qual coração vagabundo leviano estamos falando?
Eu permito.
Sabendo de tudo o que eu sei até aqui e ignorando essa trajetória para começar um novo começo. Porque é preciso desaprender de quando em quando, zerar para uma nova temporada, limpar a pista para um novo desfile, cada pessoa é um novo começo.
Não pense que não.
Tenho a soma dos teus olhos nos meus, a soma da tua barba no meu rosto e todo o embolar de cabelos e sons, desde quando o sexo é tão bom e confortável e dura tanto e não deve ter fim e fodam-se as convenções e os papais-mamães e todas as transas sem amor porque para compreender o que é invadir o corpo do outro é preciso amar e desejar tão intensamente sem ter que pedir licença para entrar, sem se sentir constrangida para explodir séculos e vidas dentro do universo e da intimidade e da história do outro.
Entre.
Eu permito.
Eu desejo.
Eu exijo a tua brutalidade sem que queiras me impressionar, apenas satisfazer nossos silêncios. De olhos nos olhos e corpos nos corpos, deslizar de abismos, selvageria de estranhos íntimos

Fuck off the writer (last part)

2006-10-19T10:41:00.000-03:00

"Quer um?" mostrou-me a carteira com cigarros de cravo. Fiz com a cabeça que não. Sentia o vento quente me achando ali sentada naquele banco. A sensação era boa. E mal podia imaginar o que aquele cara que se achava o tal tinha a me dizer. Eu não estava afim de conversa. Nem tinha conhecido direito aquele belo cemitério que agora via ao longe. Me arrependera de ter aceitado o convite daquele cara. Era um escritor, cronista famoso, mas eu não ligava se fosse o papa nem o presidente. Podia ligar se fosse alguém que eu não conhecia. Mas já tinha ouvido falar dele. Que sumiu de uma hora para outra. Mas eu não estava interessada em ouvir sua história egoísta. "Gostaria de ter conhecido alguém que me ajudasse a ver tudo que não vi. Que me ajudasse a compreender o motivo pelo qual toda fama e dinheiro não foram suficientes para me fazer feliz. Não estou afim de repensar minha vida nem existência, nem ao menos compartilhar experiências e histórias cansativas, apesar de ótimas; queria ter vivido essa presença antes. Se estou te chateando com minha presença, sumo daqui." E me riu um riso lindo.

Tudo o que tinha pensado dele até então, da sua chatice egocêntrica, não era nem a mentira nem a verdade. Subitamente comecei a me interessar por aquele sujeito. Na empresa onde eu trabalhava lidava sempre com outras empresas que contratavam artistas convencidos e outros inseguros, mas todos só falavam de si. Poucos foram os artistas que demonstraram que eram humildes. Muitos dos que não eram nem um pouco humildes freqüentemente apareciam na TV como tais. A televisão era sinônimo de enganação de trouxas. Eu evitava assistí-la. E tive a pior impressão daquele escritor. Debochava de tudo e todos. Era um bobo da corte moderno. Mas agora eu estava começando a entender o "dilema do palhaço", sempre se mostrando alegre e disposto a todos com suas piadas, mas por dentro sempre algo ruim o consumia: contas, problemas amorosos, preocupação com os entes, etc. Comecei a pensar humanamente naquele sujeito e retribuí seu sorriso.

Sem ele saber tinha modificado profundamente algo em mim. Levantei-me com o mesmo sorriso e lhe estendi a mão: "Vamos conhecer esse cemitério e você pode ir me contando o que quiser, apenas não me prive do prazer de olhar as sepulturas, imaginar as vidas que se foram e nem conheci, ler seus epitáfios, dedicatórias e sobrenomes, sentir como é estar viva entre os mortos mesmo que na sociedade pareça o oposto."

"Eis o meu motivo aqui. Nunca achei que no meio de tantas pessoas que descansam em paz acharia alguém vivo que se importasse com todas elas, acho que nem o coveiro. Sou um morto-vivo aqui." Passamos um dia e uma noite de conversas. Mudei meu conceito. Depois cada um foi para o seu canto e combinamos de nos encontrar ali naquele cemitério no próximo ano, sem contato anterior.

Naquele ano eu sabia que devia satisfações a ele dos meus pecados, erros e pensamentos. Comecei eu mesma a ver a vida de uma forma diferente. Tive notícias dele por outros meios. Era pintor e poeta recluso. E eu estava ansiosa pelo próximo encontro. Tinha arrumado um namorado, precisava contar minha vida a ele, meus segredos. Imagine esperar um ano pra encontrar seu melhor amigo e resumir o ano a ele. É o que ele tinha se tornado para mim. Foda-se o escritor. Virei dependente desse amigo.

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Sim, é uma parábola sobre a amizade. Sobre achar nos outros o que nos falta sem necessariamente envolver sexo. Aqui eu descrevi algumas das impressões de pessoas que um dia se acham como qualquer outras podem se achar e, apesar de uma inicial antipatia, tornam-se profundos amigos. Amizade não é o tempo que passamos ao lado dessas pessoas. Amizade é demonstar que o tempo não impõem barreiras e mesmo depois de anos, ao encontrar o amigo, ela é forte e sempre foi.

Fuck off me.

***

Vi o tapa na Pantera essa semana e uma do Jeremias muito louco, bebaço no youtube. No pornotube conferi a performance de Cicarelli na praia. Recomendo para quem não tem nada o que fazer e quer rir um pouco.

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-10-17T08:28:00.000-03:00

O FANTASMA DA ENCICLOPÉDIA

OU
A MAIOR HISTÓRIA DO MUNDO

Passou a infância lendo. Dizem que morava no interior do Espírito Santo. Na adolescência, previu que seria um escritor. Não um escritor qualquer. Seria o escritor de apenas um livro. Mas não seria um livro qualquer. Seria o livro dos livros. Como um astrólogo, adorava fazer previsões. Guiava-se pelos astros. E talvez tenha sido essa propensão para astrólogo que levou o jovem a adiar ao máximo o começo de sua escrita. Por onde deveria começar? Pela explosão dos astros? Pela exploração dos fatos? Ou pela formulação dos planos?

Enquanto apenas convivia com tal idéia, lia muito. Talvez esse fosse um belo começo. Ele sabia que um livro era sempre um “livro de livros”, como diria Foucault, ou melhor, um fenômeno de biblioteca. Ele lia Foucault. Ele lia outros também. Sem parar. Ele não lia apenas por prazer. Lia por tarefa. Lia. E isso nem sempre dava prazer. Tinha consciência de que esse dever era parte do seu grande projeto. Mas só isso não bastava. Quem sabe no futuro os pesquisadores também se laçariam a gastar os seus dias, tentando descobrir as relações implícitas, travadas entre os personagens de seu livro e os personagens de outros livros. Feito um monge copista, trabalhava metodicamente no esboço de seu grande livro. Era preciso planejá-lo.

Os personagens eram desenhados e descartados. As folhas, com seus esquemas narrativos, logo iam para a lixeira. Partia de premissa de que só o que considerava realmente bom serviria para o seu enredo. Assim, durante muitos anos, várias histórias surgiram e foram embora, o que é lamentável. Alguns personagens que tinham sido enterrados na lixeira, ou queimados no porão da santa inquisição do autor, voltavam para assombrar os momentos da criação, como fantasmas insatisfeitos com a condição de uma estranha morte que nunca esperimentou a própria vida. Desenhava os cenários, pintava as cidades, colecionava objetos que serviriam para as suas descrições. Quanto mais próximo o mundo do livro estivesse do seu, mais fluidas seriam as cenas, mais verídicas as situações. Podemos dizer que inventou o seu próprio mundo a partir do mundo que pensava em criar com base naquele que deveria ser o seu próprio mundo.

O tempo foi passando e sua casa foi transformada numa espécie de laboratório literário. Inspirou-se em Balzac e escreveu nas paredes o nome de todos os personagens e as relações travadas entre eles. E as relações foram tão tamanhas que o escritor precisou construir mais algumas paredes. E quando sobrava parede e faltava personagem, ele inventava os secundários, e os secundários dos secundários. Tudo caminhava para o pleno gozo da mistificação da escritura. A façanha enciclopédica era o seu desejo. Ele buscava a completude.

Sabia que agora faltava pouco tempo de vida. Era preciso começar a escrever o texto. Antes, já vinha escrevendo, mas era uma outra coisa. A sua casa era o seu livro. Um livro feito de casa, ou uma casa feita de livros? Precisava agora começar tudo de novo. E quando percebeu isso, foi fulminado pela conclusão de que não haveria tempo. Precisaria de uma vida inteira, do tamanho daquela que gastou para esboçar toda a obra. Tudo era apenas plano e o plano virou piada. Descobriu que não era nada mais do que um de seus próprios personagens, o principal, aquele que desenhou na parede e que depois percebeu ser muito parecido com ele. Era um personagem que inventava a maior história do mundo. Eu já imaginava que isso acabaria assim. Talvez o escritor tenha previsto que a impossibilidade de escrever o levaria à morte, o que fez com que se ocupasse de uma “entre-escritura”. Forjava a história, rabiscando nas paredes o que seria o livro. No entanto, nunca escrevia. Seu livro era e não era. Apesar de estranhar esse fato, acredito que a história do mundo é e não é, ao mesmo tempo, história. Das estórias, restaram os ratos no porão da santa inquisição do autor e as ruínas das paredes com o rastro de seus personagens.

2006-10-16T11:56:00.000-03:00

Fragmento de um romance em estado embrionário...

NÓS

(título provisório)

Elas querem me conhecer melhor, elas querem saber quem eu sou antes de se envolverem, antes de se mostrarem, antes de deixarem que eu enfie minha língua viscosa dentro da boca e da buceta delas. Elas querem saber com quem eu andei, quem me deu, quem eu namorei, uma espécie de certidão negativa, querem meus bons antecedentes antes de me deixarem penetrá-las. Essa mania de assepsia me enoja. Essas mulheres que querem conhecer a gente melhor são limpas como um piso de UTI. Mas no fundo são tão nojentas quanto qualquer puta da Conselheiro Mafra. Todas cagam, peidam, cospem, têm espinhas, estrias, compram os mesmos cosméticos das revistas, vêem as mesmas novelas, usam os mesmos xampus, limpam a bunda com o mesmo papel higiênico. Talvez por isso. E, em geral, esse tipo de mulher não gosta de se depilar. Elas têm pêlos na virilha, nas costas e não freqüentam salões de beleza. É por isso! é isso o que as diferencia das prostitutas, das mulheres de taxista e atendentes de lanchonete. Elas não se depilam, elas tomam muitos banhos, elas lêem livros, elas ouvem boa música. Só porque não querem se parecer com as outras mulheres. Mas no âmago elas se parecem muito, todas gemem do mesmo modo, todas ficam úmidas quando excitadas, o clítoris lateja e pede o calor e a sensação de um toque que só a língua pode dar-lhes. A diferença é que umas pedem para ser lambidas. Outras não. Umas gostam e dizem que têm nojo. Umas querem nos conhecer melhor. Outras não esperam. São instintivas, exalam progesterona já aos quinze, outras controlam os instintos, precisam estudar, ler livros, passar no vestibular. É isso que sectariza a nossa sociedade. Enquanto umas estarão grávidas aos dezoito, outras estarão indo morar na capital fazer faculdade de farmácia. Porque teimamos em ficar com estas e não com aquelas? Por que o homem escolhe um tipo de mulher para ser a mãe dos seus filhos e não outro? Por que aquelas preferem os jogadores de futebol, os motoristas, os ambulantes e não os cdfs das humanas? Por que todas as mulheres preferem esse tipo de cara? Porque eles suam, eles jogam futebol, eles sabem consertar o carro, eles não lêem manual de instruções, eles brigavam na escola. Eu leio livros, vejo filmes, ando de ônibus, detesto fazer força, e isso não me faz suar. E mulher não deixa de ser um animal, elas gostam de cheiro, de suor, de pêlos, de grosseria.

Fuck off the writer (chapter three)

2006-10-14T22:34:00.000-03:00

Tudo à minha volta parecia familiar: o cheiro do vento, a serenidade que eu sentia, a terra a se mover em seu contínuo e rotatório movimento imperceptível aos meus pés e minha mente, o som dos pássaros ao longe e das árvores balançando - familiares como há muito tempo fora, como há muito eu era, no tempo em que se corria atrás do sonho e em que o objetivo de alcançá-lo alavancava a vida. Isso era estar vivo. Ter prazer em acordar pra vida. Isso era ser eu. Mas vou me permitir não pensar no meu passado e viver o vento presente. Abandonado no meio do nada por vontade própria me sinto extasiado. Isso nada tem a ver com a fumaça do baseado me subindo à mente. Não. Já faz muito tempo que isso não me deixa assim, então, não devo-lhe atribuir culpa.

Estou assim por conta própria, pela primeira vez sentindo uma pequena chama do que eu era, sentindo-me vivo por mim mesmo, sem manipulações. A ironia do destino é a que estou me sentindo assim em pleno cemitério, sentado sobre uma tumba bem antiga.

Quando me dei conta do mundo em minha volta - aquele que ia além do cemitério - notei uma visão de beleza, um querubim a me observar, um querubim de olhar curisoso e cabelos negros.
Não pude acreditar que a via. Parecia saída de um sonho. Olhava-me estática: era linda.

Mas eu, que já tive todas as mulheres que o dinheiro e a minha fama podiam comprar, não queria afastá-la, claro que deveria ter me reconhecido. Seria uma repórter? Ou uma cidadã curiosa. Como aquele querubim nada me dizia, resolvi calmamente lhe dirigir a palavra: "Sim, eu estou em busca de mim mesmo aqui. Ainda estou em processo de auto-conhecimento." e sem mais, me mantive quieto. Ela riu um sorriso irônico "Como se alguém se importasse com essa sua busca." e deu-me as costas.

Num momento vi que não estava junto à uma inimiga. Que ela talvez compartilhasse um pouco dos meus medos, ou que não me reconhecesse. Gritei-lhe para voltar, apressando-me em levantar do túnulo (sim, irreverente essa vida) e correr-lhe perto. Ela apenas parou sem virar. "Posso conversar com você?" Ela assentiu e continuou sem olhar pra trás até um banco defronte a uma catatumba. Sentei-me ao lado. Ia lhe contar o que me apertava o peito. Ia lhe revelar meus sergredos.

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Sim, leitores virtuais, tive um problema essa semana e não pude postar no meu dia costumeiro - desculpem o transtorno, mas acho que o blogue não gosta de mim ^^ - na próxima um desfecho, na quinta.Como cheguei tarde para as crianças e os devotos, meus parabéns para os Professores, mestres que sempre passam por nossa vida e nos deixam algo de bom, plantam a sua semente. No papel inverso, como professora - espero plantar algo em meus alunos. Sempre espero. Forte abraço a todos.

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Vi e amei essa semana:

Código da Vinci - pena não ter ido além do que li no livro e ter um Tom Hanks sem presença.

The Hostel (O albergue) - adorei esse thriller de horror, bem tramado e que nos deixa pensando se aquilo existe.

V de Vingança - de longe o melhor filme que vi: subversivo e que analisa a fundo as estruturas de uma sociedade que depende de seus governantes. É pra assistir antes de ir votar, sim. Dos três que citei é o IMPERDÍVEL.

:..:I ..:I I..-.. .::":.., :.:;

2006-10-13T01:10:00.000-03:00

(do braile: eu te amo)

Você faz tudo errado, diz coisas que eu não quero ouvir, não preciso ouvir e admira minha força. Reclama da sua má sorte, fala da solidão e que precisa de um cachorro, me conta que não tem amigos e que ainda a ama mas vai passar, pede licença, vai ao banheiro e quando volta é nítido os olhos e o nariz vermelhos, um pedaço de lenço de papel amassado na mão e no rosto a sombra de uma lágrima que passou por ali.
Sua dor, dói mais em mim...
*Marte na Casa 7
"É tudo uma questão de você aprender a perceber que toda a força que o outro tem em sua vida foi simplesmente dada por você mesmo"
*Em tempos de dor é conveniente evitar certas (ou quase todas) músicas, alguns filmes, lugares, certos cheiros, ler estritamente o necessário, evitar os melhores amigos que tem as melhores intenções e que sempre te levam para afogar as mágoas, é conveniente não beber, não usar substâncias alucinógenas e nem ouvir rádio, ir dormir cedo, mudar itinerários, pois tudo faz doer mais, tudo provoca aquela náusea que te derruba no chão de joelhos, tudo faz embaçar seus olhos, tudo descompassa o coração, feito isso é contar com o tempo, que ao contrário que dizem não cura nada, o tempo só tira o incurável do centro das atenções.
*Você é um daqueles grandes amores
que por não podermos amar
guardamos no peito
e chamamos de saudade...
*Os dias cinzas e frios como seus olhos
Arrepio no corpo
Gelo na alma
Esperança que seu sorriso a qualquer momento ilumine esses dias
e traga o calor do sol
tão escasso nos últimos tempos
*Eu tinha uma porção de coisas pra falar, coisas que geralmente não se costumam falar e também queria falar de coisas que se diz todo dia, queria falar das coisas erradas que fiz por esses tempos, queria falar do calor que não chega, da gripe infernal, do vazio que ele deixa, nas mensagens doces, doces, doces que me fazem acreditar que, queria falar que não posso mais acreditar que, queria contar da minha filha que cada dia mais me norteia, queria falar da falta que eu sinto de algumas coisas que se forem ditas causariam um certo espanto, queria falar o que penso, o que ainda não pensei, das coisas difíceis de serem ditas, queria falar de uma decisão, queria falar desse medo que tenho de penetrar naquilo que não sei se tenho coragem de viver, queria contar da sua coragem, da minha inveja, queria falar sobre os "nãos" que a vida nos enfia goela abaixo e a gente tem que digerir, queria contar do silêncio que corrói, do sorriso daquele estranho, daquela mão que cuidou de mim, queria falar sobre o que me fascina, de quem não gosto, queria contar que às vezes choro, grito com os bichos e sou horrível, queria dizer o que me atormenta e o que me liberta, queria falar o quanto penso em você, queria contar das minhas vontades mais mesquinhas, olha, eu tinha uma porção de coisas pra dizer, mas como já li em algum lugar: O que me move não pode ser dito...
*Como você escolhe os caminhos da sua vida?
Como vai em frente quando, em seu coração, você começa a entender que não existe um caminho de volta?
*Porque vejo culpa nos teus olhos, porque sei do arrependimento nos teus gestos, porque você tem o seu caminho, porque não se vive duas vidas, porque me sinto intrusa, porque não se ama duas pessoas, porque seu abraço é doce, seu beijo é doce, seu olhar é doce, porque dói todas as vezes que você vai embora, porque dói todas as vezes que você chega, porque não dá pra continuar, porque eu não quero desistir, porque às vezes ainda choro, porque é tão bonito, porque estou cansada, porque preciso me libertar, porque preciso te libertar... porque quero deixar você ir, sem volta, sem culpa, sem saudade, sem mistério, sem um último beijo...

2006-10-10T08:17:00.000-03:00

Caio Ricardo Bona Moreira

HOTEL STRADA

Quando venho para cá, fico hospedado numa pousada aconchegante, perto da rodoviária. O local é administrado por um simpático casal de velhos paulistas. Hoje, o seu Cláudio disse que não havia nenhuma vaga. Lamentou a minha situação e prometeu ligar para alguns hotéis da cidade. Poderia resolver o meu problema. Eu sabia que não. Sentei e esperei.

Alguns minutos depois, o dono da pousada trouxe um papel que indicava: Hotel Strada – rua Xavier Monteiro – número 642.

Guardei a anotação, escrita com má caligrafia (por que fico prestando atenção nessas coisas?), agradeci e saí.

Transformei meu trabalho num pesadelo. Cansei de viajar sempre para o mesmo lugar. Cada vez, até chegar aqui, o tempo parece inventar um outro espaço. É a estrada que se expande, ou minha cabeça que não se comporta? Só venho aqui por uma coisa.

Entrei no hotel.

Para que descrever os lugares nesse texto que deve ser pequeno? Toda descrição é uma economia. Nunca gostei de fazer economias, por isso não descrevo, entendeu?

Enquanto espero a velha recepcionista voltar do banheiro (eu já sabia que ela estava no banheiro, ou não sou o escritor dessa história?), escrevo bobagens nesse papel.

Voltou. Ofereceu uma xícara de café. “O hotel não existe mais! Fechamos. Muito trabalho”. Por que é que no sonho sempre sei o que as pessoas vão dizer?

Eu tenho uma teoria: as pessoas adoram rabiscar papéis. É uma forma inventar seu próprio mundo. Se não for isso, talvez seja outra coisa. Falta do que fazer. Eu sempre escrevo no primeiro papel que cai na minha mão.

“O sinhô não liga de eu botar esse pozinho branco no café não? É pra REAL-çá o sabor”.

Sempre achei a filha do seu Cláudio a mulher mais bonita dessa cidade. E ela nem sabe que só estou aqui por ela. Minhas viagens já acabaram. De que adiantava ficar no hotel Strada? Hoje, o seu Cláudio contou que ela casou com o veterinário da cidade. Vaca! Não volto mais aqui.

“Tudo bem!”

Enquanto tomo o café, pego o papel e volto a anotar.

A velha recepcionista tem uma verruga na testa. Sei que ela está me olhando. Sinto que estou tonto. Não paro de escrever.

“Mistérios da meia-noite que voam longe / que você nunca / não sabe nunca / se vão se ficam / quem vai / quem foi”.

Quando escuto uma música que gosto, sinto-me em casa. Por isso aceitei o café.

Escuto um batuque assustador nos fundos da casa. Eu sei, só pode ser da minha cabeça. Estou tonto, mas não paro de escrever. Sei muito bem o que estou fazendo. Foi essa maldita velha com sua boca de crocodilo, que agora sorri para mim. Acho que estou ... estou, estou sim. O seu Cláudio me mandou para o lugar errado. Já nem sei dizer se sou feliz ou não.

“Merda!” Estou suando.

Quando era pequeno, gostava de ler todos os livros da série vaga-lume. Em 1959, Resnais lançou Hiroshima Meu Amor. A palavra pão rima com mão. Eu conferi se a porta lá de casa tava fechada? Preciso terminar de ler o livro de John Fante. Como era mesmo o nome do livro? “O que é isso?”. Estou zonzo. Eu grito para a velha: “O que está acontecendo?”. De dentro de seu corpo gordo, pula uma voz horrível:

“Pergunte ao pó!”.

Luisandro - entre umas e outras

2006-10-09T12:05:00.000-03:00

Entre umas e outras

A voz dela flutuava no ar como a branca fumaça do cigarro que fumava. Solta, ocupando os espaços. Essa voz diluía-me. Trazia o gosto antigo que eu possuía em ouvir as suas histórias tristes e vadias. Tristes como as mulheres tristes.
Encostei o cigarro no cinzeiro. Beijei-lhe o pescoço; senti o seu gosto, puro; sorvi seu cheiro que avassalador penetrava em minhas narinas; envenenado, escondi meus dedos entre seus cabelos orientais, finos de perdição, lisos como um escorregar-se – ela ama minhas comparações:
- Espera...
- Não.
- Já?! Bebe mais um gole de vinho, bem.
Queria bebê-la. Colocá-la entre meus dentes. Sentir a sua carne doce machucar minha gengiva. Desvendar as veredas do corpo. Para esvaziar da minha memória o cheiro de Gisele, que ainda teimava em perturbar minhas narinas.

ps. tô chato, vi "o maior amor do mundo" e o "Libertino" e não gostei, apesar da atuação do Deep e da Samantha Morthon serem bárbaras.

Do Orkuticídio

2006-10-06T00:34:00.000-03:00

Sou aquariana, tenho uma solidão inerente e necessito dela, sou uma ermitã nata e preciso me isolar para organizar sentimentos, idéias, me incomoda essa invasão, essa devassa virtual na minha vida, eu preciso dos meus segredos guardados e meus mistérios não desvendados, preciso evitar dores desnecessárias, não preciso e não quero tanta informação. Tem coisas que não devem sair do lugar, pessoas que devem ficar naquele tempo mágico de adolescente, outras na infância, outras no ano passado, para o encanto não se perder e as lembranças não perderem a forma, por isso saí do orkut, deletei 60% dos meus contatos do messenger, desativei emails inúteis etc... não quero mais ter a minha vida devassada, não quero mais que as pessoas saibam de cara onde estou, do que eu gosto, o que eu leio, se moro sozinha, se fumo, se bebo, quanto eu bebo, se eu dou ou deixo de dar, que músicas ouço, que filmes vejo, quem são meus amigos, o que eles me escrevem, não quero mais receber mensagenzinhas ridículas de anjinhos, ursinhos, links fofos e convites para comunidades esdrúxulas de gente que eu mal sei o nome, cantadas baratas, ou papinhos sem nexo com pessoas que falam “axim” ou que escrevem “diveiz”. Isso me torna tão definitiva, tão definida. Quero mais cheiro, toque, pele, voz, sons, quero mais descobertas, mais surpresas, mais mistérios, quero a vida mais palpável, mais olho-no-olho, quero ler coisas que eu possa pegar, talvez até falar mais pelo telefone, ouvir vozes, pausas de respiração, quero mais essa vida do lado de cá. Eu quero estar off

Fuck off the writer (chapter two)

2006-10-05T13:29:00.000-03:00

Mais um capítulo dessa Soap Opera-Rock...

Acordei ao som do motor dos carros passando a avenida e sendo conduzidos por motoristas estressados de uma segunda-feira. Eram 6 e meia e o sol já brilhava todo o seu calor nas ruas da cidade. Desliguei o desnecessário despertador, liguei um som alto com Breathe do Prodigy e dirigi-me ao banho. Uma ducha fria, somente o tempo da música para lavar, relaxar e finalizar com óleos perfumados. No que saí coloquei o som do ABBA, escovei os dentes, me troquei e preparei meu café. Gravei o recado do dia na secretária, um daqueles bem-humorados, e saí pronta a enfrentar o dia.

Eu trabalhava numa grande agência de criação e administração de web pages. Tínhamos uma vasta gama de clientes. Eu criava a maioria das páginas de empresas de confecções e acessórios. A toda hora tinham reuniões nessas empresas, apresentava minhas idéias e as comparava coma d os criadores de coleções e tal.

Levava minha vida numa boa. Aos 32 anos, solteira, com um ótimo emprego e com uma vida meio insignificante pra mim. Minha fuga era nos finais de semana em que viajava a locais diferentes com um propósito que lhes pode parecer bizarro: visitava o cemitério das cidades em busca de epitáfios, túmulos de famosos, santos da cultura popular e paz. Nada que tivesse dentro de um shopping center me chamava a atenção. Esportes radicais, passeios ecológicos, rota da gatronomia e de bebidas não me eram interessantes. Procurava rotas diferentes das que se havia nos catálogos de empresas de turismo. Sempre encontrava um bar novo, uma danceteria, uma zona, ou qualquer outro local pra ouvir uma música.

Passei dois anos de minha vida fazendo isso. A cada quinze dias viajava. Conhecia gente de todo o canto, me sentia uma Regina Cazé. Desligava o celular. Os pais já tinham se ido, também tinha se ido o irmão. Ninguém que me importasse ligaria. Não me importunariam. Eu dizia na empresa que tinha um tratamento de saúde. Só. Não me questionaram. Nada de festinhas e aniversários nos "meus" finais de semana.

Certo dia em um cemitério eu o achei. Sentado em um túmulo, tragando um baseado, absorto em pensamentos. "Já vi este rosto antes." pensava com meus botões inexistentes. Não queria puxar papo, mas ao mesmo tempo me ardia de curiosidade sobre aquela figura. Ele parou calmamente e olhou em minha direção, baixou os óculos escuros com o mesmo movimento com o qual os recolocou, então continuou o que estava fazendo.

Ele devia me achar estranha. Vestido branco, estilo hippie, cabelos negros pela cintura, que eu insistia em usar, apesar de deixar minha aparência pesada, maquiagem carregada, Coturno, unhas negras enfiadas em anéis de prata. Cara de louca. Eu mesma, pazer.

Antes que eu lhe dirigisse qualquer movimento ou a própria palavra ele começou a falar. Metido a culto, egoísta, já iniciou falando de si. Odiei aquilo. Mas estava encantada demais tentanto me lembrar de onde o conhecia pra esboçar qualquer desagrado. Fiquei estática.

* * * * * *

... mistério? Não, nem tanto. Mas em mais alguns capítulos não existirão. Agora. O que estaria o escritor fazendo ali? Sei eu...?

2006-10-04T09:17:00.000-03:00

Escrever por escrever é um ato vazio. Onde sobram-me palavras falta-me inspiração. Nem musas, nem Apolo ou Orfeu. Isto é problema meu! Eu que aprenda a me virar pela comunicação. Meto a tal metalinguagem, esperando hoje ser lido pelo o que não escrevi. A poesia anda de férias. Mas mandou lembranças, quando breve a encontrei nas minhas longas andanças.

Neste dia de Xangô,

Fábio Cezar
www.tediario.blogger.com.br

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-10-03T08:18:00.000-03:00

O PRIMEIRO CHARUTO DA ÚLTIMA CAIXA

No dia 15 de janeiro de 1928, meu avô, o português Manuel Moreira, decidiu embarcar para o Brasil. Pela última vez, abriu a tabacaria, que tinha sido herdada de seu pai. O pai, por sua vez, também herdara de seu pai. No outro dia, o estabelecimento seria transformado numa confeitaria. O que se passou na tarde derradeira marcou profundamente a vida do velho Moreira.

O último cliente, um senhor magro, com óculos de aro fino, chapéu preto e terno bem passado, comprou a última caixa de charutos. Meu avô, que não se dava facilmente a conversas triviais, demorou a responder a pergunta do homem. “Sim, estou triste”. Aos poucos, abriu o coração amargo, confessando a sua infelicidade. Portugal não era mais o país do futuro. A esperança tinha sido vencida pelo medo: “Não sou nada, nunca serei nada, não posso querer ser nada”.

O cliente tentou consolar o velho Manuel. Em vão. “Tenho certeza de que este país está falido, pá!”. O freguês sorriu e falou: “Não tenha tanta certeza. Em todos os manicômios há malucos com tantas certezas. Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?”. Meu avô frisou os olhos, como sempre fazia toda vez que queria enxergar melhor a falta de sentido das coisas, tentando descobrir se Estêves, que estava parado na sua frente, era um poeta, um filósofo, ou algo do gênero. Meu avô não acreditava em astrologia, quiromancia, filosofia, poesia, democracia. Ele sabia que os homens precisavam acreditar em alguma coisa para que a vida pudesse ser mais do que uma pequena caixa de charutos. Tentou agarrar uma resposta para o cliente, que mais parecia alguém que usava máscaras só para esconder a sua grande melancolia. Por um instante, o velho Manuel pensou que o mundo era uma fumaça de charuto e que toda a vida, de uma hora para outra, poderia evaporar, perdendo-se na imensidão do abismo das horas.

O cliente acendeu o primeiro charuto da última caixa. Pela primeira vez, o dono da tabacaria apreciou com prazer o cheiro do tabaco. Ele preferiu não presentear o cliente com uma resposta banal, como todos os seus dias em Portugal. Deu-lhe o troco.

O homem, que não tinha metafísica, mas filosofava, saiu da tabacaria. Sem se despedir, meteu o troco na algibeira das calças. Atravessou a rua e entrou no hotel, que ficava em frente à loja do meu avô.

Manuel fechou pela última vez as portas do comércio. Como que atraído por um olhar distante voltou-se para uma das janelas do hotel e avistou um outro cliente, Fernando, o circunspeto. Acenou-lhe. Da janela, o cliente gritou-lhe adeus. No Brasil, a esperança seria reconstruída. Pela primeira vez, sorriu para o cliente. Os dois, ou três, tinham, naquele momento, todos os sonhos do mundo.

hai-quases

2006-10-02T15:17:00.000-03:00

De tanta pirraça

Um dia

perdi a graça

Mentira ou verdade?

cada qual

com sua metade.

Sob o véu das veleidades

maroto espio

o final da tarde.

Fantasia e realidade

cá eu fico

com as duas metades.

Mão no olho

pra ver se

dele tiro o sono.

Num dia de mentira

vou viver

as minhas verdades.

Masturbo a mente

pra ver se me

aparece um pensamento decente.

concentrado

De dentro do meu

centro

me olho pra dentro.

Do dualismo

2006-09-29T00:07:00.000-03:00

Quântica

A natureza em si, ou a natureza para a consciência que se tem dela,
O movimento na substância das coisas,
As coisas no movimento substantivo das formas,
As formas da consciência na percepção do fenômeno observável,
O observador como parte da observação, no observado,
O conhecimento aos saltos luminosos de massas e energias indesnudáveis,
Mas nuas no experimento fundador,
A orquestração de fórmulas perfeitas, acabadas, consistentes,
Belas em sua verdade abstratamente imperativa,
Sensivelmente intangível, empiricamente indemonstrável,
Dualidade de mundos, multiplicação de universos,
Dobraduras do tempo e do espaço,
Rugas infinitas do espaço-tempo!

Txaí

Termo usado pelos seringueiros, extraído da língua dos índios da tribo Kaxinawá, do Acre, que quer dizer: mais do que companheiro, minha metade em você. É o pedaço que trago de você, indelével dentro de mim

"Txai é quando sou o teu igual
Dou o que tenho de melhor
E guardo teu sinal
Lá onde a saudade vem contar
Tantas lembranças numa só
Todas metades todos inteiros
Todos se chamam Txai (...)
Txai onde achei coragem
De ser metade todo teu
Outra metade eu (...)"
(Milton Nascimento e Lô Broges)

Fuck off the writer (chapter one)

2006-09-28T11:26:00.000-03:00

Era do tipo metido a culto. Criou um blog maneiro. Visitado por umas mil pessoas diariamente. Falava mal de tudo. Criticava e ironizava a vida alheia, a TV, a política, a vida conjugal: nada lhe escapava.

Foi convidado para ser colunista de uma revista masculina de grande circulação nacional. Lá, repetia, não tão brando, o tema do blog. Sua opinião era influente. Fazia rir. Fazia pensar.

Era convidado de programas de TV, queriam sua opinião, saber como surgiam suas idéias. Era entrevistado à exaustão. Prometeu e lançou um livro. Falava de suas temáticas e o modo com o qual lidava com as situações para transformá-las em posts no seu blog e colunas na revista. Publicou mais um livro sobre os melhores e mais comentados posts.

Mas, como já comentei, era metido a culto. Tinha-se saído bem até então. Ganhava muito dinheiro, era requisitado e famoso. Comprou uma cobertura em um edifício de caras para o mar e fundos para uma bela serra. Tinha garotas para todos os dias do ano. As revistas tiravam fotos do seu apê e de seu estilo de vida. Não tinha do que se queixar. Tinha chegado muito além com sua idéia.

Fora convidado a roteirizar uma sitcom e um filme de um diretor muito conhecido. Seu nome e sobrenome era sucesso.

Não, não vou dizer que ele ficou doente repentinamente e logo a morrer. Ele não sofreu qualquer espécie de acidente. Não teve crise criativa. Não entrou pra culto algum nem nada. Nem resolveu pensar na vida. De uma hora para outra cancelou entrevistas, vendeu o apartamento. Cancelou contratos por intermédio de um procurador e sumiu. Não se soube mais notícias dele. E lá se vão muitos anos.

Não imaginaria o que o levou a sumir, nem onde está. Não foi mais comentado. Os leitores encheram a revista de cartas e e-mails perguntando sobre ele. Sem resposta. Não se soube dele. Eu já comentei que ele era metido a culto. Sim. Não era o que parecia. Um dia eu o conheci. Depois do sumiço repentino. Conversamos.

Bom, mas isso é tema pra outro post. Não perca o próximo capítulo. Fique-se imaginando no lugar dele.

Sim, blognauta. Continua semana que vem. Garanto que ficarás surpreso com as revelações bombásticas. Ou não.

Isso não é uma novela. Mas aprecie.

GIL LUMINOSO

2006-09-27T15:54:00.000-03:00

Recomendo o CD de Gilberto Gil GIL LUMINOSO. A quem interessar tá aqui os linques para baixar o álbum:
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2006-09-26T08:14:00.001-03:00

Caio Ricardo Bona Moreira

NEM VAI DOER!

Mergulho no asfalto
Óleo sobre tela, 1,20 x 0,80
Acervo: família

Um jovem mergulha no asfalto de uma grande cidade. Os braços parecem estar colados no corpo, talvez para cortar o ar, dinamizando o salto. Quem vê o quadro, vê como quem vê o salto de uma vista privilegiada, do macadame próximo ao portão do prédio de dez andares.

Quem aprecia o quadro, hoje exposto numa das principais galerias de arte de São Paulo, não hesita em espantar-se com a cena: “parece real, apesar do estilo cubista”. E nem imagina a verdadeira história do jovem que o pintou.

Tudo começou quando ganhou dos avós um Curso de Desenho e Pintura, do Instituto Universal Brasileiro. A obsessão pela perfeição, ao invés de o levar ao paraíso da forma, levou-o ao inferno dos sonâmbulos. À medida que decifrava o método, aprimorando o traço de seu trabalho, estudava anatomia nos livros de medicina do irmão mais velho. Feito um pintor renascentista, almejava forjar um mundo real para tapar a sua própria irrealidade.

Os pais admiravam cada vez mais a capacidade do jovem. O gato vinha lamber o prato de leite pintado com tinta acrílica e corria assustado quando descobria o engano. Os admiradores afirmavam a precisão da cópia, porém o jovem pintor mergulhava numa angústia quando percebia que apenas o primeiro mundo é que tinha o poder o julgar o segundo mundo, sempre estranho ao primeiro. Seu mundo era só um simulacro sem sabor ou cheiro.

Quando percebeu que a realidade tinha se transformado numa outra coisa, impossível de ser entendida com base no esquema conceitual alimentado ao longo de sua vida, a arte suprema deixou de ser o objeto de seu desejo, pura representação, e passou a ser o seu próprio real. Tudo que já tinha começado a ser um problema despencou de vez. Achava que nunca mais conseguiria pintar com “clareza”. Incapaz de copiar um rosto sem recortá-lo, imaginou estar possuído, não pela vontade de destruir sua realidade, mas pela vontade de traí-la. Foi, então, que descobriu que era a realidade que imitava a arte. Seus quadros não eram frutos de seu talento, mas a sua loucura é que era fruto daquilo que chamavam de “realidade”. “Copiar uma nuvem é escapá-la”.

Descobriu isso quando terminou de pintar “Mergulho no Asfalto”. Tinha sido um erro pintar um suicídio em que ele era o próprio modelo. Não podia mais mudar a ordem, ou a desordem das coisas. “Nem vai doer!”. Era preciso acreditar em algo. Foi bem mais real do que imaginara. Enterrou-se na avenida.

Lições de Cabíria

2006-09-25T11:49:00.000-03:00

(advertência: para quem ainda não viu, eu conto o final do filme, porque sem ele eu não conseguiria dizer o que quero dizer)

Não sei o porquê, mas depois de tanto tempo, Noites de Cabíria me assalta a memória. Talvez porque Fellini precisa ser ruminado. Sempre saio de um filme seu com uma sensação de peraí, que será que esse doido quer dizer agora. Fellini sempre tem uma novidade, uma surpresa que nos espera doce e saborosa em cada final. E no subir das legendas aquela sensação boa de "meu deus" escorre entre lágrimas e estupefação. Mas vá, lá, vamos falar da Cabíria. O título é enganoso: Cabíria não que ensinar nada. Filme algum quer nos ensinar algo, em última e primeira instância.

Numa Itália do pós-guerra, a pobreza e a reconstrução são visíveis. A influência americana nos trajes e nas motos dos jovens também. Mas Cabíria não é mais uma jovem. Cabíria é do tipo de mulher com quem se casa. Do tempo em que se poderia tirar a "mulher da vida" (em sentido lato e estrito). O filme começa com ela sendo jogada em um rio. Às traças, ou aos lambaris, se preferir (nem sei se há lambaris na Itália). Ela mora em um casebre modesto. Mas seu. Em uma vila modesta. Com poucas casas e gente humilde.

À noite, Cabíria vai para a cidade trabalhar. Conhece um ator que a leva para jantar, e depois para sua casa. O homem a trata bem. E ela vai embora. Ainda há bondade no mundo? Marcante o episódio em que Cabíria e seus amigos vão à uma quermesse (há tais festejos na botina? vocês entenderam que é uma festa de igreja), uma procissão/romaria em louvor de algum santo. O fervor religioso impressiona, comove. Outra demonstração de ato de fé é quando uma procissão passa pela rua onde fica "o ponto". Cabíria e uma amiga a seguem a procissão.
O acontecimento cabal é quando Cabíria vai ver um espetáculo. Na saída é interpelada por um homem. Saem para tomar uma bebida. Começam a se ver com freqüência. Ela custa a crer que possa alguém de fato amá-la. Alguém que esteja disposto a compartilhar algo com ela, quanto mais uma vida. Mas, a nossa heroína não é dessas mulheres. Ela é ressabiada, cabreira. Tem medo. Sim senhores, ela tem medo. Quem não haveria de tremer quando no auge do frio alguém lhe lança uma acha de lenha às brasas quase dormentes e quietas?

A ingenuidade renasce. Eis que surge uma mulher feliz, alegre e saltitante, doce, incrivelmente doce. Da amargura inicial, agora ela se reveste de uma candura. A dureza do coração de Cabíria esmorece. E ela abandona tudo, junta suas economias e resolve partir com seu amado. Ora. Enquanto outras estórias nos contam a felicidade - oh a felicidade, esta ingrata serva de Maia – Cabíria se vê vítima de um golpe. Diante do abismo, físico (palmas para a fotografia) e moral, o que resta? A morte, pensou você? A depressão (veja os dois sentidos desta palavra, como bem aqui cabem ambos)? Mas a paisagem outra vez se transforma ela não é apenas o fim, é também o horizonte do provável, do porvir, a esperança, senão a fé? Cabíria é forte. Cai. Levanta-se, novamente endurecida. (obrigado Nino Rota) ah, a música, o circo. Que é a vida senão isso: um grande circo, um grande picadeiro onde nossos espetáculos são encenados; vestimos nossos narizes de palhaços e saímos fazendo piruetas para agradar o chefe, para ganhar o quinhão, pagar a cpmf, o iof, iptu, icms, ipi e o escambal (pode ser com "u", se quiser), engolir o pão de ontem; a miséria, a esmola de salário; as desilusões do amor e outras tantas. O circo também pode ter estes dois sentidos: a alegria efêmera, pseudo-felicidade, ou ainda como um remédio ou ponta de esperança quando tudo parece querer ruir. Vêm o palhaço e nos mostra que há sempre um sorriso gratuito para dar ou receber, seja sincero, ou não.

Luisandro

ps. Eu assisto Fellini como uma criança comendo pipoca no circo.

DA SEMANA GONZO: MUPPETS FROM SPACE (ou mandando tudo à merda)

2006-09-24T11:27:00.000-03:00

Em memória do Dr. Thompson, The Duke.

Porque chega a hora que todo mundo tem que dar um tiro na própria cabeça.*Precisando retocar a raiz do cabelo. Mais sobre The Great Gonzo na GONZOLÂNDIA.

Eu sou o que as mulheres que eu amei fizeram de mim

2006-09-22T10:45:00.000-03:00

"Eu, como muita gente, sou muito eu. Nunca fui realmente de nenhum grupo, nem a minha família jamais pertenci. O grupo é o caminho pelo qual um homem tem de passar, na medida que ele se individualiza. Eram todos meus amigos, o Cinema Novo. Mas me antagonizavam muito porque eu era o único que não achava que a política é o assunto mais importante do mundo. A política é uma coisa curiosa, terrível, vital. Porém são as relações humanas o que mais importa. A Arte é, a despeito de si mesmo, política. Não é preciso ir tão direto ao pote"

(entrevista cedida à revista Época)

Egocêntrico, escandaloso, cego, apaixonado, apaixonante. Elo perdido entre Truffaut e Allen. Gênio carioca. Teatro, música e cinema. De todas as mulheres do mundo às separações. Pai de Maria Mariana, esposo de Priscilla Rozenbaum (a eterna Glorinha, ô Glorinha!)ex marido de Leila Diniz. Assim é Domingos Oliveira. Ontem ele completou 70 anos e em homenagem a esse genial cineasta brasileiro reproduzo aqui dois textos do filme "Separações".

“ Por mais sóis que amanheçam

Por mais amores que nasçam

Por mais compreensão que se tenha

Saiba princesa minha , que você me matou

Por mais sorrisos que tenha a festa

Por mais anjos que entoem um renovado hino

Por mais crianças que nasçam com teu rosto divino

Saiba princesa minha , que você me matou

Por mais doce que seja esse teu namorado

Maior o esquecimento

Por mais que alguém grite no meio da rua que a guerra acabou

Saiba princesa minha que você me matou .”

"Vamos ter um filho?
Vamos escolher o nome dele?
Deixa eu te alegrar quando você estiver triste.
Te ninar quando você estiver cansada.
Vamos foder o dia inteiro?

Deixa eu te fazer uma massagem com creme?
Vamos aprender a tocar piano juntos?
Vamos foder o dia inteiro?

Deixa eu ajoelhar e beijar tua mão.
Vamos ser tão felizes que fiquemos calmos.
Tão calmos que fiquemos fortes.
Tão fortes que possamos ajudar a todos os amigos que precisarem.
Vamos foder o dia inteiro.

Vamos aceitar tudo que o outro é.
Defender tudo que o outro é.
Amar tudo que o outro é.
Vamos foder o dia inteiro. "

Up date: Façam-se um favor, não morram antes de ver "Amores", "Todas as mulheres do mundo", "Feminices", "Edu Coração de Ouro", "Separações", só pra começar ;-)

Cadê a minha paz?

2006-09-21T13:06:00.000-03:00

A paz

A paz invadiu o meu coração
De repente, me encheu de paz
Como se o vento de um tufão
Arrancasse meus pés do chão
Onde eu já não me enterro mais

A paz fez um mar da revolução
Invadir meu destino; A paz
Como aquela grande explosão
Uma bomba sobre o Japão
Fez nascer o Japão da paz

Eu pensei em mim
Eu pensei em ti
Eu chorei por nós
Que contradição
Só a guerra faz
Nosso amor em paz

Eu vim
Vim parar na beira do cais
Onde a estrada chegou ao fim
Onde o fim da tarde é lilás
Onde o mar arrebenta em mim
O lamento de tantos "ais"

(Composição: Gilberto Gil & João Donato)

Fim de Janeiro.

Sentei-me em um banco a beira-mar e passei a observar as ondas no fim da tarde. O sol tinha se posto, mas nada da claridade sumir. O Vento estava brincando de empurrar as ondas e os os meus cabelos, e eu sentia seu toque em minha pele morena de sol. Eu saboreava uma deliciosa cocada de maracujá, doce e suculenta, apreciando cada mastigada que dava. Os últimos banhistas estavam se indo, mas eu não tinha a menor pressa em sair dali, em abandonar meu refúgio momentâneo e as sensações que estava tendo. Avistei a primeira estrela da noite e, como se ela fosse um sinal, levantei-me e continuei meu caminho para casa.

Naquele dia e naquele momento nada me vinha à mente, nem os meses de trabalho que eu teria pela frente, nem os materiais escolares que tinha que comprar, nem as reuniões intermináveis em salas sisudas e sem beleza. Senti-me como se eu meditasse, mas sentia o externo se mostrando o mais belo para mim e eu maravilhada nele. Era uma sensação de paz a qual não consigo descrever com apenas palavras e comparações sua imparidade e o bem que me fez.

Setembro, quase no final.

Desejo avidamente ter esse momento novamente. Ele ficou preservado em mim por meses e toda a vez que a paz fugia de mim eu imaginava aquele momento na praia. Eu me sinto o próprio Jamie Foxx, o Max do filme Colateral, que tinha numa foto de uma praia paradisíaca grudada no pára-sol, seu refúgio particular dos estresses da vida e do trânsito, recorrendo a ela toda vez que sentia sua paz interior ameaçada. Mas a minha foto foi um momento e está em minha mente bem vivinho-vívido.

Acho que todo mundo deve ter, de uma forma ou de outra, seu refúgio espiritual para os momentos de crise. Imaginar-se num lugar. Eu já tinha escrito sobre as músicas que ouvimos nos momentos de deprê, agora cito os lugares. É minha maneira especial de lidar com o mundo. Cada qual tem a sua.

Há pessoas que recorrem aos amigos, a Deus ou uma crença, a um psicólogo dentre outros. Eu acho a paz no único lugar que penso que ela esteja: dentro de mim.

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-09-19T08:18:00.000-03:00

A HISTÓRIA QUE NINGUÉM CONTOU

OU A VITÓRIA DE OSWALD DE ANDRADE

NAS ELEIÇÕES DE 1950

escapulário

No Pão de Açúcar

De Cada Dia

Dai-nos Senhor

A Poesia de Cada Dia

(o. de andrade)

Parte 1

Um amigo costumava dizer que a história se parece com uma anedota. Uma piada. Depois de pensar sobre isso, adotei a premissa de que só posso entender a história se reinventá-la. Levei ao extremo a idéia desse juízo que me encheu de júbilo e frenesi.

O passado tem vida própria e segue sozinho. Por exemplo, se estou numa encruzilhada e decido seguir à direita, o caminho da esquerda não existe apenas como um trajeto não realizado. Eu sou dois. Eu me fragmento. Mesmo seguindo um caminho e não o outro fiz as duas travessias. A diferença é que a outra viagem não é tão palpável quanto aquela que trago comigo como um feito realizado debaixo do meu colchão. Sou mesmo desconfiado.

Parte 2

Depois das eleições é comum que os meios de informação noticiem a vitória de um e a derrota de outro, o que é sempre relativo. As vitórias não são essências e muitas vezes se parecem muito mais com uma grande sacanagem. O mesmo vale para as derrotas. Na história do outro caminho, não contada pela história, meu candidato venceu.

Oswald de Andrade não tardou a desafinar o coro dos contentes e passou na prova dos nove. Depois da posse, convenceu os correligionários a defenderem um projeto antropofágico. Primeiro deveriam convencer os adversários a adotarem uma medida provisória auto-fágica. Só pra ver se sumiam do mapa. Deu certo. O Brasil era agora uma tribo pós-nacionalista. Para que pregar o rompimento com o FMI se poderíamos emprestar dele todo o capital necessário? Rejeitaríamos o resto. Regurgitaríamos o excesso do nacionalismo careta e pregaríamos um meta-Brasil sem muleta.

Não tardou o sucesso da proposta. Alguns anos depois, Oswald foi eleito Pajé da tribo Tupiniquim. Todos usávamos óleo de urucum, colares e calças jeans. Haveria tecido melhor para bater todo dia? Jogamos fora o hino neo-romântico e todos cantávamos Trenzinho Caipira sob a matuta do maestro. Mário foi para o Ministério da Cultura, de onde só saía com o seu gravador para viagens ao interior em busca de materiais autênticos, ou para trocar palavras secretas com seu assessor dentro do banheiro, mas ninguém ligava. Nas escolas, os alunos aprendiam o tupi, mas também o português, o inglês e o francês. Era preciso conhecer para deglutir – não dá pra comer o que a gente não conhece. Ninguém nunca ouviu falar em “mensalão”.

Quando consegui estabelecer uma comunicação com a outra realidade e contei o que era o Brasil desse lado, ninguém acreditou. Apontaram-me arcos e flechas: Só existia um Brasil, o deles. Minha “estória” soou como uma piada. No final, riram e prepararam um caldo com o estrangeiro. Meu “eu” daquele lado tentou me defender. Virou farofa.

quero ficar famoso

2006-09-18T14:14:00.000-03:00

Vou escrever um best-seller. Será uma história de aventura. Pincelada com aspectos históricos. Um romanção de aventura no qual o foco narrativo seja o enredo e não as pessoas. Por mais que eu goste de histórias que falem de pessoas. Mas se a história vem em primeiro lugar fica mais envolvente, afinal, todos querem saber como termina a dita.

Pode ser a história de um casal de jovens que não podem ficar juntos porque as famílias são arquiinimigas. Poderia se passar no vale do Itajaí. Uma família é descendente de italianos e outra de alemães. Os alemães não se demovem da idéia de que se Mussolini tivesse segurado as pontas daquele lado, o final da guerra teria sido outro. Além dos alemães terem ganho uma copa dentro da Itália, agora a Itália inventa de vencer a copa da Alemanha, que despautério! Nunca que o Nono deixaria que sua neta querida casasse com uma draga de chopp, comedor de salcicha, que nem sabe fazer queijo direito. Acharam que era Romeu e Julieta? Catso!

Ou ainda pode ser a história de um jornalista. Na verdade ele não é jornalista. Mas a única coisa que sabia fazer direito era escrever. Pelo menos era o que ele achava. Apesar de continuar trabalhando na empresa de correios e telégrafos, ter tentado o serviço militar, mas desistiu depois que um sargento quis passar a mão na sua bunda. Fugiu antes que ele quisesse passar outra coisa. Já viu o tamanho de uma granada? Como era boêmio e altamente suscetível à promiscuidade deixando-se seduzir facilmente pelos doces cheiros da noite, pelos aromas cítricos das putas, pela suavidade e burrice de algumas ninfetas colegiais foi morar na metrópole. A província já era pequena demais para suas ambições. Não, não é a minha história, poderia ser a história do Henry Miller, do Caio Abreu, Faroeste Caboclo?. Quem não gosta de uma putaria que atire a primeira pedra. (ops! Essa passou perto). Isso! recheada de episódios sensuais. Ele se apaixona por uma meretriz e vive às suas custas durante dois anos. Come todas as amigas dela e no final foge com uma normalista filha de um coronel reformado do exército. Só de vingança.

Pode ser uma história simples. De um homem simples. Tem seu emprego na repartição pública. Preenche relatórios, carimba e assina papéis, envia memorandos, atende as pessoas, resolve problemas do intrincado sistema burocrático estadual. E diz a pessoa que volte amanhã após ter preenchido o formulário correto, todas as três vias, e não esquecer de anexar os documentos fotocopiados e autenticados; Claro! comprovante de residência é imprescindível. Chega em casa, a namorada pergunta se ele quer ir ao cinema. Ele diz que não, ela deveria ter agendado o compromisso com três dias de antecedência. Na Quarta-feira o seu time joga pela série B. Ela fica chateada. Natural. Mas não muito. Porque o namorado dela é assim mesmo. Ele tem um bom emprego, um bom salário, um bom carro, e quando eles casarem vão comprar uma boa casa financiada e serão felizes com seus filhos e objetos de decoração da Havan, panelas de inox da Tramontina e a imensa e barulhente televisão de plasma de 42’. Mas ela ainda não sabe que ele comprou uma mochila de viagem e está economizando para fugir de moto com a estagiária do almoxarifado. No final ele acaba casando com a namorada mesmo. A estagiária fugiu com o chefe do departamento para o Caribe (dizem que ele está sendo processado por desvio de verbas).

Também pensei numa ficção historiográfica sobre o Contestado. O nosso herói é um caboclo que passa pelos principais acontecimentos históricos do Paraná e de Santa Catarina. Conhece o profeta João Maria, fica hospedado na casa dos Marcondes. Luta na Guerra do Contestado. Assiste ao primeiro desastre aéreo militar do Brasil em General Carneiro. Trabalha na Lumber. Vem para Florianópolis e trabalha na construção da Hercílio Luz. E serve o cafezinho no Palácio Cruz e Sousa durante a assinatura do tratado de limites entre os dois estados. Só não entendeu porque dividiram União da Vitória e Porto União em duas cidades. Bom, se Juazeiro e Petrolina são divididas pelo São Francisco, que mal há em dividir duas cidades pelos trilhos do trem? Só que agora não há mais trem e os trilhos são decorativos, onde ainda eles existem. A história pode ser contada pelo próprio personagem, que relembra suas aventuras, como daquela vez em que urinou em uma fonte. Esqueceu de avisar ao Profeta que a água não era boa. Azar o dele, e do povo que depois ficou dizendo que a água era benta.

Depois de escrito o livro, precisaria arrumar um editor. Escrever para os jornais, arrumar contatos na Bravo!, na Cult, uma entrevista no Jô, uma resenha no caderno Mais da Folha, no Rascunho, na Veja. Se der certo, negociar uma adaptação para virar minissérie da Globo, ou filme dirigido pelo Guel Arraes ou Cacá Diegues, com trilha do Caetano e do Lenine. Pronto, daí vou ganhar um bom dinheiro, já vou ter um contrato para pelo menos mais um livro para ser lançado na próxima feira do livro de Paraty, vou ser convidado para noites de autógrafos nas mega-stores das principais livrarias do país, na Fnac, na Saraiva. E se vender bem mesmo, ainda terei traduções para o francês e o inglês. Ficarei amigo de caras como o José Castelo, o Carpinejar ou o Marcelino Freire; este me convidará para juntos montarmos uma produtora cultural. Darei conferências em congressos e universidades, algum jornal vai me oferecer uma coluna semanal e as jovens estudantes de letras me escreverão cartas apaixonadas me convidando para jantar, loucas para conhecer minha biblioteca e minha casa na Praia Brava (ou na Solidão, ainda não decidi).

Nisso o telefone toca. Uma funcionária do Banco do Brasil perguntando se estou ciente do atraso no pagamento da fatura do meu cartão de crédito e quando posso regularizar a situação. Respondo convicto: depois que publicar meu primeiro Best-seller.

Luisandro escreve aqui nas segundas um textáculo (ou textículo) de sexta. Visite seu blogue.

Curta da Semana: O Universo de Mojica Marins do Ivan Cardoso.

2006-09-17T00:13:00.000-03:00

Resolvi transferir o Curta da Semana que faço no meu blog para O Escambal hoje... E nada mais digno do que colocar um documentário sobre a vida e obra de Mojica dirigido pelo Cardoso, dois dos meus mais amados cineastas e gurus (nem vou citar a participção do Sganzerla porque aí já é covardia!). Esse curta não é novidade, ele saiu no box de dvds do Zé do Caixão há alguns anos, mas de qualquer forma é uma bela homenagem de um ídolo para outro.

*Ficha Técnica
Diretor Ivan Cardoso. Elenco Carmem Marins, Georges Michael, José Mojica Marins, Rogério Sganzela, Satã, Wilson Grey. Ano 1977. Duração 26 min. Bitola 35mm. País Brasil. Fotografia Renato Laclete, Aloísio Araújo. Roteiro Ivan Cardoso. Edição Gilberto Santeiro. Trilha Sonora Julio Medaglia.

Link para assistir ao curta: O Universo de Mojica Marins

Aviso: Trilogia do Terror
Hoje domingo dia 17 de setembro a rede TVE do Rio estará apresentando a partir da meia noite o filme Trilogia do Terror que simplesmente reuniu três dos maiores cineastas do Brasil: Ozualdo Candeias, Luis Sérgio Person e José Mojica Marins, cada qual com seu episódio. *Mimo para gravar. E ainda contará com a presença de Ivan “pirista” Cardoso (deuso! deuso!) comentando. Imperdível. Haverá reapresentação no sábado dia 23 lá pela uma e meia da matina.

Fecho os olhos pra não ver passar o tempo, sinto falta de você*

2006-09-15T00:45:00.000-03:00

... Eu não vou saber me acostumar
Sem suas mãos pra me acalmar
Sem seu olhar pra me entender
Sem seu carinho
Amor, sem você ...*

Eu só queria que não doesse nem em você nem em mim. Queria que sua cabeça ficasse no arco dos meus braços e embalar o seu medo, se tivesse medo, nem sei se teve, mais medo tive eu como se fosse eu que morresse. Pronto, mãe, está acabado. Não precisa mais deste corpo que tanto te fez sofrer. Corre, com suas roupas brancas, por esses campos verdes, sem horizontes, respira, mãe, respira livre e forte, sem cansaço, voa, que não precisa mais de tubos de oxigênio, de tentar, de tentar, como se fosse preciso não morrer. Espera por mim , que um dia ainda te alcanço nessa corrida. Quem sabe seremos mais felizes do que fomos aqui, do que tanto tentamos aqui. Não quero a eternidade. Só quero o calor do seu abraço e sem querer, soluço, como uma menina órfã, presa, para sempre, no vazio dos meus braços.

Esteja em paz mãe, esteja em paz...
(15/09/52 - 24/01/06)

* Hoje ela faria 54 anos e o título deste post é um trecho da música Amor Perfeito do Roberto Carlos, que ela sempre cantava quando minha filha chegava em casa

Rir, sim, ainda vale

2006-09-14T13:38:00.000-03:00

Rir da cara de bobo do colega
Rir da piada lida no jornal
Rir de um programa humorístico na TV
Rir de uma comédia na telona
Rir de uma história que aconteceu com o amigo e ele narrou com riqueza de detalhes
Rir de si mesmo
Rir da própria desgraça
Rir sozinho
Rir sem motivo
Rir ao cumprimentar
Rir ao ser sarcástico
Rir ao chegar
Rir ao sair
Rir do jeito do gato dormir
Rir do ronco do pai na sala
Rir da palavra errada que o professor falou
Rir do tropeço da amiga no meio da rua
Rir pro bebê no carrinho
Rir da música com letra engraçada
Rir da desgraça alheia
Rir da cantada
Rir de quem deu a cantada
Rir de nervoso
Rir por nada
Rir por tudo!

Não ria, ok?
Quem está rindo de você hoje sou eu!

Rir das cassetadas de cachorro?
Clique aqui
Boas risadas e boa semana!

2006-09-13T11:35:00.000-03:00

Aos Marm-anjos de plantão, a Jovem Virgem, de Dalí para profundo e libidinoso momento de meditação.

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-09-12T08:18:00.000-03:00

O ADIAMENTO DA MORTE DE VINCENT MALEICOVITCHI

Deitado na cama, antes de partir, entre um delírio e outro, meu avô, o fotógrafo Vincent Maleicovitchi, sussurrou para mim: “A fotografia é um adiamento da morte, ou o adiamento daquilo que ainda será”. Eu tinha apenas seis anos, mas nunca esqueci. As fotografias passaram, então, a fazer parte de minha vida. Eu costumava freqüentar “sebos”, procurando encontrar alguma foto que explicasse as palavras de meu avô. Carreguei esse enigma por muito tempo.
Lembro da primeira foto que comprei.

É uma varanda. Um velho conversando com uma velha. Ele aponta o dedo em direção ao fotógrafo. O velho usa um chapéu panamá. A foto lança o casal no abismo do adiamento da morte. O velho repete eternamente o mesmo movimento, como que condenado a não mais sair da foto, preso no purgatório da representação. Mas não foi por isso que comprei a foto. Foi a inscrição do avesso que provocou a minha curiosidade. Em letras garrafais: “Isso-não-foi-isso-será”. O que teria essa frase a ver com meu avô?

Só entendi o que ele falou, assim como o que a frase da foto dizia, quando um amigo sugeriu a leitura de “A câmara clara”, de Roland Barthes. Depois de refletir sobre o pensamento do escritor francês, sobre a foto do casal, sobre a frase do verso da foto, e sobre a fala de meu avô sobre a foto, cheguei à conclusão de que as teorias não conseguem explicar muito. Para Barthes, a foto repete mecanicamente o que nunca mais poderá repetir-se existencialmente. Ela atesta o “isso foi”. Mas é nesse ponto que encontrei um grande problema. Agora que estou velho posso pensar melhor. Já tinha quase esquecido da frase: “isso-não-foi-isso-será”.

Tudo ficou claro quando num claro dia fui com minha senhora até a varanda lá de casa. Quando olhei para a rua, vi que um homem barrigudo se aproximava. Tirou uma máquina fotográfica da bolsa e apontou para os dois expectadores da varanda. “É o fotógrafo!”, gritei assustado. Vi o “flash” entrar em meu campo de visão. Não notei que o homem fugira. Eu usava um chapéu panamá.

Depois de reler o texto de Barthes, já não sei se a fotografia é a marca do “isso foi”, ou daquilo que ainda será. Na duvida, parei de olhar para fotografias. Também me recuso a posar para elas. Prefiro não adiar minha morte. Não gosto de fazer pacto com as imagens.

nada a declarar

2006-09-11T14:24:00.000-03:00

Domingo. Jogando paciência e pensando no que escrever para amanhã n’oescambal. Nada. Não vou escrever nada. Não tenho nada para dizer. Pouco me importa o furdunço no Oriente Médio. Querem entender o que está acontecendo lá? Talvez o Said Ali explique. Eu não. Não tenho nada a ver com aquilo. Não sou Judeu, Libanês, nem muçulmano. Ou seja, esta guerra não é minha. Petróleo? Que queimem toda essa merda que só polui. Para que precisamos de plástico?

Eu poderia não falar das eleições. E não vou falar das eleições. O Lula vai se reeleger no primeiro turno, em Santa Catarina o Luis Henrique também. Não vou votar também. Ainda não transferi meu título de eleitor para Florianópolis. Aliás, não é uma pândega essa propaganda eleitoral? Educação, saúde e segurança. Quem é contra isso? quem é contra redução de impostos? Não há debate. Troca de idéias. Como trocar idéias que não existem? “Cuidar das pessoas”, que discurso vazio. Claro que você vai cuidar das pessoas animal! Vai cuidar de quem? Mesmo que só arrume emprego para seus parentes, ainda assim ninguém poderá negar que apesar de poucas, você cuidou de algumas pessoas.

Eu poderia falar da situação econômica, da falta de trabalho. Mas como estou trabalhando, não vejo falta de trabalho. Trabalho há, o problema é encontrar ele. Quando vejo o desinteresse dos meus alunos vejo porque o país vai mal. Vejo porque daqui a dez anos muitos deles estarão ali na propaganda eleitoral reclamando da falta de trabalho, da falta de transporte público, da falta de saúde, da educação precária dos seus filhos. Ainda não entendi porque tem muito pai que não se preocupa com a educação dos filhos. Claro que nem todos saem da escola intelectuais. Nem da universidade saem intelectuais. Da escola sairão pedreiros, cozinheiros, garçons, motoristas, ambulantes, prostitutas, barmans, publicitários, jornalistas, assassinos, corruptos, funcionários públicos. Sai todo tipo de gente da escola. Mas por que essas pessoas que saem, quando vêem que seus filhos estão lá, nas mesmas cadeiras sujas, comendo o mesmo pó de giz que eles comeram não fazem alguma coisa para que seus filhos tenham uma educação melhor? Não sei. Cansei de pensar sobre isso. passei quatro anos da minha faculdade pensando sobre isso. Nos dois anos do mestrado não pensei sobre isso. Agora que estou diariamente encarando crianças, algumas inteligentes, outras preguiçosas e desinteressadas, vejo que a culpa não é de ninguém. Não é minha que sou professor, não é do diretor da escola, não é da orientadora educacional, não é do pai, não é do governador, é de todo mundo.

Eu poderia falar também dos filmes que não vi: do filme novo do Almodovar, que não chegou aqui ainda. Do Zuzu Angel, do novo filme do Cacá Diegues, do Doce Vida do Fellini que revi Sábado à noite e vi muita coisa que tinha me passado despercebida, como aquele palhaço que entra tocando uma música triste no trompete, no Cha-cha-cha, onde Marcelo leva seu pai para tomar umas e ver a mulheres dançar, e depois quando ele sai os balões vão seguindo o trompetista. A religiosidade mais uma vez fulcral. O santo carregado pelo helicóptero, Anita Ekberg no Vaticano, as crianças que juram terem visto Nossa Senhora, fantástica cena, o desespero das pessoas destruindo a árvore para pegar os galhos e folhas do suposto lugar onde ela teria aparecido, seria a fé a última coisa que lhes resta, numa Roma em reconstrução? Sem rumo como o personagem do Mastroiani, errando em busca de algo que não sabe bem o que é? Mas não quero falar de cinema, nem do X-men III, que ainda não vi, nem que o Lázaro Ramos fazendo comédia lembra muito o Grande Otelo.

Também não vou contar que encontrei a primeira edição da “Trombeta do Anjo Vingador” do Dalton Trevisan, que ia dar o livro de presente mas não vou mais. Também não vou contar porque não vou dar mais o livro de presente. Eu poderia falar que reli “Memórias Sentimentais de João Miramar” e fiquei feliz por ter compreendido um pouco melhor do estilo do Oswald. Já contei que comprei em São Paulo o volume de poesia da sua obra completa? Pau-Brasil e o Caderno juntos. Delícia. Cada vez mais adoro ele. Também estou lendo o “A insustentável leveza do ser”, do Kundera. Descobri que o livro estava na lista dos mais vendidos de oitenta e cinco. E na locadora aqui perto de casa tem o filme. Mas só vou ver depois de terminar de ler o livro. Putz. Nessa locadora tem também o “lavoura arcaica” e “taxidriver”, é, aquele do Scorsese com o de Niro. Mas ainda não os aluguei. Vai ficar para uma próxima. Ainda quero ver “Crianças invisíveis”, pelo trailler parece ser ótimo.(coragem! está acabando).

Tanta coisa acontecendo por aí, e eu aqui no final de tarde de um Domingo azul, pensando em coisas para não escrever no meu texto de segunda-feira no blogue. Essa mania de querer parecer inteligente, de querer mostrar que sei mais coisas do que sei na verdade, de querer ainda conversar com as pessoas sobre isso. De acreditar que isso possa de alguma forma me ajudar em ter um trabalho melhor, como naquela reportagem de uma Trip que li, sobre pessoas que montaram seus próprios trabalhos, com design, editoras alternativas, produtoras, gravadoras, moda, há tanta coisa legal por aí, só falta aquele insight para tocar pra frente. Mas para quê? A vida é legal assim, ganhar pouco, cumprir horário, pegar ônibus todo dia, ir pouco ao cinema, ter pouco tempo para ler e estudar, menos ainda para escrever. Mas para que ler, escrever, estudar? Você já não saiu da escola? Bom, sobre isso tudo, acho que não tenho nada a declarar mesmo. Entre a miséria do mundo e a fantasia, entre a realidade e o cinema, eu fico cá com minhas poesias e devaneios. E projetos feitos de nuvens e algodão doce. (ufa! terminou...)

Luisandro posta aqui nas segunda sempre algo de sexta.

ps. fui o visitante número 2000.

Ela e malvada. Ela e muito malvada e cruel.

2006-09-10T00:51:00.000-03:00

As beldades da sua esquerda para direita: Haji, Lori Williams e Tura Satana.

Mas nao e uma malvada qualquer com a eventual crise de consciencia, ela mata e manipula por diversao. Ela pode ter o homem e a mulher que quer so dizendo um reles venha ca. Ela faz voce se sentir como se fosse a Virgem Maria por ser tao boazinha comparada a ela.
Esse Ela e agora substitituido por Tura Satana como Varla no melhor e mais acessivel filme de Russ Meyer (tetas desnudas noo pululam neste): Faster, Pussycat! Kill! Kill! de 1965 e que evidentemente entra na minha galeria pessoal de melhores personagens femininas do cinema, diria ate, uma das mais insuportaveis que passaram pela tela, ou seja, adoro.
Mas o merito nao fica so a cargo de Tura, nao. Meyer construiu um filme divertido, esteticamente cult por natureza e que acaba se convertendo num drama pesado, com seres humanos cheios de rancor tentando uma vinganca contra fantasmas passados em qualquer um que lhes passe pelas fucas, seja na versao girl-power ou no aspecto drama-familiar. Se a primeira vista nos parece apenas um filme cheio de mulheres gostosas, rebolativas e violentas, acabamos por nos entregar ao drama denso e transgressor que esse filmaco realmente e.
Mas e claro que nem tudo esta perdido num mundo de perversos, ha sempre o puro de alma tentando se libertar de toda essa lama e ali reside o redencao desse filmaco. Indicadissimo.

Nota 1: Tura Satana estreou no cinema sob a batuta de Billy Wilder numa pequenina participacao em Irma La Dulce. Sua carreira no cinema e mesmo infima, mas a sua Varla lhe rendera grandes homenagens eternamente.

Nota 2: John Waters considera Faster, Pussycat! Kill!! Kill!! o melhor filme ja feito e Quentin Tarantino acha Tura Satana uma das melhores atrizes do cinema.

Nota 3: O objeto de culto que se tornou Tura Satana e tao imenso que ela virou ata personagem de HQ.

Nota 4: Nao e so essa ultra cult siren que estreou nas maos de um cineasta mitico fazendo ponta, Cassandra Peterson (mais conhecida como Elvira – A Rainha das Trevas) teve sua estreia com Federico Fellini em seu Roma. Convenhamos, Mrs Peterson tem toda a opulencia felliniana, embora sua participacao tenha sido bem discreta.

Do amor e suas dores

2006-09-08T11:21:00.000-03:00

O dia perdendo a luz
inscreve-se em outro,
na tarde.
Sob a sombra, o amor
divide confissões,
palavras ternas,
desejos...
No céu,
a Terra segue a sua viagem,
girando histórias
sob galáxias desconhecidas.
O amor não.
É um só, em qualquer língua.
Diz adeus, pede perdão,
depois volta renovado,
como se nunca tivesse ido.

*****
Fecho os olhos para não encarar os seus que me fitam
Dói se entregar tanto
Medo, sons, bocas, dedos, línguas, pêlos, suor, dúvida
Ser sua pra sempre, ser sua só agora
Te perder em outros braços, me perder na sua fome
Você vem, provoca, deseja, vacila, recua, volta
E sorri, doce, sacana, cruel
E nesse vai-e-vem não sei se suspiro ou grito

*****
Se a vida tivesse saída
Eu sairia pela porta da vida,
Não pela porta da sala

*****
Depois de tantas e tantos ela olhou pra ele e reconheceu os sinais
E de tão cansada, não disse nada
Arrumou suas coisas como se arrumasse sua vida e saiu
Ele também não disse nada
Ele sabia que ela sabia

Leitura: Sem amor só a loucura

Quinta da Independência

2006-09-07T11:39:00.000-03:00

Acabo de voltar de mais um dos famosos desfiles do dia 7 de setembro que, pra mim, perderam o propósito.

Lembro-me de quando era nova e havia a obrigatoriedade de participarmos dos desfiles - dia 5, aniversário do município, e dia 7 - e que passávamos horas ensaiando no pátio do colégio ou mesmo nas ruas arredores.

Minha escola tinha uniforme de gala e no dia do desfile deveríamos estar impecáveis, todos similares, os grandes na frente, menores atrás, acompanhando o compasso da banda em esquerda-direita.

Tempos antigos.
Minha sogra acaba de me dizer que me viu desfilando.
Viu tudo pela TV.

A escola em que trabalho passou e poucos foram os aplausos que aconteceram nas proximidades do palanque de autoridades. As crianças de hoje não conhecerão o brilho do excesso de aplausos da minha época. Mas não pense que havia poucas pessoas. Muitas estavam lá, com frio demais pra tirarem as mãos dos bolsos pra um aplauso ou sem motivação pra tal.

Não me queixo da falta de aplausos ou da falta de propósito do desfile. Ainda acho-o uma vitrine das instituições de ensino e que trabalham em prol do ser humano. Bandeirinhas de canditados misturavam-se às tradicionais bandeirinhas do Brasil e cata-ventos auri-verdes. O mesmo cheiro de pipoca e algodão doce. Lugar cheio de gente que você fazia tempo que não via. Ainda acho o dia 7 um espetáculo.

Mas que propóstio perdeu?
Acho que esse dia devia ser mais do que uma vitrine para o que já existe, um mural pra que se pedisse por democracia e outras coisas que estão em falta neste Brasil. Esse engajamento é proibido. O dia é de louvor às coisas nossas e não um dia de reinvindicações. Agradeça à pátria pelo que você tem ou é. Se exiba, não faça nada além disso.Quando é o dia de manifestar? Contar aos outros que não estamos satisfeitos com tudo?Não há dia especial. Acho que devemos lutar por isso todo o dia. Devemos agradecer todo o dia também.E assim nosso próximo dia de Independência está garantido. Sem fogos de artifício e piqueniques estadunidenses. Just a parade. Lembrar que um dia por lutarmos conseguimos algo e hoje a luta parece tão distante que talvez não deva ser comemorada, só escondida.

No cartaz, o um filme com Tacisão.
Na cabeça o som das bandas marciais.

PESCARIA

2006-09-06T18:34:00.000-03:00

ERA BELA, bem feita de corpo. gostosa. o olhar era um convite (eu aceitei). aguçava-me os sentidos suas formas e cheiro. o decote, instigante. toquei-a e desejei prova-la. delícia! "vamos?" caiu na rede. fomos. condimentei, temperei, preparei a carne. comi todinha. então descobri: não prestava a piranha. tarde demais! tive grande indigestão. e vomitei sobre o mundo todas as torpezas e enganos da humanidade – mar de ilusões... odo iá! (que me perdoe iemanjá) não acredito mais em sereias!

Neste dia de Xangô,

Fábio Cezar
www.tediario.blogger.com.br

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-09-05T14:36:00.000-03:00

PLATÃO, HORÁCIO, E O PROFESSOR GENÉSIO

Meu professor de literatura parecia ser um cara normal. Quando o ano letivo começou, ficamos animados com aquele velho barbudo, que entrava na sala sempre atrasado, suando como um padre no deserto. O professor Genésio Freitas, doutor em Literatura Comparada, apresentou-se como um “desconstrutor”. Cada vez que a aula esquentava, ele colocava em cheque toda a noção razão ocidental. Carregava sempre “The Cantos”, de Ezra Pound, e gostava de declamar Walt Whitman. Sempre tinha alguma frase para calar nossas construções conceituais, nossas grandes narrativas, a nossa inexorável ignorância. Durante a semana, esperávamos ansiosamente pelas discussões que aconteceriam na aula do nosso miglior fabbro. Saíamos da aula e passávamos no Bar Quintino, próximo ao prédio da faculdade. Lá, as aulas continuavam.

Tudo corria normalmente até o dia em que, depois de afirmar categoricamente que a escrita era um remédio, não um veneno, o professor Genésio caiu num transe espiritual, mudou a voz e, falando em grego, negou tudo o que havia dito anteriormente: “Pharmákon sempre será um veneno, não um remédio, eis a alétheia”, a tradução simultânea foi feita por Hermógenes, um descendente de grego, hábil na língua, que nunca faltava às aulas. Falava ele da escrita. No início, achávamos que se tratava de alguma doença. Estávamos errados. Era um caso raro de mediunidade. Ficamos sabendo alguns dias depois que o professor Genésio incorporara Platão. Quem decifrou o oráculo foi Armindo, colega de classe, que era ligado a esses assuntos metafísicos e estudava o espiritismo.

Numa outra feita, Genésio, que era tradutor de poesia latina, dissertava sobre a noção de “est modus in rebus” e “virtus in medio”, em Horácio. Quando começou a declamar suas traduções do poeta “Carpe Diem”, seu olho começou a virar. Era Horácio em pessoa, ou melhor, em espírito: “Eu nunca disse isso, velho miserável” – Hermógenes, que também era versado em latim, traduziu. Horácio esganava o professor Genésio, ou seja, Genésio batia em Genésio. Tivemos que intervir e apartar a briga. Horácio era forte como um cão.

Depois daquela aula, nunca mais vi o professor Genésio, que foi afastado pelo departamento. Armindo contou que ele foi viver no campo: “fugere urbem”. O médico atestou impossibilidade para o magistério, causa desconhecida, talvez uma forte crise de depressão. Os alunos sabem: Platão desconstruiu o desconstrutor.

once upon a time...

2006-09-04T14:08:00.000-03:00

19.12.2005

(ou fragmentos de um diário que não é escrito diariamente ou notas para um romance auto-ficional-biográfico ou de porque não levar um comercial de cerveja a sério)

Tenho um medo intenso da loucura. A ilusão me persegue por todos os cantos. Não acho que seja apenas essa coisa de sonhar ou pensar mirabolices. Talvez seja mais. Portas que rangem, sustos, gritos, disparos, ônibus caindo em penhasco ou ponte, sempre um carro a fechar o meu. A morte não me assusta. O que procede é o desvelo, a revolta que me assoma. Faz-me isso, ilusão, mitologia, fabulismos. Maia, como se a realidade fosse outra coisa que não aquela que meus olhos vêem. Há sempre um desastre, alguém que corre em minha direção e me dá uma paulada, um tiro na cabeça e tudo se acaba. E nem tenho tempo de dizer que não tenho dinheiro. Não tenho sequer paz.

Hoje li outro Kafka, O Veredicto. Bela história. Mas pouco entendi. Não gosto de livros com notas de editor. Não dá pra não ler os comentários. Isso não me faz pensar. Chego somente às leituras dos caras e não alcanço outras. É uma droga isso. Lendo as fábulas do Herman Hesse (fabulierbuch), sem comentários, a coisa é outra. Ele escreve espantosamente bem. Um domínio absurdo da prosa, do enredo, personagens redondos, claro que cada um com seus dilemas e problemas. Só achei que há muito "deus" nas histórias, muita oração, resignação. Como se o pecado original assombrasse a todos e precisamos purgar isso de algum modo. Para mim isso foi lá com Adão, Eva e a maçã. Hoje, meus problemas são outros, mais terrenos. Deus sabe o que penso Dele, Cristo e tals. As histórias de aventura são fantásticas, prendem o leitor, envolventes.

Voltando a Deus, não preciso convencer ninguém do que penso sobre religião. Faz-me bem pensar diferente. Detesto esses idiotas que querem catequizar o mundo. São uns párias, uns fracassados. Falam tanto na palavra, mas caridade, respeito e trabalho são palavras que não conhecem. Grandes vendedores, isso sim. Não entendo como certos cristianismos conseguem conciliar o deus do antigo, tirano, déspota, com o deus do novo testamento, benevolente, que interfere menos.

Claro que quero ser um gênio também. Escrever alguma coisa que valha a pena ser lida. besteira todos escrevem. Se de cada cem frases minhas, duas forem plausíveis, o mundo está a salvo de menos lixo literário. E o mundo está poluído de lixo literário. Qualquer frase floreada com uma metáfora inusitada é literatura ou filosofia de trocadilho. Entender que diabos é essa coisa de civilização, contemporaneidade, modernidade, é tarefa para louco. Óbvio que toda arte deve ser uma espécie de espelho do seu tempo. Que aponte o que fomos.

Provavelmente eu teria contribuído mais para a humanidade de tivesse me tornado frei, monge, ou algo parecido, me enclausurado em algum monastério. A merda é que eu quero falar dessas coisas. E ser cético é uma das consequências da ação do pensamento, da ação científica e da literatura. Esta precisa duvidar que estejamos de fato vivos, que exista consciência e que a moral seja apenas uma coisa de bons costumes.

Um louco a menos, um gênio a menos ou a mais. Quem ganha quem perde com isso?

Luisandro escreve aqui nas segundas sempre algo de sexta.
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Uma GRANDE salva de palmas para Tommy Lee Jones

2006-09-03T00:52:00.000-03:00

Por que uma salva de palmas? Três Enterros, oras. Precisa Mais? Tommy Lee Jones interpretou e dirigiu um dos mais belos exemplares cinematográficos sobre amizade, tolerância sócio-política e, até este momento, o melhor filme que vi no cinema este ano. Agora que acabou de sair em DVD pude revê-lo e confirmar mais uma vez a grandiosidade de Three Burials of Melquiades Estrada.
Tommy Lee com a ajuda do excelente roteiro de Guillermo Arriaga, numa montagem não-linear dividida de forma episódica pelos três enterros de Melquiades, faz um manifesto contra a proibição da entrada de mexicanos nos EUA, num discurso através das mais belas imagens que vi em muito tempo, mostra a importância da amizade verdadeira e sem fronteiras com os mexicanos, passando por momentos totalmente insanos por parte de sua personagem (Pete/Pedro), a qual uma frase de Mike (interpretado por Barry Pepper) define da melhor forma possível: “You’re crazy. You’re totally fucking crazy, man.” e segue enfrentando o mundo porque acredita numa fantasia onírica dos anseios de Melquíades (o que chamamos vulgarmente de mentira), mesmo assim segue fiel a sua inesgotável amizade. Mas acima de tudo é um filme sobre vingança, uma vingança pela fraternidade e redenção por todas as injustiças do mundo.
O hall de atuações é soberbo, além de Tommy Lee ser um grande poeta das imagens, demonstrou ser um estupendo diretor de atores, Barry Pepper está muito bem, o elenco todo é de encher as vísceras, mas tenho que frisar a atuação do velho cego interpretado por Levon Helm, protagonista de uma das mais fortes e dolorosas cenas que vi no cinema nos últimos anos, um momento impactante e extremo que nehuma palavra poderá descrever em sua totalidade. Além disso tudo, Mr Jones nunca esteve tão expressivo como ator, a expressão de dor e inconformismo em sua face é dilacerante (não por acaso ele ganhou a Palma em Cannes de melhor ator por esse papel no ano passado).
Muito se compara Três Enterros ao genial filme do não menos genial Sam Peckinpah: Tragam-me a Cabeça de Alfredo Garcia, comparação a qual concordo prontamente, mas um outro filme que me vêm à cabeça é Os Imperdoáveis do meu sempre amado Clint Eastwood, mesmo porque o desfecho de Os Imperdoáveis me remete muito ao Alfredo Garcia. Eu diria que os tempos em que Clint mandou o Tommy literalmente para a lua (ao som do Frank, hein!) em Cowboys do Espaço foram muito produtivos para Mr Jones. Também não irei ocultar que notei certos “momentos Sergio Leone” em algumas cenas, especialmente na hora do assassinato de Melquiades, quando a seqüência se inicia como Era Uma Vez No Oeste (por acaso o meu filme preferido de todos os tempos) mostrando o cata-vento do poço (que na minha infância também era chamado de bomba de vento) ao som ambiente e continua com algo que me fez recordar imediatamente da chacina de Sweet Water, mas ao invés de nos depararmos com um Henry Fonda se aproximando faiscantemente mau, vemos um guarda da fronteira deveras assustado indo em direção da câmera. Isso sem falar em Peter/Pedro arrastando Mike pelos desertos mexicanos/texanos com o mesmo requinte de crueldade cômica que Tuco e Blondie dividiam em Três Homens em Conflito.
Quando atualmente você consegue ver um western à moda antiga como esse, atualizado, com influência de nomes como Leone e Peckinpah e ao mesmo tempo tão original, não há como não ter fé no enraizamento do grande diretor que Tommy Lee Jones se tornou. E que venham seus próximos filmes, que os aguardarei ansiosamente.

Nota 1: Na direção Mr Jones não tem nada certo ainda, mas ele estará provavelmente arrasando como ator nos próximos filmes dos irmãos Cohen e do Altman.

Nota 2: Guillermo Arriaga está, ao lado de Charlie Kaufman, no seleto grupo de roteiristas que hoje em dia tem mais notoriedade do que os próprios diretores. Essa notoriedade ele ganhou na sua parceria com González-Iñárritu por Amores Perros, 21 Gramas e no curta Powder Keg (que faz parte daquela que considero a melhor campanha publicitária já feita: da BMW com o Clive Owen como protagonista). Agora eles retomaram a parceria com Babel, mas este ainda não vi.

Nota 3:Além de chegar um ano atrasado aos nossos cinemas, meus olhos marejaram de lágrimas quando vi a situação paupérrima do DVD nacional de Três Enterros. Nem estou falando da total falta de extras num filme que merecia uma edição dupla com comentários de áudio e tudo mais, o problema é que veio em fullscreen, minha gente! FULLSCREEN!!! Se já é de cortar os pulsos qualquer filme em fullscreen imagine um western, imagine ESSE western. A falta de respeito das distribuidoras está mesmo de cortar o coração de qualquer um, por isso acho que não vou comprá-lo (sim, eu coleciono filmes, já tenho quase mil) e sim baixá-la da internet, pois as distribuidoras dos outros países não tendem a desrespeitar tão hediondamente uma obra. Uma lástima.

Nota 4: Uma das belíssimas músicas de Marco Beltrami para a trilha sonora de brinde AQUI.

2006-09-01T10:56:00.000-03:00

Foto: Marlon Brando e seu cão

Os bichos são o tempo que não se conta...
Sempre tive medo de encarar instintos abafados que diante do bicho sou obrigada a assumir
Não humanizo bicho porque é uma heresia, uma ofensa
Eu é que me animalizo
É só não lutar
É só entregar-se

Quinta no cinema (com Nelson Rodrigues)

2006-08-31T11:24:00.000-03:00

(E por falar nas relações...)

Closer nunca me enganou. Mike Nichols (diretor) nunca me enganou. Patrick Marber ( o escritor) nunca me enganou. Nunca me enganaram. Esse filme é sim uma obra rodriguiana.Pois é, me inspirei nos meus blogmates pra falar de cinema também, mas não vou falar dos clássicos - pois não tenho fluência nesses, só em alguns. Queria falar particularmente deste filme que me provocou desde a primeira vez que eu o vi. Vi-o sem expectativas. Terminei de vê-lo deslumbrada.

A história, pra quem não sabe, é de uma Julia Roberts-fotógrafa-depressiva que se casa com um médico tarado, o Clive Owen, mas mantém um caso secreto com o escritor fracassado interepretado pelo Jude Law. Enquanto isso seu amante usa uma stripper amorosa (Natalie Portman, ótema) como musa inspiradora para tentar conquistar o amor dela. O que estas quatro pessoas têm em comum? Aparentemente nada. Mas quando o assunto é sexo, a "ética" amorosa vai pro espaço e aí caímos na praia do Anjo Pornográfico.

O diálogo final entre Clive Owen e Jude Law é um quase-plágio dos irmãos Délio e Alcebíades. O diálogo entre a Natalie Portman e o Clive Owen no clube privê é altamente rodriguiano. Inclusive o argumento do filme é muito semelhante a um episódio de A vida como ela é. No episódio, o marido, percebendo a esposa com amante e na iminência de ser abandonado, durante a festa de aniversário da esposa, parte para desmoralização do amante com intuito de reconquistá-la. Não me recordo do nome do episódio, mas até parece plágio (um pouco de exagero meu).

Na verdade, sim, plágio é exagero. Acho que por lá também existe essas coisas de "A vida como ela é" sim, pois no filme as picuinhas de casal, e a relação sendo analisada de forma tão profunda, tornam o filme completamente não-fictitício. Pode ser algo que acontece com qualquer um. O filme demonstra a mentira que contamos no cotidiano e o como jogamos quando a felicidade não é mais do que um estado de espírito. Talvez mentira se torna o medo de ser você mesmo ou amar.

O filme mostrou que nas relações humanas não existem heróis ou vilões e sim pessoas. Pessoas que erram, que acertam, que carregam dentro de si todas as qualidades e defeitos inerentes ao ser humano, que nós podemos ir até a mais alta nuvem bem como ao mais baixo dos abismos. E sobre esse assunto nunca li alguém que mais profundamente tratou disso como o mestre Rodrigão.

Pessoal, fica aqui meu abraço.

Inspirada pela Onomatopéia do Paulo

P.S.: Julia Roberts não é a mesma das comédias românticas aqui. E se eu fosse atribuir uma nota ao filme... seria um 10.

2006-08-30T14:30:00.000-03:00

Exterior

Por que a poesia tem que se confinar?
às paredes de dentro da vulva do poema?
Por que proibir à poesia
estourar os limites do grelo
da greta da gruta
e se espraiar além da grade
do sol nascido quadrado?

Por que a poesia tem que se sustentar de pé,
cartesiana milícia enfileirada,
obediente filha da pauta?

Por que a poesia não pode ficar de quatro
e se agachar e se esgueirar para gozar
- carpe diem! -
fora da zona da página?

Por que a poesia de rabo preso
sem poder se operar e, operada,
polimórfica e perversa,
não pode travestir-se
com os clitóris e balangandãs da lira?

(Waly Salomão)

Caio Ricardo Bona Moreira

2006-08-29T13:55:00.000-03:00

FELLINI, OITO E MEIA, SARAVÁ EM COPACABANA

Conta a lenda que Fellini, antes de filmar “Otto e Mezzo”, estava, assim como Guido, vivendo uma tremenda crise existencial que afetou significativamente seu processo criativo. A solução para esse problema não foi encontrada apenas na tentativa de representar no filme o drama da criação. O que poucos sabem é que Fellini encontrou a solução para seu drama aqui no Brasil. Quem me contou a história foi meu tio Marcelo.

1961, oito e meia da manhã, Copacabana. Meu tio caminhava pela praia quando encontrou Fellini agachado na areia, preparando o que parecia ser uma oferenda a orixás. Tio Marcelo reconheceria Fellini a quilômetros de distância. Fellini, arriscando um portunhol meio xucro, sorriu ao encontrar um admirador de seus filmes em plena manhã carioca. Confessou que vivia um drama artístico e que procurou uma mãe de santo brasileira que morava na Itália. Mãe Manuela alertou que o “branco criativo” só findaria com uma viagem secreta ao Brasil. No Rio de Janeiro, Fellini deveria procurar um terreiro. Lá, seria orientado sobre o ritual que deveria realizar oito e meia da manhã, em Copacabana.

Antes de partir, Fellini reencontrou meu tio em um restaurante. Tinham combinado de almoçarem juntos. O italiano estava animadíssimo e muito satisfeito com o resultado da “macumba para turistas”. Tão satisfeito que chegou a escrever, em apenas um dia, o roteiro de um filme, que pretendia rodar no Brasil.

“Divina Comédia Tropical” seria uma adaptação do famoso texto de Dante, lido á luz do calor dos trópicos. A história começaria em Rimini, que figuraria o inferno criativo de um escritor, onde o fogo queima a alma, onde o frio congela a imaginação. Em busca de uma solução, Dalton, o personagem principal, viajaria pelo Atlântico, o purgatório, até chegar ao paraíso-tropical-brasileiro, onde várias seqüências seriam rodadas com suculentas mulatas, gordas baianas de grandes tetas, e muito carnaval. Felliniano, não? A busca não de Beatriz, mas a de uma boa atriz, a razão da criação, onde tudo faz sentido. Conta a história que o filme fantasma nunca saiu do papel, o que para o meu tio Marcelo nunca fez sentido.

on gangsters

2006-08-28T13:51:00.000-03:00

O gângster é aquele cara que transita entre a criminalidade e a malandragem, sempre com elegância. Sempre bem-vestidos, ternos de bom corte, gravatas nunca destoando do conjunto, sapatos reluzentes, brilhantina no cabelo ou chapéu. Há uma grande diferença entre o gângster e o bandido comum: estilo.
Vida Bandida: bandidos modernos, com estilo. Os Intocáveis, a mesma elegância e finesse. O gangster é sorrateiro, se infiltra na sociedade, come nos melhores restaurantes, é respeitado pela comunidade e os capangas beijam a mão do chefe.
A máfia, todo tipo de máfia é familiar ou étnica. É um desrespeito chamar de máfia uma quadrilha qualquer de larápios que se reunem para fazer uma falcatrua qualquer (vide sanguessugas). A máfia sempre possui a figura de uma mãe protetora, ou um avô sisudo, que com seus charutos, bengala e ceroulas comanda, manda e mata quem quer que seja. Mas nunca por prazer, sempre para intimidar, ou demonstrar para todos quem manda. O poderoso chefão. Para quê alguém mais elegante do que Marlon Brando, Andi Garcia, De Niro. (O sangue latino de pirata e corsário? – só não me diga que os vikings eram piratas também que a brincadeira perde a graça).
Tarantino. Os bandidos de Tarantino citam a bíblia, Pulp Fiction, os bandidos de Tarantino falam de música no café da manhã. A interpretação que o personagem de Tarantino faz para “like a virgin”, para mim pelo menos, é antológica, e ainda o debate sobre dar ou não gorjetas para a garçonete (reservoir dogs, bem mais charmoso que a tradução “cães de aluguel”).
Tiros na Broadway. A incursão de Allen pelo mundo da máfia. O autor (Kusack) se vê obrigado a dar o papel principal de sua peça para a amante do mafioso que patrocina o espetáculo. A atriz é horrível (no seu papel dentro da peça). Apesar da caricaturização dos atores, problemáticos, esquizofrênicos, como o cara que não pára de comer. Como o chefão é ciumento, manda junto com a mocinha um capanga para os ensaios. O capanga começa a palpitar no texto. Até que o transforma de todo. Sua obsessão pela perfeição chega ao ponto de matar a atriz principal porque ela estava estragando seu texto.
Um assalto, um assassinato. São espetáculos. Trabalho. Missão. Como se os atores desse jogo estivessem a serviço de um bem maior (de fato estão) - Onze homens e um segredo. Para que caras mais elegantes que Brad Pitt ou o cara do Plantão médico (juro que esqueci o nome dele). O tiroteio, a perseguição, não é envolto, escondido entre explosões, helicópteros ou parafernálias. São tiros de colt, .38, smith-welsons, metralhadoras. O gângster tem sentimento. Um gângster não trai a família, protege o irmão com a vida. E se faz besteira, leva um tapa na cara da mãe, abaixa a cabeça e pede desculpas. Ganha uma aposta na sinuca e traz pão e leite para casa, e pede benção para a mãe.

Luisandro mudou de idéia e vai escrever agora nas segundas um texto de sexta.

PPP (pierpaolopasolista)

2006-08-27T11:37:00.000-03:00

Vi um filme que ainda não havia passado por nenhum dos meus sentidos, do meu amado cineasta e literato Pier Paolo Pasolini (vira e mexe tenho que voltar para os meus italianos ou a coisa não anda): Gaviões e Passarinhos / Uccellacci e Uccellini, um de seus filmes mais acessíveis (aqui não há nenhum clérigo pervertido ou gente comendo cocô), podendo ser chamado até de popular, além de ser uma comédia incontestável, já que há a presença do astro Totó como protagonista somado a um desenlace que não deixa de ser um deleite para os céticos sociais de plantão.
Totó era aquele cômico genial que só ao olhar para sua face você riria, aliás, os italianos em geral nos passam essa alegria, mesmo no drama eles não deixam a sua comicidade contagiante de lado. Totó talvez seja o maior deles, embora aristocrata (se não me engano conde), foi o mais popular dos astros italianos durante décadas, ganhando a simpatia do povo interpretando muitas vezes homens simples como eles.
O filme já começa com créditos iniciais deliciosos em forma de canção (a trilha sonora é de Morricone – O Grande) e tudo gira em torno de dois simples trabalhadores (pai e filho) que seguem viagem junto a um corvo falante e marxista, cansados do blábláblá do corvo que não serve para muita coisa na prática, eles o comem.Não deixa de ser um ótimo exemplo para vocês-sabem-quem fazerem com aqueles outros que vocês sabem também, não? De lavar a alma.
Pasolini, Pasolini, como te amo! Não bastasse ser um dos melhores cineastas do cinema italiano, também foi um dos mais importantes escritores do século na Itália. O irônico é que ele mesmo era considerado um intelectual de esquerda, era sim um comunista, mas em toda sua paradoxalidade era um comunista católico, seguidor do revolucionário Jesus, de quem não sou menos fã.
Só que Pasolini sofria de um triste mal, aquele do intelectual egocêntrico que luta contra a hipocrisia em favor dos marginalizados até conseguir o que quer, quando finalmente conseguia reclamava que tinha virado moda (uma coisa meio Kerouac, não?). Foi exatamente isso que aconteceu com sua conhecida exaltação ao falo, quando a eretomania virou pop e ele finalmente conseguiu acabar com essa hipocrisia em determinados círculos, não gostou e achou de imenso mau gosto (!?!). Talvez se ainda vivesse (ano passado fez 30 anos que foi assassinado pelo governo italiano, mas oficialmente foi um dos seus garotinhos que o fez), ficaria feliz pelo fato de seu Saló até hoje chocar os incautos e ser considerado por muitos o filme mais desconfortável da história. Não por mim, pois a sua boa e velha escatologia cheia de perversões me divertem deveras com sua política cáustica.
Um Pasolini na nossa atual fase política não seria nada mal, hein?

Mais sobre Pasolini, Sade e Saló em meu antigo blog: Micrurus Corallinus

Nota: Alguma coisa me diz que Fellini tinha certas restrições ao cinema de Pasolini. Nunca li nada a respeito, eles até já trabalharam juntos e talvez por isso mesmo sou encanada daquele ajudante na roteirização do filme de Guido Anselmi em 8 ½ seja uma bela alfinetada em Pasolini, que exerceu em Noites de Cabíria a mesma função. Fellini execrava cinema político cheio de frufrus intelectuais, em 8 ½ ele fez Guido ficar tão de saco cheio do blábláblá sem fim do tal roteirista que imagina-o sendo enforcado na sala de audição. Mesmo gostando de todo tipo de discurso cinematográfico, é uma das melhores cenas de 8 ½ (um dos meus 5 filmes preferidos). Ave Fellini e Pasolini!

Salagadula mencicabula bibidi bobidi bu...

2006-08-25T03:19:00.000-03:00

Sou uma Fada-Madrinha.
Por isso devo escolher um presente para Bia, em seu aniversário de seis anos.
Pensei muitas coisas:
- uma caixinha de música, para ela guardar as notas
- um vento que levanta saia
- peixes de água doce (+ um lago pra guardar)
- peixes de água salgada (+ um oceano para guardar)
- gaiola sem passarinho (+ todos os passarinhos no céu)
- quintal com pé descalço
- pedras preciosas (disfarçadas de cacos de vidro)
- um broche de joaninha que voa sozinho
Pensei, pensei, mas nada parecia dar tamanho.
Foi então que eu achei uma foto antiga. E escolhi.
O presente que te dou, Bia, é um amor.
Amor é sempre artigo de luxo, mas como este (eu garanto) não tem igual.
É um amor, assim, resistente feito ele só, que não acaba nunca!
Já passou por brigas, ciúmes, (in)diferenças, rejeições.
Já provou leite do próprio peito,
Já esquentou rinossoro e hipoglós no meio das coxas, pés com meias e mãos com luvas entre os seios.
Já sobreviveu à UTI, vacinas, febre de 40 graus, amidalites, caxumba, noites insones e muita manha.
Já enfrentou fantasmas, escuro, a Cuca, o bicho-papão.
Já viu morte de perto.
Já renasceu muitas vezes.
Um amor que já chorou de medo, e pra você ver, meu docinho, este amor já até se separou e continua inseparável.
Estou falando de um amor king-size, que às vezes dorme amontoado na mesma cama.
E sonha os mesmos sonhos.
E todos os sonhos, Bia, é sempre você.
Para este amor que te dou, minha filha, fiz uma poesia.
É assim:
Era uma vez uma menina só, que cresceu depressa demais mas nunca deixou de ser menina.
E depois de muitos anos a menina só, veja só, ganhou um Anjo!
E nunca mais ela foi só.
Só menina.